Não me digas nada

Cap VIII

2011-02-04T13:20:00.003Z

Bem sei, que passaram muitos dias até recuperar o folgo para a continuação da história. Os meus queridos leitores, desistiram até, não vos censuro, e resolvi condensar. Não tenho veia para grandes contos, com 400 paginas, que foi o limite inicial que nos impusemos. A minha vida foi curta, este exercício da escrita, é a última tentativa de tentar perceber o que foi afinal este flash, a verdade é que se soubesse fotografar, poderia ter reduzido tudo a um único retrato.
A minha adolescência foi rápida, e como rápida só pode ter sido calma. Amores, tive muitos, devastadores, tão eloquentes que não me deixavam concentração para apreciar a carne, ou o peixe, ou a genialidade dos meus pares. Errei porque nunca considerei encontrar a pessoa da minha vida, entenda o leitor, nunca me ocorreu que a pessoa da minha vida, pudesse ser outra que não eu. Nunca me permiti amar alem da fantasia que eu próprio pudesse encenar na minha mente. Se esse amores foram verdadeiros? Não, sinceramente analisando de todos os pontos de vista, chego á conclusão que provavelmente as pessoas que amei, nem sequer existiam.

Acontece, há vidas assim que são um desperdiço de massa corpórea. Nunca fui rejeitado, nunca ninguém me traiu, nunca ouvi um não. Essa foi uma palavra que nunca disse a mim mesmo, a tudo me permiti.

Lembro-me de uma tarde, ainda na terra fria, reunidos numa casa de sobrado, líamos alguns livros, ao som de deep purple, um grupo de música, pode o leitor se estiver interessado pesquisar mais tarde, ou se entender pode faze-lo já. Alguém me repetia, que me amava, que não entendia a argumentação, que eu fazia com base em Schopenhauer. Incrédulo e até irritado, perguntei como se atrevia sequer a intuir o que fosse o amor, com tão pouco tempo de vida.
- A prova de que te amo, é que por ti me atiro desta janela.
Não me deu tempo para rir da metáfora, abriu as portadas, subiu o parapeito e atirou-se para a eira onde se malhava o milho. O silêncio inundou a sala, pude rir e ouvir a minha extenuante gargalhada. Não me levantei para verificar os estragos, compreendam, nas relações há que dar espaço à criatividade, o que pensei no momento, foi que a acção reconforta o protagonista, não se deve interferir nas apoteoses pessoais.

Mais uma queda, pensa o leitor, é um livro apenas de quedas. Não seja injusto, que nesta não havia alcatrão. Agora que vos conto este episodio, terei que admitir que me marcou, de outra forma que interesse teria o meu inconsciente em relata-lo?
Deve ter marcado algo. Não sei. Apenas vos digo, que não sucedeu nada de grave. Com o tempo emigrou para a Bélgica e mandava-me postais de amor, questionando-me se a relação continuava? Nunca soube responder e por isso, nunca lhe respondi.

Talvez deva aqui fazer uma introdução de uma história que contarei mais à frente. Aos 27 anos, o irmão dela, que fazia parte do nosso grupo, foi um dos pouco que conscientemente cumpriu a promessa aprendida com o pequeno Príncipe. Matou-se com um revolver, e uma rosa, à porta da sua amada. Anunciamos a morte na rádio local.

Mas isso, foram anos depois, já estava no Porto, escondido, recusando-me terminantemente a viajar. Sim, fui um cobarde e de nada me valeu a cobardia, morri com poucos mais anos que esses. À minha morte, restavam apenas 3 do grupo de 7. Espero que pelo menos 1 deles, possa ler este livro.

Retrocedamos então por favor. O único interesse na escola, era estudar a matéria , encontrar incoerências e irritar professores. E claro, passar as tardes e mais tarde as noites, debruçados sobre outros conhecimentos.

O meu pai, foi proibido de me visitar. O meu primo que antes tinha por habito assombrar-me, com o relato de corpos decompostos no fundo do Rio Douro, era agora um nabo. Na verdadeira essência gastronómica do termo, não sei se sucede com o leitor, mas o meu sistema diegético não tolera nabos.

Preencher os dados nas fichas escolares, era traumatizante, tão traumatizante que os professores se sentiam na obrigação de me enviar cartas, de me proteger. Na altura, o ensino e os Burn Out dos professores, ainda não eram assunto em debate. Tentava consola-los, a alguns, mas estavam de facto doentes e eu era um jovem, a sua tarefa era árdua e tantas vezes inócua, como poderia ajuda-los? Não ajudei.

E a sua ira contra mim, e contra os alunos em geral, recordava os episódios do Benny Hill. A uma só frase, a reprovação. Impedia-nos de atingir mais do que 10, devíamos ter a noção que nada valíamos perante nossos Mestres, e neste tempo já não era família de nenhum Mestre para poder beneficiar de alguma absolvição.
Também não se exagere agora, fazia tudo parte do teatro e a verdade é que sabendo ainda menos que o que sabíamos antes, passávamos depois nos exames. Era difícil não passar, depois de passar a prova da humilhação.

Mas ganhamos-lhe estima, como dizer, não conhecemos outros, gostamos daquilo a que nos habituamos. Onde já vou eu leitor, porque não fechou o livro? Pode fechar, não vou continuar a falar, do desaparecimento da minha mãe, das quezilas da família, do amor devotado de meu pai. Estamos na adolescência e aí nada se passa, se não eu.

É obvio que recuperei bem, foi só a pele que me saiu, e saiu-me tantas vezes depois desse acidente, que bem visto, não foi acidente, foi uma morte, como tantas outras antes da derradeira. Falo da queda da bicicleta, o leitor desatento já se tinha esquecido. Estou a limitar-me a corresponder à vossa curiosidade organizada dos factos.

Mazelas, não se notam. Por fim notaram-se e talvez tenha sido isso, que me levou mais rápido ao fim previsto. Se estava previsto como pode ter sido mais rápido que a previsão feita? Ora leitor, são coisas do senso comum, que gostamos de dizer a nós mesmo. O leitor está a controlar em demasia este livro e isso não me está a agradar.

Nunca me zango, tenha calma leitor, já deveria saber que se perante a vida não me zanguei, que razoes me levariam agora depois de morto a zangar-me consigo ou com os seus juízos de valor?

Fiz quinze anos, e visitei meu pai. Como sempre a partir dai, nunca me exigia presença, contacto, não exigia nada. O seu rigor tinha-se esbatido, com a mesma beleza gestual com que Marlin Monroe alisava o vermelho da sua carne alvina. Esta foi uma estúpida metáfora? Olhe que não, o meu pai tinha os olhos perdidos do universo, noutras orbitas que Copérnico não decifrou. Noutros mundos.

Também conheci outros mundos, é mentira. Não conheci. Mas esforcei-me para conhecer, cheguei à conclusão que nada mais existe do que isto, este momento em que vos escrevo, e em que simultaneamente estou morto, e em que paralelamente converso com a minha avó, que exige de imediato um correcção à gramática. Só isto existe e nada mais. É pena, mas é a realidade não embarque o leitor, nessas viagens dos Índios, são uma tribo demasiado religiosa. Não embarque em nenhuma viagem que lhe prometa o infinito, pense bem leitor, se é infinito, como poderá chegar lá?

O prazer da viagem é que conta dirá. Não conta se entretanto, durante toda a viagem não tiver chegado a lado nenhum. É exactamente por isso, que morri, sem poder dizer que amei, se o amor é infinito, como poderia eu ter amado. E não só leitor, só se afirma a ciência, e a ciência dura até uma nova prova que repetidamente comprove, que a anterior está ultrapassada e assim infinitamente. Como tal, deixemo-nos disso, se o infinito existisse, então o leitor não existia, eu não estaria morto, porque nunca teria estado vivo.

E agora, que falo com vocês nesses termos ocorre-me, que é bem possível, pelo menos no panorama ideológico, que a vida não seja isto, e que assombro seria, pensar que aquilo que julgamos vida, é afinal o período em que estamos mortos e daí sonharmos tanto e o sonho importar tão pouco.

Capitulo VII

2010-10-30T16:31:00.002+01:00

Considerado o verdadeiro herdeiro da ideologia familiar, a salvação da prata da casa, depois das derrotas da geração que me precedeu, era o intocável, recai-a sobre mim o peso de todas as conquistas, que não me pertenceriam.

- Nos teus olhos brilha um futuro risonho, um dia tudo vai pertencer-te. – Era o gosto do meu avô por filmes trágicos –Tens que estudar muito, quando se nasce assim, as responsabilidades são imensas.

E não me esquivava delas, para alem da família, tinha a pequena aldeia que tinha por modos destinar as crianças para destinos elevados, e também eu, tinha a missão de a representar em algumas das suas competições, inter-freguesias.

Na Igreja um lugar de leitor, publicava poemas em jornais de 3ª ordem, e onde fosse preciso um miúdo para elencar um comício, onde fosse candidato alguém que a aldeia defendia, tinha que presenciar, e sorrir, acenar bandeiras.

Neste patamar havia um problema, só presenciava em comícios de direita, a aldeia era maioritariamente de esquerda, mas a presença de alguém da terra, minimizava as discrepancias e a democracia era saudável.

Na escola éramos 3 a representar a comunidade, tínhamos que ser os melhores. A aldeia teria que ter os jovens mais inteligentes, mesmo que falhássemos, éramos aplaudidos, todos lamentavam o analfabetismos e nós, gostávamos da escola, era mais uma bandeira.

Depressa aprendi a fugir ao fisco, ajudava o meu avô, ou antes assistia o meu avô nos seus lançamentos parciais: "por que Mário Soares não merece mais do que o desprezo, e esta família nunca contribuirá para esse socialismo que um dia afundará o país. "

Irrepreensível era a minha conduta para os adultos, embora estranhassem a roupa, alguns boatos, não acreditavam que pudesse ser menos daquilo, que tinham idealizado para mim.

Nos tempos livres esquiava em chapas amarradas a Zundap´s, cultivando a adrenalina, por entre os pinheiros da floresta, onde passava a arrasar, muitas vezes caia, e curava as feridas sem que ninguém percebesse, manobrava a titura de iodo com mestria.

Levei um tiro a defender uma andorinha, nessa altura foi impossível o disfarce e acabei a mancar, neguei até ao último o sucedido. Na mesma floresta, líamos os livros proibidos, São Cipriano, e ao Domingo presenciávamos na missa, líamos, cumpríamos, e piscávamos o olho, na cumplicidade daqueles, que desesperadamente procuravam um contacto com o Diabo.

Já andava de bicicleta, a estrada nova tinha um tapete fenomenal. Das ravinas saltávamos, atravessamos as vias e seguíamos para a floresta a alta velocidade. Eram mais as bicicletas que os carros.

Ate que um dia, num desses saltos para uma curva fechada, e tendo visto o carro, o pequeno carro, distante, considerei ser capaz da façanha de o assustar aparecendo-lhe à frente, vindo do céu. Algo correu mal nesse cálculo.
Acordei, ao meu lado o pastor que era surdo, e a sua esposa. Levantei-me, do chão, meio atordido, pensando tratar-se de mais um sonho. Gritavam, a mulher tinha as mãos cerradas na cabeça, não compreendia, gritavam cada vez mais alto.

Fugi. Correram atrás de mim, gritando cada vez mais alto, que parasse, que teria que ir para o Hospital, que não sabiam como estava vivo. Abrandei, pensei no Hospital, na fúria do meu avô, lembrei-me da bicicleta, dos amigos e não os vi, nem a bicicleta conseguia ver, embora fosse capaz de jurar que ainda há um minuto estava a conduzi-la. Continuei a fugir. Tive a sensação de estar a correr sobre água, olhei para o chão, tinha as pernas cobertas de sangue, sangue que inclusive já saia dos respiradores das sapatilhas.

A minha avó chorava, todos choravam, pediam que não dormisse, tudo se passava numa tela gigante que via de olhos semi-cerrados, a minha avô pedia a um senhor estranho, branco como a cal, da cor das tolhas que ela trazia no colo, que acelarasse.

Um carro parou à frente, era o meu avô e o seu Mercedes de herói, sorri, ele estendeu-me os braços:

- Anda meu filho. – Fez contra-mão, derrapou, acelerou ate ao limite, em algumas travagens o sangue espirrava para o cabedal dos bancos, choravam.

No Hospital, os médicos de sempre, de braços estendidos, abraçavam o meu avô, diziam ter tudo preparado. Deitaram-me numa maca e começaram a falar de livros, de historias, que sabiam que eu conhecia, dado que nas noites de Inverno era a mim, que tocava ler historias aos velhinhos reunidos na escola velha.

Ria-me, e eles sorriam. Disseram-me adeus, nessa altura os médicos eram carinhosos, pediram-me um beijinho, que dei a rir, sempre a rir. E esta foi a minha primeira viagem a mundo indescritível, o meu primeiro contacto com Platão.

Acordei, a minha avó estava numa cadeira de onde se levantou, e como se ela estivesse para morrer enlaçou-me, evitando deixar-me partir, quase me sufocou, e repetia isto de segundo em segundo, como um disco quando se risca, a uma velocidade que o vinil não tinha. Queria acalma-los a todos, que entravam à vez, para chorar, cheguei a pensar que estava num velório daqueles que espreitava escondido, dado nunca me terem permitido assistir.

Os dias iam passando, as pessoas da aldeia vinham visitar-me, inclusive o Senhor Padre do Seminário de Guimarães, o meu tio emigrante pseudo-intelectual, estava a estranhar toda aquela vivencia, choravam num mundo, muito longe do meu, e incomodavam-me, interrompiam os magníficos sonhos que tinha.

Não me doía nada, e via-os todos cobertos de luz, ate ao dia, em que me vi num reflexo e percebi, que não tinha olhos, não via a cor dos meus olhos, mas via-me a mim, como era, exactamente como era, mas sem olhos.

Assim que pude passar as mãos no rosto percebi que era agora feito de casca de carvalho, e a cabeça um enxerto de bolota, feito de pano e ligadura. Não tinha fome e todos me queriam alimentar. Não tinha sede e insistiam para beber, vivia apenas de sonhos, numa calma, que nunca mais experimentei.

As vidas deles eram mesquinhas e as preocupações que demonstravam faziam-me lembrar as minhas amigas formigas. Apenas, que as formigas falavam menos.

Levantavam-me a cama, baixavam, raramente me deixam em paz. Tinha pena deles, pareciam ridículos, mas não tinha coragem de os informar disso. Queriam dormir ali, à vez, não me apetecia falar, e muito menos retira-lhes a liberdade. Se pudessem sentir a liberdade que sentia.

Falava com os outros seres da escada, e as formigas corriam, a cobrir-me o corpo ou a destapar-me, num frenesim, como se não houvesse amanha, quando eu tinha acabado de perceber que haveria toda eternidade, sem nunca puder deixar de existir.

Talvez vos tenha mentido, quando disse que morri em frente ao monitor, ou talvez tenha cometido o erro de vos considerar formigas, já temos confiança suficiente para vos dizer, que morri mais vezes para alem dessa, essa foi apenas aquela em que me fartei de voltar a viver da mesma forma.

Comecei a andar, seguro numa espécie de carrinho e foi nesse dia, que pude escutar o meu amigo, já o tinha visto atrás da mãe, no quarto onde me tinham instalado, mas agora estava sentado ao pé de mim, e falava.

Do dia em que fui atropelado, do dia em que desmaiei na estrada, em cima de uma poça de sangue, do dia em que eles no pinhal, por onde eu devia descer, me observavam e podiam jurar que morri, que bati a choco, como uma pipa quando se desfaz, sem vinho. Contava-me que alguns tinham fugido, e durante dias não falaram do sucedido, que ficaram aliviados quando souberam que tinha acordado no Hospital, onde toda a gente me dava por falecido. Que a minha morte foi anunciada várias vezes.

Tentava lhe dizer que acordei antes disso, que me lembrava de tudo, inclusive de quando me visitou com a mãe, mas naquela altura, a distância que sentia face às suas conversas, aos seus movimentos, fazia com que desistisse de lhes mostrar a verdade.

Queria dizer-lhe que vi a gruta, que estava num degrau, mas ele levantou-se com as lágrimas no rosto, e não esperou. Disse-me adeus do fundo do corredor, onde a mãe o esperava, o corredor branco, talvez , também ele, entrasse na gruta.

Falavam do meu pai, da possibilidade de ele me ver, tudo em ecos. Nunca tive grande proximidade com o espelho, foi sempre um objecto impressionante para mim. Mas naquele dia, tive que me segurar em frente a um, em mais um vómito, por me encherem o estômago atabalhoadamente, e vi o meu rosto negro, como as minhas mãos, como a carne quando se rejeita, e a casca de carvalho escura envelhecida.

Que belo, parecia um guerreiro da guerra das estrelas. Tiraram-me os invólucros do peito, o meu avô disse que tinha ali uma grande maquina, que o meu bombardeiro era como os relógios suíços, nem depois de esmagados, paravam de bater.

Pouco a pouco ia perdendo o contacto com os degraus, a cada ligadura retirada, a cada tratamento, puxavam-me de volta ao formigueiro.

- Estás melhor? – Perguntavam. Não, não estava. Estava melhor do outro lado, a vê-los, mas era evidente que não iam desistir de me requisitar, continuavam a fazer planos.
Chegou o dia de me retirarem o capacete, sem repor um novo, branco, como o que estava habituado, e pude então ver o que os alfaiates tinham feito, mandaram-me baixar a cabeça, voltei a adormecer.

Estes novos soldadinhos de chumbo que me amparavam, contavam histórias, traziam livros, testavam o meu discurso monocórdico, o meu olhar, e os lugares para onde ele se dirigia, o tecto era o meu local preferido, o meu ecrã de televisão, de series gregas.

Comprendia o que diziam, o que queriam de mim, mas não tinha paciência, para responder, que mesquinhinha era a sua lógica, não iam parar de tentar, e cedi, despedi-me dos amigos da escada, prometi voltar, agradeci tudo, a mancar desci abaixo ao formigueiro e anunciei:

- Tenho fome, podem dar-me um creme de cenoura.

Foi uma festa, os soldadinhos de capa na mão, mais uma vez, tristemente mais uma vez, aplaudiam um sucesso que não tive, mais uma vez faziam de mim o herói, o incrível, o inacreditável. Estava farto dessa personagem, incrivelmente farto, de me darem medalhas corrompidas. Deram-me livros com dedicatórias, e na cabeça punham-me spray, para ser ainda mais bonito. Que estupidez, pensei, como sempre sorri, acho que sorrir foi sempre o meu alibi.

Estava branco, tinha perdido todo o Verão, e em casa esperava-me uma comitiva de boas vindas, como se tivesse voltado da guerra. Estrambótico. Quando pude, fui procurar a bicicleta respostas, a minha querida BMX com o guiador partido, arranjei fita cola, tentei recompô-la, mas os braços não ajudavam, e de cada vez que me baixava, virava o mundo, sentei-me no canto da garagem, sozinho, as lágrimas ardiam no rosto ainda disforme, caiam-me nos braços, como se me relembrassem a imensa água do mar do meu querido Porto, que há tantos dias tinha injustamente esquecido. E as ondas rebatiam-me contra o canto, uma atraz da outra, refrescando o calor do meu corpo, com aquela cor, que era a minha, com aquele toar, até que na insistencia morbida, me pegavam nos braços, sacudiam, e puxavam-me quando eu já nadava no fundo do mar, refrescado. Olhava-os pelo canto do olho, e eles reagiam perante a espuma que me escorria dos labios, a furia louca da maresia da minha Foz, com o panico, como se ignorassem que desde tenra idade era um eximio nadador.

Cap VI

2010-10-22T18:48:00.002+01:00

E agora caros amigos, é precisamente aqui que entramos na espiral, preparem-se para um cómodo desalinho. Vamos directos de um tempo em que os iogurtes eram escassos, para o tempo da abundância, o tempo dos direitos, o tempo em que se procura que nada esteja torto.

É obvio, que ainda que o meu pai tenha morto a minha mãe, não acredito. E sinceramente interessa-me pouco. Mais interessante é sem duvida o relato, a memória das gentes daquela aldeia, na soleira, observando, esperando o momento, o crescimento do miúdo novo, o miúdo que não pertence ao sistema instituído.

As autoridades absortas, perante a nova sociedade dos direitos, quase a resvalar para o esquecimento do estrito dever, todos em busca do homem novo, da igualdade.

Ah o que ri durante a vida, é certo que vivi pouco. A minha condição de actor e audiência, esgotou a minha imagem no palco e na plateia já me sentia cansado de mim. Encerrei em grande apoteose, morri ali em frente ao monitor, como quem por fim desafia a metafísica da tecnologia.

E dizem: - então, morre o protagonista e morre o narrador, que raio de livro é este? Vamos junta-lo na colecção da sábado. - E podem faze-los meus amigos, sou da opinião que nenhuma destas paginas tem interesse.

Não descobrimos, embora juntos, novas ciências, não fazemos pesquisas, e perdemos muito tempo com os porquês, e isso não é positivismo. Não tarda, perguntamos em coro, porque é que Hitler, que supostamente matou milhares de pessoas, testou a cápsula de cianeto no seu animal preferido? Não havia homens a jeito? Porque?

Perfeita seria a história, se os assassinos não tivessem família, relatava-se a vida e a emoção do assassínio, e ficávamos por aí, como os preguiçosos da literatura. Mas, este livro não é a história de um assassino, é a história do narrador, e para este, tal como para as historias dos assassinos em geral, a família não influi em nada.

Estamos portanto, nos anos 90, pós-etica, anos de grande riqueza, na aldeia moribunda, que não evoluiu em conceitos, tem agora a tecnologia à disposição.
Não sou um adolescente traumatizado, embora pareça.

De facto, o meu aspecto e o respeito pela vida, pelas regras, pelo jogo, vai de mal a pior. E não vos conto isto, para levantar a moral e deixar para traz os sentimentos tristes, é de facto assim. Não sinto limites, vivo o imediatismo, e o antes, o depois, não me interessam.

Pena que essa procura constante de coisas novas, se tenha tornado um desafio difícil, levando-me a heróicos passos sobre o mais alto dos paredões, por já não encontrar no chão, nada que satisfizesse a fome.

Imaginem a tontura, suponham que num diz desses, me desequilibrava e ficava para sempre preso ao fundo da comporta? É assim que muitos jovens se casam, é a força do imediatismo.

Nessa época, não pensava na atracção dos buracos negros, acreditava piamente, que todo aquele rodopio era criado por mim, o universo nada tinha a ver com isso.
O pior de tudo, é que morri e em vida não compreendi.

É incrivelmente estúpida esta situação. Não era traumatizado, mas era de facto limitado em termos de inteligência. Esforçava-me, rodeava-me das melhores fontes, contudo, não percebia o conteúdo, e com frequência considerei o saber banal, já que eram evidentes as teorias expostas. Só deveríamos aprender aos 60 anos.

Não teria sido remédio para mim, morri antes disso.

Lamento a minha morte, mais do que algum dia lamentei, ainda que hipoteticamente, a morte da minha mãe. A verdade, é que não soube discernir sobre as emoções que tinha, as emoções eram a meu ver para os incultos.

Emoção, criar experiencia novas todos os dias. O mundo mostrou-se tão limitado. Eu sei, é ao contrário, mas na altura pensava assim.

Os meus amigos, não estão a perceber nada disto, mas este capítulo pode perfeitamente ser riscado no fim. Não pensem, é que fujo das consequências do ultimo, que me esquivo ao relato ou à evidencia.
Os meus amigos já sabem, que circulo na recta, de forma circular, esperem algum tempo, rapidamente me equilibro.

Cap V

2010-10-20T15:56:00.003+01:00

Sentei-me na porta do quintal a ouvi-los. Como posso recordar-me das exactas palavras que ali eram ditas? as crianças tem um curiosidade superlativa por historias, por diálogos, e ainda que não exista disso consciência, as regras, as conversas, os métodos são reutilizados toda a vida. Acaso sabeis porque o professor se senta na secretaria isolada? Esta é velha. Simplesmente pelo facto, de assim nos terem dito na tenra infância e não foi preciso voltar a repetir. Certo?

- Ouça, eu e a minha mulher simplesmente não partilhávamos a mesma ética. Enquanto a minha ética era utilitarista, a da minha mulher não olhava à consequência. - Dizia o meu pai. - Não tínhamos problemas de maior com essa situação, ela estava comigo para alem das consequências, e eu estava com ela pela consequência utilitária da relação.

- Meu caro amigo, eu não quero saber da sua ética ou da sua moral, fiz-lhe uma pergunta simples.

- Não matei a minha mulher, já lhe disse. Não tinha motivos para isso, e muito menos, me seria útil tal reacção. Já lhe disse que sou um utilitarista.

- Porque é que a sua mulher nunca apareceu, porque é que resolveu levar o seu filho sem ao menos explicar aos avós, e porque é que até à data não regressou a sua casa, aos seu emprego, explique-me?

- Não fugi com o meu filho, nem tenho que dar explicações a ninguém, acerca das viagens que faço com ele.

- Mas explique-me a utilidade das suas atitudes, é que a mim, está a ocorrer-me uma.

- A familia da minha mulher sempre teve uma ligeira obsessão pelo meu filho, talvez ela não se sentisse capaz de educar uma criança, e a família considerasse faze-lo por ela. Às vezes pensqo, que a minha mulher fez este filho para lhes oferecer.

- Isso explica o sumiço que a senhora levou?

- A minha mulher fundamentava as suas acções na moral que entendia, sem olhar às consequências, conhece Kant, pois bem, é mais o menos nessa base.

- Não sei quem é, mas está a falar de mortos, não é?

- Kant está morto de facto, quanto à minha mulher, não sei, não lhe posso dizer. Nem entendo o que fundamenta a sua posição, e a que propósito me está a fazer um inquérito relativo ao desaparecimento de uma pessoa adulta.

- Adulta mas desaparecida. Procurada por todos os Hospitais. Que tem um filho que nem sequer procura na casa dos pais, onde o deixou. O senhor continua a achar que não há fundamento?

- Ouça, pela última vez, cheguei a casa e não encontrei nem o meu filho, nem a minha mulher. Procurei-a por vários dias, um vizinho disse-me que tinha visto o meu cunhado a sair com o meu filho.
Fui à companhia de telefones tentar saber os números de telefone marcados, havia chamadas para a casa dos meus sogros e para Espanha. Procurei a minha mulher por dias. Fui a casa dos meus sogros que me disseram que ela estaria no Porto, só o meu filho estaria ali. Habituado que estou às combinações desta família, peguei no meu filho e fui para Espanha, procurar a minha mulher.

- Estranho, sabe que o seu sogro fez quase a mesma investigação… e foi encontra-lo em Espanha, depois de o senhor ter passado por um bom Hotel, mas sem a sua mulher.

- Ela não estava em Espanha! Eu procurei-a, não havia rasto. Não a vejo desde o dia em que o meu filho foi enviado para casa dos meus sogros. O meu cunhado foi a última pessoa a falar com ela.

- Pois isso é verdade, mas como é que sabe, esteve com ela depois do seu cunhado ter estado em sua casa?

- Eu cheguei a casa o meu filho não estava, disseram-me que o viram sair com o meu cunhado, não vi a minha mulher depois disso, vi-a de manha, antes de sair. O meu sogro está aí, que o diga, disse-me que o meu filho tinha sido levado pelo meu cunhado a mando da mãe.

- E então porque é que pegou no seu filho sem explicações, foi para Espanha, de Espanha veio para aqui?

- Tenho ligado para o Porto, deve ser por isso que me encontraram, e sei que a minha mulher não voltou, não quero que o meu filho se depare com uma situação destas.

- Olhe essa é coerente. Vejamos, está aqui fugido, em que trabalha? Como se sustenta, como sustenta o seu filho?

- Trabalho na construção civil, por enquanto.

- Porque Doutor não quer dar nas vistas, que o reconheçam, que alguém fale de si?

- Não, quero começar uma vida nova, de outra maneira, não sei, sinceramente não sei. Ate sinto um certo alívio com a vossa presença talvez seja hora de voltar a minha casa.

- Vai voltar vai, vai ter que nos acompanhar, por suspeita de homicídio.

- Homicídio? Mas a minha mulher está morta? Encontraram-na?

- Não, mas o senhor vai dizer-nos como faze-lo. Onde está o seu filho?

- Calma, que isto não é assim, tenho noção dos meus direitos.

- Calma Pedro, se não tens nada a temer, não vale a pena levantares problema, não é? - Era o meu avô a falar. - Lembra-te a virtude, a honra, também é outro tipo de ética, não é meu filho?

- Você está a insinuar o que? Acha que eu podia ter feito alguma coisa à sua filha? Você está por traz disto tudo, jurou que me há-de tirar o filho.

- Pedro, estás enganado, não sabes o quanto ficava feliz rapaz, se não tivesses, nada a ver com isto. És pai, não és? Então sabes como me sinto.

- Você sabe que eu nunca faria uma coisa dessas, isto é uma armação sua, e dos seus delírios.

- Deus te oiça Pedro, que a dor e o medo que sinto, tampam-me os tímpanos. Onde está o menino?

- Não lhe diz respeito.

- Isso é o que senhor julga, onde está o seu filho, não disse que chegava da escola à 4, já passa.

E foi assim, que me encontraram. Sorridentes, cumprimentaram-me. Cumprimentei o meu pai e o meu avô, e fiquei à espera.

- Hoje vais viajar. O teu pai vai connosco no carro da polícia e tu meu menino, escolhes, queres ir com ele ou com o teu avô, quem escolhes?

É, naquele tempo as coisas resolviam-se por vontade da criança. A criança escolhia, vejam que mal deviam passar os advogados dessa época. Não sabia o que fazer, aliás, sabia, mas não queria faze-lo. Mas fiz, sim fiz exactamente a escolha que estão a imaginar.

O meu pai avançou em direcção a mim, por momentos fiquei suspenso como uma ponte entre aqueles dois colos.

- Tenha calma, vai ver que tudo se resolve, agora vai connosco ao Porto, é melhor que o menino vá com o avô, pense bem. - Disse ao meu pai o outro polícia de cara benévola.

O meu pai chorava, não queria largar-me, nenhum dos dois me largava. O meu pai suplicava que fosse com ele, que era mais seguro, que não escolhesse assim.

Mas tantas vezes escolhi diferente do que me diziam, aquela foi só a primeira vez. Porque escolhi assim? Não sei, escolhi, talvez tenha sido o sorriso do meu avô, os braços esticados na minha direcção.

Com a maior das calmas, sorri de volta e pedi que me deixassem ir buscar o urso, o meu pai sentou-se na mesa, com a cara enfiada nas mãos daqueles braços enormes, quando desistiam.

- O senhor segue também para o Porto, para a esquadra, nós seguimos atrás de si. Estamos prontos? Vamos então.

Cap IV

2010-10-12T11:52:00.001+01:00

Estais a pensar na criança, ou nos adultos? Quanto às crianças, essas vêem a vida como se de um desenho animado se tratasse, por péssimo que tenha sido este, há sempre um novo episódio por vir.

O avô não fez uso do maço de notas; ou estava desprevenido, ou tinha acontecido outra revolução em Portugal mais importante do que esta. Entrou no carro, contornou as serras, e eu e o meu pai partimos naquela mesma tarde.

Novos hotéis, sem soldadinhos de chumbo, sem intimidades, sem paragens que durassem mais de uma noite mal dormida.
Se me interrogava sobre aquela viagem, de pai e filho por terras de Espanha?
Não. Porque haveria de o fazer, era uma criança moderna, criada essencialmente por estranhos, habituada a todos os tipos de contacto e desafios, desde que houvesse coisas novas, nada me perturbava.

Admito que sentia alguma falta do jogo dos incentivos.
Mas era evidente que não os receberia, o meu pai não estava a trabalhar e não poderia dizer que passava todo o tempo no trabalho para me recompensar com surpresas, com nível de vida. De resto, dávamo-nos perfeitamente.

Regressamos a Portugal, não era bem Portugal. Era mais pequeno, escuro. Depois de uns dias, o meu pai arranjou uma casa. Uma espécie de casa. Gelada, de pedra, sem madeira nas paredes. Um pequeno rego de água traçava a horta, onde por disparate o meu pai começou a plantar couves, a cortar lenha.

Ate se habituar ao machado, feriu uma canela, torceu um dedo, à noite comíamos sopa, feita num fogão com lenha. Um dia vendeu o carro, comprou-me um kispo, azul com duas riscas brancas como o FCP. Começa a chegar o Inverno, já tinha chovido.

O meu pai disse-me que iria para uma nova escola, com aqueles meninos que passavam aos gritos. Já tinha desistido de perguntar pela minha mãe, não que a tivesse esquecido, mas porque o meu pai, já me tinha dito, que por causa de um problema na família
tínhamos que estar separados, por uns tempos. Que a vida é muito dura e às vezes obriga a grandes sacrifícios, mas que no fim tudo voltaria ao normal.

Tal e qual os desenhos animados, pensava eu. Não podia falar da mãe a ninguém, nem sequer dizer que vinha do Porto. Nem à futura professora. E se o avô aparecesse, devia esconder-me, porque ele podia estar a ser perseguido, por causa daquelas coisas da revolução e da liberdade. Ah dessa revolução já tinha ouvido falar e adorava as aventuras.

Sentia-me um personagem principal, não questionava a estratégia do meu pai, colaborava ao ponto, de responder a esta conversa em sussurro. Uma grande aventura.

O que não equacionava na altura eram as variáveis exógenas. Estava preparado para prever o sistema de recompensas com os adultos até ao mínimo detalhe, mas não sabia nada para além do jogo de desafio, recompensa - desafio, recompensa.

Quando na nova escola, os meninos se juntaram para me gritar que não tinha mãe, como se fosse um insulto, não soube como reagir. Como havia de responder educadamente e com inteligência à provocação? E se o fizesse qual era a minha recompensa? E alias, nem sequer podia falar. Fiquei ali, parece que me revejo, de olhos abertos, com o Kispo amarfanhado debaixo da mochila, parado, ao cimo das escadas, a ver o mais escuro e gordo deles, a correr para mim e a lançar-me de volta ao primeiro patamar.

Cai no chão desamparado, a minha cabeça fez ricochete no chão de cimento. Era o meu primeiro dia de escola.

A professora, ignorando que eu era um menino fraquinho, branquinho, sem defesas, limitou-se a dizer à turma que todos os meninos tinham mãe. E fim de assunto, pensei em inúmeras vinganças, escrever no quadro que o gordo era burro, por uma taxa na sua cadeira.

À minha frente a professora maxilenta, de saia pelo joelho, com um olhar recto, começava nas minhas sapatilhas e terminava na ponta dos meus caracóis, sempre a prumo.

Tinha uma estranha afinidade pelo meu pai. Que o meu pai era um grande homem por criar um filho, isto dizia-me, enquanto eu bebia o leite fervido num bule, na minha caneca do Pedro, da Heidi e do avô, que não resistiu muitos dias, nas mãos do menino que por educação e formação escolar, tinha que lavar as canecas de todos e o bule, só a minha era de barro, partiu-se, escapou-lhe da mão, e todos se riram.

Tinha visto a Heidi no cinema, e o Bambi, na sala bebe, e por momentos viajei para o Porto, para correr atrás das pombas, roubar flores ao município para dar à minha mãe. Escorregar no passeio, vestir a camisola do FCP e todos aplaudirem, já nem o sotaque usava. O FCP não era grande clube na época, e a minha mãe dizia que só gostavam do FCP os animais, era melhor ser do Benfica. Mas eu era do FCP, os fortes são do FCP, fortes enquanto não vão parar a uma terra como esta. Ali a minha força e agilidade não valiam nada, era um cobarde.

Fui interrompido por aquilo que parecia um exercito de botas cheias de lama e bosta, a anunciarem o fim do recreio. Ainda bem que tinha terminado, não sabia jogar aqueles jogos, de rolar na lama, de dar pontapés, e puxar cabelos. Grande era o meu martírio, jogava ao boxe com o meu pai, e futebol, mas não tinha qualquer hipótese.
Chamavam-me mudo.
E quando um dia me apanharam a falar com o urso no quintal, a situação ficou insustentável, sim, espreitavam-me na minha própria casa.

Decidi, que era hora de começar a exigir, nomeadamente um maço de notas e uma biblia, ou então a minha mãe.

- Um homem não se deixa levar pelas emoções - dizia meu pai - tu sais daqui como um senhor que és, não ligas a ninguém, vens para casa ver os bonecos, estudar, para a tua vida. Aquelas crianças não são iguais a ti. Não deves perder um minuto a pensar nelas. Tu, tu é que és importante. Foca-te nos teus objectivos, estudar.

E não eram iguais, alem de maiores, eram fortes. Mas se eu era tão inteligente e tão bom menino que até podia ter um futuro brilhante na França, que estava a fazer numa terra onde todos me insultavam?!

Frequentava a catequese, a teoria de aceitar todos os insultos porque um dia, nem que fosse depois de ser crucificado, seria um grande mentor, animava-me, imaginava-me a dizer grandes coisas, como dantes fazia, desta vez seria com um olho negro e a cabeça rachada, mas nem assim desistiria. Apesar desses breves instantes, os estrunfes começavam a ser a minha principal devoção.

A vizinha que mudava o curso do rego do quintal, um dia perguntou-me pela minha mãe, instintivamente disse-lhe que não sabia.

- Pois meu menino, está no ceú não é?

Ah que terra horrível, que saudades do Porto, do triciclo. O meu pai comprou-me uma bicicleta, não sabia andar, mas também pouco tinha andado de triciclo. Era agora o melhor aluno, sem a mínima dificuldade, e até isso me causava problemas, com os alunos e com os pais dos alunos, que diziam que era tudo graças às visitas da professora a minha casa. Verdade seja dita, quando ela chegava ia com o meu pai para o quintal, não sei para onde, nem me reconhecia.

O meu pai começou a trazer livros, e chocolates, tinha arranjado um emprego na construção civil. Os meninos diziam que ele nem um balde de massa sabia carregar.
As suas mãos cerceias nos dedos, o cabelo a mudar de cor, e acho que começava a gostar da professora, gostava mais do que eu, isso não era difícil.

Aprendi o caminho da mercearia, a custo o meu pai começou a permitir-me tratar da compra do pão. O senhor que o vendia, cuspia nas mãos antes de abrir o saco, depois metia as mãos lá dentro e ia contando. – Uma dúzia? Oh rapaz, estás a ouvir é uma dúzia? - Todos cuspiam, era uma terra muito fria.

Foi na mercearia que pela primeira vez desculpei aqueles meninos, dei razão à sua animalidade. Os velhos soltavam gazes para as mãos e sufocavam-nos com isso.

Corria sem parar até casa, tal era o sinistrado daquele universo, um dia embati numa senhora muito velha vinda no nada, sem dentes, com um pau na mão, corri tanto que quando me voltei para trás estava tão longe, que já não a via. Às vezes escondiam-me atrás de uma árvore para descansar. Mas, as arvores falavam, gemiam, com vozes roucas.

Tinha pesadelos, otites, constipações. Quando visse a avó logo lhe diria, do magnífico ar puro do campo. Das pessoas boas e honestas, sem as vaidades da capital, ou das grandes cidades.

Desejei revê-los a todos, mas deveria ter sido mais preciso no sonho. Na vida, foram poucos os desejos, que articulei com todas as coordenadas.
Não saiamos dali, porque o pai não tinha carro.

Chegou o Natal, o meu pai representou em miniatura, tudo o que costumava ser o nosso Natal, e eu tratei de desenhar à escala as pessoas que faltavam. Tínhamos uma árvore, que no dia seguinte tinha presentes, mas os presentes, as recompensas pareciam não funcionar naquela terra. Ali, as crianças não faziam gestos educados para obter recompensa. Limitavam-se se a apertar o nariz e as sobrancelhas e a dizer:

- Oh mãe dá-me.

Eram sacudidas de seguida, e o dá-me reportava-se a rebuçados, e chiqueletes. Mas não as chiqueletes de caixinha, que faziam musica, que tinham uma música. Não havia música por ali, só na televisão e desligavam, se estivesse a dar na mercearia.

Na festa de passagem de ano, roubaram os vasos do meu pai, porque era tradição, a festa deles era passada assim, a nossa foi com as doze passas, com orangina e champanhe, não pedi doze desejos, esbarrava sempre em um, aquilo estava a ser muito divertido até podia ser uma grande aventura, não queria ser ingrato, mas queria regressar a casa.

- Se desejares com muita força e empenho as coisas acontecem.

O meu pai tinha-se tornado um excelente cozinheiro, e já levava colegas para casa, jogavam as cartas. Um dia foi com eles a uma cidade e trouxe-me um Snoopy.

- Mas eu já tenho um pai.
- Mas não está aqui, está em casa.
- E quando voltamos para casa?
- Não te preocupes, as coisas estão quase resolvidas, em breve vamos voltar.

Regressei da escola, à frente da casa estava um carro da policia, igual aos que eu estacionava no meu playmobil, mas de sirenes desligadas. E do outro lado, estava o Mercedes, o Mercedes do meu avô. E se entrasse no carro e me escondesse, depois ia com ele, mas o meu pai ia ficar muito triste.
Entrei pelo quintal, devagarinho, fui visto por todos os vizinhos que estavam já nas janelas e nas portas, acho que naquele momento os meninos fedorentos estavam com inveja de mim.

Cap II & III

2010-10-11T11:11:00.008+01:00

A magnífica casa

Ao cimo da escada havia uma cancela, para me impedir de rolar nos degraus. Pode parecer inócua tal memória, mas quando percebi que a minha cabeça não passava entre as guardas, percebi também que existiam objectos que podiam passar por mim, e comecei a projectar-me.

Sempre que me imaginada a saltar da janela, transformava-me em bola, atirava-me e saltava na via publica; quando pretendia sair da cadeira onde me prendiam, usava pratos, e quando a minha intenção era voar lançava um papel, e voava.
Nesse tempo, eu era todas as coisas inanimadas, um tipo de Deus, em constante metamorfose. E tudo por via da cancela.

Quis o destino que passasse parte da vida a refazer esta casa, e muitos dias em frente ao tocador a dar corda à caixa preta, da qual guardei sempre a melodia, a ultima de Beethoven, o meu primeiro ritmo de melancolia.

Junto com esse acorde guardei até à morte: um urso, um disco, e um carro.

- O menino está tão branquinho, talvez lhe fizesse bem os ares do campo, podia leva-lo um mês comigo. E o teu pai, tem-lhe tanta estima, não a teve por filho nenhum. - Dizia a minha avó.

- Já pensaste que podia leva-lo para França, não tenho filhos, teria uma excelente educação desde de cedo, como convêm. Um futuro promissor à sua frente, coisa que nunca poderá alcançar neste país. - Dizia o meu tio.

Cada um a puxar para seu lado, o menino querido, requisitado, branquinho e frágil, requerido. Para uns cantava, para outros recitava, dizia os números, tudo o que fazia era uma maravilha, todos precisavam de um filho. Oh que ternura de menino.

Tinha uma ama, minha mãe não trabalhava, mas estudava num curso, veio-se a saber pela metade, pago por inteiro pelo avô.

A ama tinha um marido velho, com dificuldades de locomoção, um exímio analfabeto leitor de histórias de pasquim. Não morreu tão cedo, quanto a ama desejaria.

O meu pai trabalhava imenso, zeloso do bem-estar da família, a seguir ao serviço enfadonho, fazia horas extra no bar do tio Gaspar. Às vezes levava estrangeiros para casa, a fim de terminarem os animados jogos de cartas. Meu pai fazia dos outros
réguas, e posicionava-se uns centímetros à frente da medida.

Ilustro-vos. O meu triciclo tinha 4 rodas e aguentava o peso de um adulto, só andava empurrado pela avó, eu não chegava aos pedais. Cheguei teria os meus 5 anos. A minha mãe tinha casacos de vison, mas só nevava em tras-dos-montes. Tudo isto presentes de meu pai.

Quando a minha avó morreu, a mãe do meu pai, ele não quis ir ao enterro, preferiu uma garrafa de whisky. Por convicção, mandaram o padre suspender a corda do caixão e lá foi meu pai cambaleando de dor até ao cemitério, para que o enterro se concretiza-se.
Como o destino dá pistas tão evidentes, meus caros amigos, tão evidentes que se tornam inexplicáveis gargalhadas.

E assim foram passando os anos, já ia sozinho à mercearia, conhecia os riscos dos passeios e nunca me enganava a conta-los até casa. Os quiosques dos amigos do meu pai. Naquela época, todos se preocupavam em agoirar as crianças com grandes destinos.
Embora eu preferisse bonecos do Snoopy.

De férias na aldeia, no ar puro, era o menino do Porto, punham-me em cima de cadeiras só para dizer "Viva o Porto" com sotaque. Conheci pastores, padeiras, vacas, ovelhas, parteiras, pessoas que vejam bem, tinham conhecido a D. Capitolina, a D. Urraca, o Simão Botelho e até o senhor Bocage, um homem da terra que tinha desafiado a rainha.

Na aldeia as fontes eram de água pura, demasiada realidade, a palavra de um homem não podia ser desmentida, não havia lugar para a fantasia.
Mesmo o clima, com o sol eu tinha febre, nevava eu tinha otites.

- Coitadinho do menino, é tão fraquinho, parece feito de água, valha-me Deus, podias deixa-lo um mês comigo, fazia-lhe bem aumentava as defesas. - Dizia a minha avó.

- Um menino como este devia ser educado em França, lá sim há assistência medica, educação, musica, teria o mundo aos pés. - Dizia o meu tio.

Numa dessas festas de ferias, soube-se que a minha mãe teria abandonado o curso. Jovem, bela, de flor no cabelo, chorou, falou da vida dura na dificuldade de estudar e cuidar de uma família. O meu pai reagiu mal, detestava flores no cabelo, dizia que isso era das pastoras e que ainda lhe havia de arranjar uma vaca turina.

O meu pai era um homem alto, tinha que se curvar para entrar nas casas antigas, e uns braços enormes quando desistia.

Os homens acalmaram-no, a minha avó voltou a sugerir ficar uns tempos comigo e essa parecia a sua única preocupação.

O meu avô, homem de resoluções simples, baixo, ágil, com um sorriso trocista, pôs mão a 2 frases da bíblia e a um maço de notas, resolveu a contenda.

- Sabes meu filho neste país, um salmo e um maço de notas resolve qualquer revolução. Nunca te esqueças disto.

Só não resolvia a porcaria das botas ortopédicas, pensava eu. Estendeu-me os braços e enquanto emalhava cigarros acesos em cigarros apagados, ouviamos Cesária, no radio de cassetes do carro.

Suponho que o maço de notas tenha durado pouco. O meu pai tornou-se desconfiado, cortou o cabelo loiro e o que lhe nasceu a seguir era da cor do meu.
A minha mãe actualizou-se, passou da Janis Joplin para os Pink Floyd e retomou os estudos, com tal afinco, que passamos a ter a casa cheia de estudantes.

Também fui para a escola, tornei-me num excelente aluno. Passei de bonito a inteligente, o menino que seria pediatra, veterinário, e notem bem o tom de voz, Pediatra, Veterinário. Eu por mim contentava-me em ser padre.

Um dia, a minha mãe telefonou a meu tio, fui com ele, a mando dela, para casa da minha avó, passar umas férias na aldeia.
Ao chegar, preguei-lhe um susto com as cortinas, ela estendeu-me os braços e quase me esmagou.

Passados uns dias, chegou meu pai. Depois de conversar com o meu avô, entrou no quarto, onde eu estava como um cowboy, com calças de bombazine. Beijou-me e propôs-me um jogo.
Eu deveria sair sorrateiro pela porta do quintal, subir até à beira da estrada e esperar lá uma grande surpresa. Não podia deixar que me vissem. Eu era bom a ganhar desafios.

Espreitei para o carro , havia um embrulho enorme, estava a ficar contente. Meu pai, estendeu-me os braços içou-me, entramos no carro, e logo partimos a alta velocidade.

- Onde vamos? - Perguntei.
- A Espanha visitar uns amigos.
- E a mama não vem?
- Já lá está à nossa espera.
- E a surpresa, é esta, posso abrir?
- Abre.

Era o urso, o urso amarelo de fita azul, na altura não podia suspeitar que se tratava de um grande conversador e um companheiro para a vida. Quando acordei, o meu pai falou-me de touros, e touradas, da ilha da Tocha e de praias sem fim

Estava mais velho, serio, e não ligou o rádio, quase como quem quer evitar más noticias.

Comecei a pensar que os meus avós não me deram nenhum presente de despedida, como era hábito no fim das ferias.
Estava quase indignado, tinham me portado de forma exemplar, não era assim que se tratavam as crianças Pavlov, onde estava a minha recompensa?

Cap III

No sumptuoso hotel pareciam aguardar a minha chegada. Serviram-me o lanche e tinham sotaque, mas nada comparável, ao meu sotaque FCP que o marido da ama me tinha ensinado. Guardei-o para melhores ocasiões, até porque se a mamã estivesse por ali, era castigo na certa.

Que divertidos aqueles soldados de chumbo, carregavam malas em vez de espingardas, num país de Quixotes não se esperava outra coisa, de qualquer forma a possibilidade de desaguar no esgoto é em todos os países a mesma, não importa as armas que se utilizem. .
Lembrei-me da minha mãe e fui espreitar ao tal sitio, onde hoje o nino, ia dormir.
Entrei em silêncio com o propósito de pregar mais um susto, serei perito em susto toda a vida. Estava meu pai a embrulhar qualquer coisa num pano, à luz de um pequeno candeeiro.
Quando me aproximei, escondeu o embrulho atabalhoadamente na gaveta. Mais um presente, pensei.

Perguntei-lhe pela mama, respondeu que chegaria uns dias depois, que Portugal era muito longe.

Bateram na porta do quarto, o meu pai fez aquele sinal de silêncio obrigatório, e em vez de ir à porta foi para a janela, só abriu quando chamaram o seu nome com aquele sotaque que eu haveria de derrotar, com o meu Viva o Porto, soltado do fundo dos intestinos.

Aproveitei que o meu pai saiu com o soldadinho de chumbo, para ir espreitar o presente. Encontrava-os sempre, embora naquela altura não me lembrasse de ter feito nada de especial, para merecer, mas antes que pudesse abrir a gaveta, o meu pai entrou.

O urso disfarçou a cena e fomos os 3 jantar. Peixe, estava tramado. Valeu uma enorme mousse de chocolate e os desenhos pintados com a boca no guardanapo, enquanto meu pai segurava o telefone no balcão da recepção.

Os dias foram passando. Em alguns fiquei com os soldadinhos de chumbo, enquanto o meu pai foi tratar de negócios importantes. Foi num desses dias que me lembrei outra vez da gaveta, do presente.

Não estava lá,. A conversar com o Urso cheguei á conclusão de que pudesse estar no armário, na mala, debaixo da cama. Estava de facto no armário, sentei-me em frente ao espelho, parecia um livro, mas era afinal, um porta-retratos com a foto da minha mãe.

Talvez eu fosse mesmo feito de água, e estivesse a esvaziar-me por me ver ao espelho, como os onecos de neve quando se lhe aponta um vidro. Aumentava o beiço, é precisa corajem pura para um rapaz chorar em frente a um espelho. Entrou o meu pai, estendeu-me os braços e ali ficamos mais uma noite.

No dia seguinte, despedimo-nos dos soldadinhos, das senhoras de leques e dos homens de bengala, seguimos viagem num carro novo, azul escuro, o urso também viajou atrás.

Chegamos a casa de um casal que tinha um filho chamado Miguel mais uma dúzia de ovelhas. As serras e os intermináveis bosques lembraram-me o avô e avó.

Se o louco da Baviera tivesse conhecido tais escarpas teria aí construído o seu castelo, e haveria cines, assim eram só ovelhas e umas vacas magras.
O Miguel, foi com ele que dei os primeiros passo em linguagem gestual. Era um pouco lerdo, por mais que lhe disse-se que Snoopy era um cão, ele insistia que era um perro.

Durante uma dessas discussões, em que civilizava o Miguel, vi aproximar-se um carro e algo dentro de mim palpitou.

O meu avô, o meu avô e o seu Mercedes "indestrutível, com um radiador que não tem fim", como os veículos dos super- heróis. Corri, o Miguel correu comigo e atrás de nós o meu pai, que de um lanço só, me enlaçou.

O meu avô retribuía o meu sorriso, enquanto o meu pai me esganava pelo estômago.

- Calma, Pedro, calma. - Que desplante, pensei, nunca ele tinha cumprimentado ninguém sem antes me beijar a mim, que comportamento era aquele?
- O que é que o senhor está a fazer aqui?!- respondeu o meu pai, enquanto me atirava para traz das costas.
- Tem calma Pedro, vim visitar-vos, como vais, deixa-me dar um beijo ao menino, temos muito para conversar.
- Não dá beijo nenhum ao meu filho, vá embora por favor. O senhor não é bem-vindo aqui.
- Tem calma rapaz, estás nervoso, o que se passa, deixa-me entrar, vim conversar, só conversar, rapaz.
- Vá-se embora, não dê um passo que não seja em direcção ao seu carro.
- Rapaz, não faças nada de que te venhas a arrepender, onde está a minha filha?

Os pais do Miguel aproximaram-se, traziam nas mãos as ferramentas de virar o feno, trocaram umas palavras com o avô, penso que o confundiram com o Speedy Gonzalez.

- Anda ao avô meu filho, não me dás um beijo hoje?

O meu pai interrompeu-me o gesto, quase com brutalidade.

- Calma Pedro, ao menino não! -

Ao passo de avanço do meu avô, avançaram os pais de Miguel e já outro pastor descia a quelha.

O meu avô esticou um braço, pediu calma, esticou o outro e mostrou uma foto de minha mãe, gritando, tratando-a por madre e apontando-me como nino, perguntava, quase enlouquecido, se alguém a conhecia. Apeteceu-me responder para ganhar o presente, mas achei que não era altura de responder em primeiro, começava a perceber que sempre que eles estendiam os braços, algo novo acontecia.

Capitulo I (ensaio de obra-prima)

2010-10-09T17:24:00.001+01:00

Vamos então começar o ensaio do livro. Sabeis que preciso de vós para o escrever, sinto-me tão sozinho meus amigos, que sem vós seria completamente impossível discernir sobre o personagem.
Sois uns privilegiados, podeis acompanhar o desfecho da minha primeira obra-prima.

Morrer no momento em que imaginar a minha morte, post-script.

É natural que com o tempo, este capítulo venha a ser riscado, em prol da compostura.
Como sabeis hoje não se julga a homossexualidade, a avançada Holanda já o previa em 1910. Na época em que começamos este livro, julga-se a pedofilia, a pedofilia homossexual.

Só faço esta introdução, porque sou vaidoso, como vereis. Nada haverá no livro que tenha que ver com este assunto, até porque começamos hoje, mas a historia tem 30 anos de atraso.

E começa assim, com uma vaidade. Toda a família em volta, segurando-o, competindo, como se todos já soubessem que estaria para sempre condenado ao abandono. As vaidades são simples, por isso são vaidades.

- Que bebe bonito. – Diziam.

O bebe bonito era eu. O quase primogénito, e ainda que não o fosse, era o acontecimento mais importante naquela altura. Sim, não tinha morrido ninguém, nem nascido outro bebe, nem sequer uma revoluçãozita. Portanto era o eu o centro das atenções, naquele dia.

Saltitava de braço em braço e assim foi por toda a vida. Os braços foram partindo, um a um, mas continuaram sempre, estendidos para mim, a cada passo dado em caminhos de terra, até ao dia, em que também eu, infelizmente para o mundo, parti. Mas vivi muitos anos, antes disso, viajando de carro para me proteger.

Primeiro os braços de meu avô, a centrar o sorriso, depois os da minha avó a estender-me o fado, o dos tios, das mulheres dos tios, e os de meus pais.

Incrivelmente, talvez porque o encenador tenha achado que tal simbologia era importante, todos os momentos cruciais da vida que a seguir vos relato, envolveram braços.

Os braços primeiro torneados, depois flácidos e enrugados, nos braços está a cronologia do individuo. Há pessoas que julgam que as mulheres, só as mulheres, se prendem nos braços dos homens, para ver se tem aliança, e há homens que retiram do braço a aliança, por esse mesmo rumor.

Mas não é por esse motivo tão simples, é que nos braços se colocam os relógios, e todos procuram desesperadamente saber o tempo que lhes falta. Os braços vão marcando a hora. Nunca usei um relógio de pulso, eu tenho telemóvel.

Vêem porque preciso de vós para escrever este livro? Se não me lembrasse que estavam aí, já não voltava ao ponto onde ficamos na historia, e porque é preciso contar a historia, perguntam vocês?

Tenho a fé, que vendo a história do personagem por outros pontos de vistas, neste caso os vossos, possa entender melhor, esta coisa dos braços e tantas outras coisas. A vida só faz sentido depois que a pessoa morre, até aí é complicada, questionada por todos e todos fazem juízos, todos interferem.

Mas eu não entendi, não entendi nada do que foi, e por isso contando a historia, e imaginando o que pensam dela, sentado aí convosco no sofá, vendo as vossas expressões, conversando, talvez possa entender.

Estava saltando de braço em braço. Era um bebe bonito, de olhos muito claros, pele branca, cabelos negros com caracóis. Meus olhos eram tão claros, que o meu avô chamava-me o rapaz dos olhos brancos e talvez isto seja um bom titulo para o livro.

Pulemos agora, para a minha infância. A minha cama tinha sido comprada em Santa Catarina, como as minhas roupas, os meus brinquedos. No entanto, os dois hippies e eu vivíamos no quarto, da casa da mãe de meu pai.

Crash

2010-10-07T11:09:00.000+01:00

Era o oito, não havia gravidade, e mesmo assim, talvez treinado, deslocou-se como quem flutua mas não perde o ritmo, e bateu-me em cheio na tola.
Dei duas cambalhotas no líquido, as costas projectadas contra o caco apertado onde mal cabíamos os dois, estava cada vez mais pequeno, ele sempre na mesma escala, aproximou-se, e entrou-me no centro do cérebro, fez-se cabo eléctrico.

Começava a perder a consciência, a respiração soltava-se como quem sopra à fogueira, encolhia-me, dava voltas, e aquele maldito oito, uma e outra vez, com a força de quem já se habitou às campainhas, e exagera no batente.

Estava enjoado, reduzido à dimensão da área do wernicke, batalhava, mas só conseguia produzir bolhas no liquido, o oito projectava-se agora, como um raio, iluminava aquele embrião de calças de ganga, e camisa azul, cada vez mais pequeno, cada vez mais quieto, imóvel, qualquer gesto de defesa poderia agora danificar o occipital.

Mas também, já não tinha vontade de defesa, estava ali, de pernas e braços encolhidos, tão bem aconchegado, a descansar e aquele maldito oito, a insistir em desperta-lo para urinar.

A obrigação …

2010-09-27T12:31:00.002+01:00

é minha obrigação vestir o fato, que já não suporto, nem visto.
É minha obrigação, manter o estatuto, é minha obrigação dar o exemplo, continuar, procurar…

Ah é minha obrigação não deixar escoar a cabeça, é minha obrigação aparecer ao publico na condição daquilo que sou, pensar antes de falar, ponderar, não interromper.
Quase chorar ao perceber que não me lembro da formuyla base do calculo de juros, nem sequer onde guardei os livros.

É minha obrigação estar sempre altivo, com os cabelos aprumados, e eu já só aguento uns ténis velhos confortáveis. Aquilo é uma pessoa educada? Como pode, aquele maltrapilho? Ate eu que tenho a 4ª classe engomo a roupa antes de a vestir.

- Usar conceitos e não noções, Senhor Privada! Conceitos e não noções! Pesquise, saiba, procure, continue, insista, refira as suas fontes.

Deveria ter pensado nisso.
Às vezes desejo falar sem o peso de saber que alguém já o disse, encher-me de certezas como os alarves, eu penso isto, eu penso isto, e não saber que antes de mim tantos o pensaram.

Criei esta personagem, para me aliviar, para criar um novo estatuto, esqueci as minhas obrigações, perdi o jogo, queria perde-lo, só pelo gosto da angustia.

Não, a verdade é que o que acabei de dizer, é mentira.

É minha obrigação auto-responsabilizar-me, é minha obrigação, deixar-me cair como uma estatua, no mar, e aí ficar para sempre esquecida.

Gostam da frase, da ideia da estatua levantada num mar que a cobre?
Pois eu poderia ter a ideia, mas é minha obrigação dizer-vos que depois de ter a ideia, logo outra me ocorria, foi Bazac Privada, foi o Balzac que escreveu isso.

Foi? Merda, sou um inútil, sou um perfeito inútil, nenhuma ideia que tenho é minha, e quanto mais leio, e quanto mais procuro, mais me entristeço, nenhuma ideia é verdadeiramente minha.

Há que admitir, que há ideias que só à minha vida correspondem, mas essas não são claras, não tenho coragem para assumi-las, não há ciência por detrás delas, em consequência procuro incessantemente nos livros, alguma ideia que confirme a minha.

Mas tambem nisso, há uma certeza, não é normal, há um qualquer parafuso desapertado, é TUA OBRIGAÇÂO, descobri-lo, pesquisa, insiste, segue, refere as tuas fontes, e sintetiza.

Compreendes agora Privada, porque neste tempo ninguém arrisca a ter ideias?
As ideias tem que ser conceitos, e os conceitos Privada, para que não falhem, tem que constar dos livros.

Não sou nada, sou meia dúzia de livros lidos e outros tantos pesquisados.

A ciencia diz o que deves fazer e sobre isso não há duvidas, mas a ciencia nada diz sobre as razões porque não o fazes.

Blimunda parabéns!

2010-09-23T12:04:00.002+01:00

E como não podia deixar de ser, porque ninguem deixa de ser ainda que o queira, o meu presente cara Blimunda, sendo que a poesia é sempre uma bela asneira.

Ate sempre, parabéns

A Gaivota - "foi um frasco de éter que rebentou"

2010-09-21T10:52:00.002+01:00

Fui ver a "Gaivota", ao nosso magnifico Teatro Nacional São João.
A Gaivota? Mas Tchékhov é uma seca, não conclui, não dispõem, não repõem…
É verdade, é o mesmo que me sentar no sofá a ver rodopiar a família e os amigos, apenas que no Teatro não posso fumar, enquanto aprecio as cenas, nem dispor de um copo de vodka, nem levantar-me por fim e cantar e dançar com as personagens, ate de madrugada.

O escritor, não o protagonista, suicida-se fora de cena, toda a obra do autor é um perfeito suicídio, e talvez seja essa a única acção nas vidas perfeitamente normais e inócuas, embora que o suicídio não seja um gesto invulgar.

Quantos de nós não imaginamos comete-lo, nos tempos áureos e assistir ao nosso próprio funeral? E todas as consequências de um enterro?

Mas agora não posso falar disto, não posso, estou proibido de me perder.
Tenho que fazer um novo projecto, renovar o antigo, a análise de risco levará no mínimo 6 meses, entretanto terei falido, mas terei estado entretido, a lutar.
São as coisas que crio, que se suicidam e não eu.

O meu pano é a espada do Dâmocles, mas como digo, são os contínuos projectos que morrem, não eu.

:-) )))) Mas há que morrer a lutar, e portanto, fiz o projecto numa hora, deveria tê-lo feito há meses. Mas agora falta a análise de risco, nem quero olhar os rácios, nada que me diga, que se suicidou, por isso continuo.

Portanto, não tenho tempo, não posso me entreter com filosofias de bolso, não posso escrever, e também não posso parar de o fazer. Um projecto é sempre o suicídio do anterior, e começamos a concluir que a morte não é nada afinal, acontece várias vezes durante a vida.

Estou curioso com o que serei a seguir. Mas de qualquer forma, gostava que estes suicídios fossem mais dramáticos, tipo aquelas pessoas, que suicidam os seus projectos de amor, acho que essa é uma falha minha.

Mas agora não posso.

Casa Pia - Dilema do prisioneiro

2010-09-15T15:51:00.007+01:00

Tivemos um excelente jogo matematico, brutal, acho que nunca visto neste país, nem nos estupidos e bacocos jogos politicos.

Os arguidos instruídos, mais do que conhecedores de Pareto, e do dilema em questão, optaram pela colaboração: ou não disseram nada ou nunca confessaram os crimes e assim mantiveram entre si o equilíbrio.
Carlos Silvino, mal formado, perdeu o jogo.
O seu advogado partiu do esquema tradicional do dilema: Carlos Silvino confessa e acusa outros arguidos, reduz a sua pena, e deixa os outros numa situação precária.
O que o advogado de Silvino esqueceu foi a outra parte do dilema, sim porque não é tão simples como se relata por aí. Quando se defende a inocência, ou quando se pretende passar por inocente, manda o jogo, que o pretendente a inocente nunca confesse, resulta daí que o que confessa e acusa outros, é depois entendido como o único culpado. Ainda que o inocente seja acusado, em grupo, fazendo o equilibrio matematico, lucra na pena.

Agora poderão vocês dizer, não foi o Advogado que falhou, o Advogado contava com a justiça e a prova da culpa dos restantes.
Mas meus amigos, o mundo é e será sempre aquilo que já foi, e as teorias velhas não falham. Ate porque, os restantes atendendo à formação de Carlos Silvino, não poderiam esperar mais do que a sua traição. Restava de facto deixar que confessa-se e manter o jogo no perfil do inocente.

Acho que o estridente, inarrável, eleito por uma serie de advogados apoiantes “sérios e dignos” , Sr. Dr. Marinho Pinto deveria abordar a teorias dos jogos nos seus famosos exames de admissão.

Nada percebo de direito, a minha area é outra, sei lá o que é a minha area, seja como for, há muito, muito, muito tempo que não jogo, esta-me apetecer encontrar pessoas que joguem, talvez deva tirar um curso de jornalismo, tambem jogam bem os jornalistas, são porreirinhos, um bocadinho previsiveis, mas jogam bem, neste caso, foi um excelente jogo.

E melhor do que isso, ficou provada mais uma vez a teoria.

O dia da verdade

2010-09-14T11:01:00.002+01:00

Hoje, sim hoje, faço anos, eu e estes 3 aqui em fila, atrás de mim.
Podia perfeitamente começar o meu dia de anos a distribuir chapadas. Uma, duas, três. Como se faz o som de uma chapada num escrito?
Depois sentávamos os 4 a rir, como quem acaba de bater palmas.

Meus queridos amigos, numa época em que estão em voga, as confissões e atestados pessoais de verdade, hoje é o dia em que me devo perguntar se vocês existem, ou se fui eu que vos inventei.

Supostamente hoje estaríamos aqui a fazer, o que fizemos exactamente há um ano atrás, a comemorar o meu aniversário. Mas essa mesma comemoração, há um ano atrás, ditava o fim do meu tempo.

Pois, hoje é o dia da verdade, o dia em que vos confesso, e aguentem-se como puderem, que eu morri há um ano, apenas programei o bloguer. Há um ano meus amigos, que estou morto.

Como poderei explicar então os comentários em tempo real nos vossos espaços?
Vocês é que insistiram, e continuaram a dar-me vida. Não tenho eu obrigação de decifrar a vossa verdade, seria cobarde ao faze-lo, a verdade é um contexto, e o nosso, não permite grandes conclusões.

Mas não se dilacerem. Então os jantares, os almoços, os risos foram partilhados com um fantasma? Ora, nada nos garante, que a morte não tem corpo, riso e raciocínio.

A minha verdade e que só a mim compete decifrar, vocês acreditam se quiserem, é que eu já morri. Não se riam, embora eu tenha uma inesgotável vontade de rir, não é por vos ter enganado que me rio, é que com os amigos rimos sempre, ainda que os universos não sejam os mesmos.

Morri e morri bem. Como morri, não sei, apenas vos garanto que o meu corpo estava lá estendido e eu não conseguia parar de rir. Ás vezes olhava-me de esguelha, e desatávamos os dois a rir, disfarçadamente. Tínhamos que manter a teatralidade. Para a maioria das almas seria drástico verificar que o morto, alem de se propagar em 3 dimensões, também apresentava movimento.

E tenho-vos acompanhado, numa hilariante troca de dados, que nem chegais a perceber. E rio-me, rio, rio, e isso, é que me faz questionar, raio de defeito, nem depois de morto, deixo de rir, um morto com pouco siso é uma coisa perigosa.

Garanto-vos que não há qualquer diferença. Tenho me dado ao luxo, de implicar o meu corpo, cérebro e alma contra as barreiras, com toda a força que consigo, como estou morto, não causo grandes danos, mas ainda assim, aquela coragem de me atirar porque sei que não morro, é uma cena fenomenal.

Espero que não cortem o convívio comigo, agora que sabem que não existo, que não se deixem afectar por esse pormenor da tangibilidade, não desenvolvam complexos, agora que falam e comem com os mortos.

Que interesse tem isso, se serei sempre vosso amigo.

Sensações extra

2010-09-13T11:30:00.001+01:00

Mudei de local e surpreendo-me ao verificar que algumas das pessoas que via na antiga rua, estão também no local para onde me mudei.
Ora, eu gosto de pensar que não há coincidências, que há alguma razão para aquelas pessoas com quem nunca troquei uma palavra, se cruzarem novamente no meu caminho e desta vez, é inevitável que lhes fale, no caso que lhe peça um café.

E enquanto o café, escorre da máquina, vejo a figura e tento recordar-me do motivo pelo qual o eterno retorno me está a forçar a este convívio, e transfiro-me inevitavelmente para uma calçada suja de pedra, onde caminho com cartola, e esse mesmo senhor, que agora serve o café, está numa transversal, com o mesmo olhar e a mesma postura desconfiada.

- São cinquenta cêntimos!

E raios, aquilo poderia bem ser Londres no Sec XIX, ou até Lisboa. Mas porque, novamente este contacto, que teremos feito nós, para nos encontrarmos sucessivamente.
Ora, o Porto não é assim tão pequeno, há alguma razão de base, para o universo girar sobre um eixo.

Baixo-me para apanhar 5 cêntimos e percebo, o mal do Homem é baixar a cabeça, é inevitável mais uma corrida ao Gregório.

Hoje, partiu um amigo.

2010-09-09T11:04:00.002+01:00

Um amigo daqueles com quem nunca falamos de nós.
Apenas de livros, de situações, de leis, de notícias políticas nacionais e internacionais.

Não me lembro de uma única vez, em que tivéssemos falado da nossa vida em particular, algumas situações relativas a trabalho, mas sempre na esfera das hipóteses, das tendências, do mercado. Ainda que as lágrimas nos irassem os olhos, tínhamos sempre um livro, um exemplo, daqueles que estão para alem da dor de tocar em assuntos, que só à individualidade do ser pertencem.

No entanto, partilhávamos o mais íntimo, através dos outros. Piscávamos o olho perante uma frase ou uma conclusão. Na verdade, os dois estranhávamos, mas nunca comentamos o facto de partilharmos involuntariamente tanta coisa.

Partiu de madrugada, com a formalidade inerente aos amigos que de facto se prezam, enviou-me um email, curto, impecavelmente redigido e esse dom não partilhamos, alias não partilhamos nada que seja vivo ou palpável, sobre filosofia e poupança

«Nos momentos maus, que sempre os há, mantenha Nietzche perto de si, poupa muito dinheiro em medicamentos »

Ri, como não podia deixar de rir. Nestas despedidas há um pouco de fim e de morte.
Talvez, um dia nos reencontremos. Ou não, tanto faz.
O abraço final?
Não, antes um cotovelo na mesa a segurar o cigarro e o sorriso no rosto perante mais uma teoria. Não responderei ao email.
Provavelmente não trocaremos mais emails, o nosso contacto será a memória maior, os dois apreciávamos, o prazer que a morte deixa, ao não permitir despedida.

Troco o cigarro de mão, e sei que no comboio, ri também, antes de colocar os phones com a nona sinfonia e dar inicio a uma nova partida.

O regresso da Blimunda

2010-09-08T18:24:00.001+01:00

O regresso da Blimunda inspirou-me de imediato a fazer um post e interromper assim, as filosofias de bolso furado, com que tenho, incrível e indiscutivelmente, animado … Esperem aí, tenho que fazer uma pausa, não sei o que deva escrever depois de animado; animado é algo que está vivo.

Esqueçam. Ser autêntico é a única ética irrepreensível.
Acontece que de há uns tempos a esta parte, de cada vez que sou autêntico, sinto-me um estúpido, um ignorante, um inculto, um tipo a falar braille.

Aqui na blogoesfera isso não sucede, porque vos leio, porque todos vós sois parvos, estúpidos e portanto sinto-me acolhido nesta minoria, que não teve a sorte de partilhar os altos ditames da inteligência da maior parte da humanidade.

Oh, não vos trato mal meus amigos, estou a ser autêntico. Por email falo com os meus Mestres, na blogoesfera, nesta parte cíclica que felizmente temos, já não me sinto um pato numa família alargada e humanitária, de elefantes.

Não, não tenho medo que me esmaguem. E convenhamos que se o Elefante se lava com a tromba, eu me lavo com o bico, mas estou cansado, pensam que as minhas asas são orelhas.

Basta. Estamos fartos Privada, cala-te.
Bom regresso Blimunda, agora estamos cá todos, embora a Saphou esteja ainda naquela fase da paixão, mas estamos de novo, de regresso, a mais um ano, que esperamos não estar tanto na Net, é sinal que lá fora, o ar desanuviou.

Espero o momento, de ver da janela, um grupo de patos, mas por favor meus amigos, venham silenciosos como os elefantes, saltarei de imediato, talvez a Saphou traga a corneta, e possamos por fim ecoar pelas ruas diritambos omitidos.

III - Da idade

2010-09-08T12:14:00.001+01:00

Sou da idade de todos os Homens, e todos os Homens envelhecem quando eu envelheço.
Não há modéstia no meu perpetuar. Modestos são os que pela negação conscientes do evidente, indeferem a sua responsabilidade na história.

O filho do Homem terá, à data do seu nascimento, tantos anos quantos os que o Homem carrega em si.

E quantos filhos tiver, nascerão cansados do que o Homem está cansado, despertos e curioso para o furor do tempo.

Não tenho 2010 anos, tenho milhões de anos.
E, não é pelo facto de a minha postura de hoje resultar de milhões de anos, e ainda assim ser tão singela e pobre, tão inculta e precária, que esmoreço.

O Homem que levou milhões de anos a idealizar a Republica é o mesmo que comemora os 100 anos do surgimento desse regime.

II - O privilégio do assassino e das suas vitimas

2010-09-07T11:51:00.002+01:00

O assassino, bem como as vítimas da morte perpetuada por este, tem o privilégio de sentir a vida, por uma perspectiva, a que só uma ínfima minoria tem acesso. A experiencia que resulta desta duplicidade de sentimentos permite a toda a humanidade a evolução.

Que prazer há em ser privado da liberdade?
E quantos encenam a sua prisão, reduzindo o seu universo de contactos a uma dezena ou menos, de outros condenados, e vivem em sua casa privados de cometer os actos que realmente a vontade lhe impõem, como se a prisão que criam fosse em suma a protecção moral da sua natureza?

A diferença entre o assassino, e a maioria, é que este exalta a natureza, não distinguindo a vida da imaginação que temos dela. O assassino pede à sociedade a sua condenação e esta concede, é a natureza e não há nada de estranho nisso. Dessa experiencia social resulta saber, que transita e molda a evolução do Homem.

Que prazer existe em perder uma pessoa?
E quantos encenam a perda de pessoas, deixando de estabelecer qualquer contacto, e sofrendo ao longo da existência com isso? Ademais, porque é que a vida há-de ser prazer, se são as experiencias brutalmente dolorosas que marcam a eternidade e fazem o saber das futuras gerações?

Perder um filho, um familiar, às mãos de um assassino, será uma experiencia, um episódio na esfera da nossa eternidade, que exige tudo o que um Homem tenha para dar.
Infelizmente não tem o Homem ao seu dispor episódios felizes que lhe proporcionem ou que lhe exijam tudo o que ele tem para dar. Morre sereno, mas morre ingénuo. A maioria pretende morrer cobarde, sem passar por momentos que lhe congestionem a individualidade.

Com certeza, que perante o acto do assassino, a vitima colateral do acto, verifica que a qualquer momento poderia ser também um assassino, ou mesmo alguém que consegue deter um assassinato dentro de si mesmo. Todas as natureza existem no homem, só as experiencias trágicas lhe permitem a eternidade, será?

I - Do Respeito

2010-09-06T12:08:00.003+01:00

O respeito pelo próximo perde-se no momento em que julgamos poder falar sem pensar. Quando decidimos, ter a liberdade de ser nós mesmos, e assim nos mostrarmos ao outro. Quem somos nós livres?

Somos nada. E quando atingimos o ponto de nos sentirmos livres para falar sem pensar, o outro nada significa, porque não significamos nada, quando usamos da palavra sem respeito.

Livrem-se das pessoas que vos dão liberdade para falar sem pensar, arrastavam-vos para a inutilidade do ser humano sem pensamento.

Pacientes dos Hospitais

2010-08-31T13:44:00.006+01:00

Refiro-me como é óbvio aos acompanhantes e não aos doentes. Quem tem "saúde" é que geralmente tem impaciência.
Já estive no Hospital, 2 meses. Deu-me um arcaboiço, que quando ouço falar de Yoga, de Orientais e tal, sinto-me um perito. Tudo me era indiferente, não havia coisa mundana que me perturbasse, nem a sopa de cenoura ralada.

- Toma a sopinha, meu filho, coitadinho, ai Jesus.

Abria a boca, tanto me dava, abrir ou fechar. Enfiavam-me a tigela da sopa, era-me completamente indiferente, chegava a rir-me e a estimular o entusiasmo dos presentes, mas o meu riso era apenas dedicado à pequenez com que se apresentavam as preocupações , completamente ridículas e descabidas.

Quando tal agitavam-se em meu torno, para chamar os médicos e todos na sua vidinha estúpida reuniam-se a decidir, era de facto hilariante. Não tive consciência de uma dor, ou de qualquer gravidade do meu estado, mas eles inventavam tudo e mais alguma coisa. Eu antes pelo contrário, tinha grande controlo .

Acalmava os impacientes, solicitava que me levantassem ou baixassem a cama para os entreter, e tambem para ver melhor o infinito, é que muitas vezes nas suas euforias tapavam-me as vistas, e as suas conversas pareciam cenas de mundos pequenos sem importância, eu queria ver televisão no meu cerebro, que alta programação. Mas não os julgava.

- Meu filho, deves estar cheio de dores?

A sério, perguntava-me, ok, podia ser, em estado Zen podia estar de qualquer maneira, e que fixe é olhar o resto com essa indiferença.
Insensibilidade? Bem, vamos a ver se nos entendemos, tudo aquilo se passava numa escada abaixo da minha. Se queriam dizer que eu tinha dores, ok, que eu queria sopa, ok, mas a verdade é que por 60 e tal dias eu podia dispensar todas essas cenas básicas. Como é que não viam isso, também não podia dizer-lhes, ofendia-os. É por isso que muitos Homens morrem a rir, é hilariante.

Depois regressei a casa, a mesma cena, coitados, eu tinha estado numa escada acima, e eles pobres seguidores, estavam cheios de pena de mim, devia rir outra vez e ri, mas em pouco tempo, voltei ao degrau anterior, mentalizaram-me.
Nunca mais atingi esse estado Zen, agora tenho que passar por outras religiões, igualmente curtidas.

Mas em relação à doença, aos que estão nos hospitais, bem, não consigo visita-los, sem sorrir, piscar o olho, e conter-me, gosto de abancar o evoluído, e não quero, caso recuperem, que fiquem com aquela imagem de mim, ali preocupado e fútil, quando eles me vêem de um estado muito acima, um estado, onde comer por exemplo é dispensavel, onde não se dorme, sonha-se, levemente. E ve-se a familia e os amigos, entende-se, eles tem que estar ali, e fazer as cenas da vida da escada anterior, e é muito engraçado, como se agitam em completa indiferença, com o que se passa no degrau de cima, as suas vidas continuam e as suas preocupações são de facto, e mais uma vez, hilariantes.
Eu curti, o que me aborreceu, foi descer, agora não me faz dano, a vida aqui é fixe, mas aborreci-me um pouco, depois passou.
Agora sou normal, não quero estar doente e não quero ir para o Hospital. Naquele tempo teria voltado de bom grado. Mas com saude não funciona, vou ao centro de saude, quase lhes parto as trombas, cheio de reclamações, nem me lembro de Zen, nada, só do Socrates.

Mas tambem há quem diga que esta cena com o Socrates é uma doença, mas diz isso quem nunca a exprimentou, ou então há varias doenças, as fixes, as verdadeiras são aquelas em que tudo se agita, e todos pensam que vamos bater a bota e para nós, não há isso de vida e de morte, não há nada. Não acreditam? Metam-se ali debaixo de um Bus, mas bem metidos, e vao para o hospital gozar a moca.

No sófa do canto branco

2010-08-30T12:59:00.000+01:00

Continuo grávido de mim. São dois longos anos, ou até mais, a carregar este feto que não nasce, esta gravidez atípica. Estou enjoado, cansado, inchado de mim mesmo.

Fico intrépido no sofá do canto branco. Bebo, fumo e leio. Enquanto espero, penso:
- Não pode estar morto. Talvez sejam gémeos, seremos três, mais elementos para a real companhia, que precisa de sócios.

Se ao menos, conseguisse estender a mão, e palpar a cabeça, talvez percebesse que há muito nasceu. Eu sou um cadáver, ali no sofá do canto branco, com o espelho de lupa na secretaria onde se reflecte, o mar nos olhos salgados. Temos toda a natureza dentro de nós, concluo.

Estou grávido há tempo demais, nem aborto, nem renasço, nem morro, nem apodreço.
Não vivo, não decido, tenho medo, se um louco em mim reconheço.

Vejo as árvores do lugar onde me plantei, percebo porque parei aqui, estou à espera de um eu, que não chega.

Amargo nas palavras, triste nas disposições, legiões de flores gigantes me perseguem.
Talvez um dia corte a orelha e veja girassóis, fique surdo e faça sinfonias, ahahhahahahha.

Essa maldita arte dos anos 80, essa liberdade da democracia, que substitui tudo por nada.
Geração das mil falácias, expoente máximo, de lascivas contracções, coerentes com o modelo.

A massa monetária, não tem câmbios fixos, e o filme pode começar a qualquer momento.
Desde que continuemos sentados no sofá, abrem o ecrã e podemos ver a vida, a morte, como a moral reconhece no manual de economia.

Na música de introdução, reduzem a reflexos, os movimentos que preconizaste com tanto empenho, e não poderás regressar a ti mesmo. Ficaras, como já te disse, grávido no sofá do canto branco, dessa que não será, porque não tem arvores, a tua sepultura.

Estás condenado, meu caro, a realizar a tua vida em cenas gravadas, por um qualquer produtor, que finalmente as coordena e te mostra o filme, no momento em que tu morres de grávido, no sofá do canto branco da sala, e queres nascer, e não tens dilatação que te permita encaixar no túnel e ver luz. E ouves o Jimi Hendrix, montes de latas e pousas o livro.
Finalmente é de manha e podes fingir que trabalhas, nas variações que Fleming aparenta inventar.

A tua realidade matemática há muito esqueceu a resolução flagrante da perturbação da oferta e das expectativas adaptativas, dessa economia e de outras que já não sabes esquematizar, nem mesmo tens conhecimento, que algum exercício tenha sido proposto.

Um dia, um dia saberás que todo o eu é feito de natureza, o lugar da rocha é no coração, os teus pés são a camada fértil do solo.
Um trabalhador produz o que consome e não há nada de neoclássico no processo.
Produzes o que consomes e tudo, tudo Privada, se reduz a isso.

"Entre a merda e a arquitectura" e outras obras

2010-08-19T11:52:00.002+01:00

Perguntas tu minha querida Mofina, como me senti no Guggenheim.
Senti-me como normalmente as pessoas se sentem no IKEA, só imaginava uma futura casa. Exceptuando a parte da arte dos anos 80, que é sucata soldada e tal, o resto, o resto Mofina, nem sei se tenho palavras.

Para começar, fornecem um áudio guia, não tem português, mas Espanhol percebe-se bem, pelo que podes demorar o tempo que quiseres nas salas. Tens o áudio-guia, escutas, ris, voltas para trás verificar. Para quem, como eu, não percebe nada de arte, facilita, basta uma borratada qualquer, acompanhada de uma boa historia e eu alinho.

O edifício é excelente, dá ideia que podes mergulhar e ir embatendo nas arestas. É todo em pladur, arestas e esquinas inofensivas, o que confirma as minhas teorias de que é possível arte com pladur, abaixo o betão, vivam as clarabóias e as esquinas, ainda que mal emassadas.

Tem vigas de madeira, como se fosse um céu mal dobrado, todas pintadas de branco. Todo aquele trabalho é um puzzle, chapinhas de aço cortadas à medida. Sabes como a malta dos anos 80 fazia cinzeiros de latas de coca-cola? É semelhante.

As obras, Mofina, bem, o labirinto de Richard Serra , é enorme, perdes a noção do tempo e do espaço. Cruzei-me com um rapaz em cadeira de rodas a alta velocidade, a rir desalmadamente. Começas passo por passo, e tendes a acelerar porque dá ideia de se encerrar, vê o link, parece que se fecha, então aceleras e quando dás por ti estas num centro redondo, neutro, um tecto branco. Passaram por mim crianças pequenas, parecem minúsculas, desatinadas pela estrutura, miravam-me como em câmara lenta de alto abaixo, como se eu fosse um gigante.

Kapoor, não sei por onde comece, talvez pelo amarelo, é um enorme quadro, com um grande buraco dentro, amarelo centro histórico, estás a ver?
Ok, só que é ilusão de óptica, fabulosa e o áudio guia, ordena-te que te aproximes, vais te aproximando, passo a passo, e eis que não há nenhum buraco, e por mais que repitas a experiencia , nunca mais vês ali um buraco. :-)))
Prova, a rápida aprendizagem do teu cérebro pela visão , quando vê, quando de facto vê , nada mais o engana.

O canhão, o canhão ainda não engoli bem, são quilos e quilos de cera, e de repente um rapaz com um fato-macaco dispara um bala de cera vermelha, contra a esquina branca. Há crianças que riem, outras gritam, pessoas que correm, pessoas que tapam os olhos. Passei muito tempo aí e noutra sala, onde uma espécie de gira discos vais moldando a cera vermelha. Não sei explicar.

Depois o sentido de vazio nos espelhos e nos buracos negros, onde parece que o mundo desaparece e de repente és só tu e o teu eco :"que merda é isto?"

Entre a Merda e Arquitectura, este tema o Mestre ia adorar. Mais uma vez Mofina, veio comprovar uma das minha teorias, é possível fazer arte com cimento. Ele pegou numa máquina de enchidos e fez toneladas de chouriços de cimento. Agora, preciso saber qual o componente. Já tinha visto isto numa janela de um prédio que é confundido com antiguidade na Foz. Imagina, puderes moldar o cimento, na forma que tu desejares, enfeitares jardins. Não é moldar normal, é como se o trabalhassem com as tuas mãos, e ele resistisse, ai há tanto tempo que desejo fazer isto e ninguem alinha.

Depois Henry Rousseau, mas esse toda a gente conhece é aquele dos tipos com fatinhos às riscas a jogar voley.

Agora vamos dizer, é barato, 12 euros, tem o áudio-guia, todo ele é fabuloso, e foi-me muito, muito difícil sair. Aquele Museu inspira toda a cidade e lamento profundamente que não tenhamos no Porto, já estava a imaginar o meu querido Centro Histórico, os meus clientes; por lá nem uma vez me lembrei da falência, só dos clientes que podiam aderir, ao que por lá imaginei.

Mas chegado ao Porto, ao confronto com a realidade. Dói-me o peito, agora, logo agora que podia impor com segurança, tanta coisa que defendi, vou falir. Não é justo. Não deveria ter ido lá. Preferia continuar a pensar que sou doido, completamente doido e que fali, porque deliro. Assim, só me apetece correr para lá outra vez, sentar-me, lá senti-me normal, e tambem senti a vossa falta. Mal sai, apetecia-me correr para o blog, para vos dizer, que não sou doido. Aquele Museu, aquele centro Historico, aquela gente comprovava.

Anish Kapoor según los niños

2010-08-17T18:06:00.003+01:00

Os v. presentes

2010-08-17T15:15:00.003+01:00

Esta janela de Claustro vai para a Blimunda, era para trazer uma da sacristia mas pagava 1 euro para ver . San Antonio Abad.

Este presente vai para a Mofina, vestido e casaco de uma princesa de Espanha, já falecida. Vê minha querida Mofina, se esta cena não é de tolher, a tipa que está a tirar a foto aparece reflectida, mas já depois de esconder a máquina. ... não deixavam tirar fotos em lado nenhum, foi um tormento. Santander.

Este vai para a Mac foto da costa, a 2 km de Zarautz. Achei que seria um optimo sitio para ficar escondida.

Este vai para a Saphou, Disparos en el rincón, de Anish Kapoor Museu Guggenheim.

Este pardal amigavel, como todos os pardais Espanhois, vai como não podia deixar de ser para o nosso amigo JG. A verdade é que não há gaivotas. Praça Maior, Bilbao, vinho ao copo e pestiscos.

Esta frase inspiradora, vai para o nosso Mestre, em Leon.

Do país Vasco para Portugal

2010-08-17T11:22:00.004+01:00

Voltei de férias e estou bem, a bater cada vez melhor, ainda ontem acertei direitinho com o centro do rosto na aresta da parede de pladur. Ali, pam, certinho.

Adiante, as conclusões que retiro pós férias são que o meu problema não é falta de férias. Não me sinto mais descansado, nem tão pouco mais produtivo ou inspirado. Em Bilbao estive inspirado, vai e não vai para criar refém a cidade e transplantar tudo para o Porto, incluindo o Museu, e talvez seja isso que aborrece as pessoas.

Fizemos 870 km para o país Vasco. A maioria das portagens foram pagas em Portugal, em Espanha pela autovia, ou pela autobia (mais a norte), não se paga, na auto-pista paga-se e a estrada é pior. Benavente, Burgos, são cidades em ruína. Engraçado verificar que as Galp estão encerradas e todas grafitadas. As zonas industriais ao abandono. Burgos é horrível e deprimente. Benavente é uma terra fantasma.

Os Espanhóis têm hectares de plantações de girassóis e feno, como no quadro do Van Gogh. Nas portagens do país Vasco não aceitam cartão Maestro e atiram com ele: - No vale! - Gritam.

Há uma tensão, eu, Privada cidadão do mundo, estive bem. Mas nas pequenas cidades, os preços são mais altos para os estrangeiros, que são medidos de alto a baixo.
Exceptuando Bilbao e Vitoria (ai Bilbao, ufhhhh), em todas se encontram bandeiras a pedir a independência de Espanha. Se são regionalizados querem a independência de que? Queria perguntar, mas não tive coragem. Bem, mas não se estranha o mau humor com estrangeiros e o aumento de preços;

A policia tem armas fortes, e alguns usam piercings, tem um ar medonho, naqueles jipes de cor de guerra. Mas tudo bem. Os habitantes é que não gostam muito de convivência, de qualquer forma não se passa nada.

As lacunas dos tipos dão jeito, veja-se uma mini custa 2 euros e passados 20 minutos custa 2.50, para o Espanhol custa 1.50, acontece que não apontam os pedidos, pelo que é fácil, pegar na estratégia deles e chegar ao balcão e:

- Quero pagar.
- Que tienes a pagar?
- No lo se, xopito?!

E pronto, mais o menos contas saldadas. Chama-nos de tudo, inglês, americano, francês, e italiano. Portugueses só depois de Viscaya. Os hotéis estão esgotados, nestas terras, por Espanhóis. Os gajos tem pinta, para a cena das liberdades, em todo lado se fuma, em todo lado se levam animais. As zonas dos copos e tapas são no centro, no casco viejo, qualquer Espanhol limpa vidros tira férias. Dentro dos tascos o lixo vai para o chão, na rua não há lixo. Melhor que Rias Baixas nesse aspecto.

San Sebastin, vamos dizer mais o menos paraíso guy, juventude, uma exploração evidente, mais vale seguir para Zarautz , praia excelente, menos gente, um pouco menos de exploração. Portugalete tem um monumento a Salazar, mas não é o nosso ditador. Tem um um metro pendurado na ponte, sobre a agua, para fazer 2 km. Uma cidade em crise. Escadas rolantes para subir as ruas íngremes.
Santander está também em crise, turismo da 3 idade. Tudo esgotado, tivemos que repousar num hotel assombrado. Onde já estiveram reis, onde existe toda a louça dessas cerimonias, moveis, roupa e tal. De noite gelei de medo. Fogo, foi castigo. Livros com 500 anos. Mas tive muito medo, a partir de dada altura, aquilo era assustador. Fui N de gozado, e acho que fiquei cheinho de historia, até pelo menos 2 dias depois.

Toda a costa vale a pena, devem por isso evitar-se as autovias. É formidável. Castro Urdiales, San Julian, fabuloso; San Vicente de La barquera, indizível, La Vega, Riba de Sella, Tudo isso é estrondosamente alucinante.

Torre de Vega, Samiguel. Zamora resta o castelo de D. Urraca, a porta da traição, a catedral, do centro histórico nada, merciam com um pau na tola. Leon também é bom em termos de movimento e prontos, cheguei a Portugal por Miranda derrapei naquela maldita nacional, escuro como breu. E cá estamos de regresso. Trouxe presentes a todos, já os distribuo.

Mas anda-se bem, não se sentem os km, vale a pena.

Paredes de Coura

2010-07-30T13:20:00.003+01:00

Fui a Paredes de Coura numa fugidinha. :-)
Nem vos passa, é que agora sou cota, sou gordo, aquilo é para jovens.
Comecei por comer, em vez dos tradicionais enlatados, comi bem.
Depois, meio envergonhado passei pelos seguranças, estou tão cota, que nem me apalparam. Segui, refundido, pelos limites do recinto, sentei-me lá no alto da ladeira, sem levantar poeira, nadinha, sossegadinho.

Lá estive a curtir os novos sons, bem fixes, electrónica, bifocal, batida para o cérebro. Com a aproximação dos The Cult lá chegaram resmas de Espanhóis de todas as idades.

O Ian, lá apareceu, luzes quase apagadas, óculos de sol, nem se mexia, e lá ia dizendo que aquilo era Rock verdadeiro, para aquela geração altamente New World, fantástica, precoce, mente de criança e corpo de adulto. Excelente geração.

Excelente concerto, eu e o Ian um pouco desenquadrados, envergonhados até, enfim ele tambem está mais gordo e velho, mas lá passamos, esquivos às camaras e sem grandes embaraços.

The Cult Paredes de Coura - O Video (nao sabemos como) foi parar ao Blog da Saphou... Quem é que vos dá novidades hum?!

2010-07-30T11:13:00.003+01:00

Teddy Love (não linkem para aqui sem ligar as colunas, encher una copa de vinho - que viva Dionisio)

2010-07-27T10:36:00.003+01:00

Naquela época o amor batia, mas batia com força, lembro-me quando ela passava à distancia da escuridão da esplanada, com um andar à Michael Jackson, e tudo se enchia de luzes e estrelas cadentes, o coração batia dentro do peito, pum pum pum e tudo ecoava Hey You, can you help me, Hey you.

Deprimente. Ficar embasbacado, a observa-la na pista, no rio, na praia, tipo patego, num taited love, com batida à Manson. Ainda dizem que o casamento não tem benefícios, fogo, ao menos um gajo casa e acaba de vez com as paixões, não faz mais, figura de parvo.

Caça aos esquizofrenicos na internet

2010-07-23T10:47:00.001+01:00

A liberdade tem sempre um fim. A partir de agora e dado o caso da Lourinhã, vão ser milhares os internautas à procurar de sinais de esquizofrenia na internet.
Tenho a comunicar-vos o fim deste blog e a remoção do You Tube de todos os videos, com emissões caseiras do parlamento.

2010-07-22T15:57:00.001+01:00

- Porque é importante para o país;
- Porque na verdade Portugal necessita;
- Porque Portugal nunca teve isto;

Ao fim de 3 porquês estás convencido pá, ainda que seja coisa nenhuma, tal como os porquês que aqui foram referidos que inclusive não tem assunto de base, mas ok, concordas com eles, ou não e como o que o Socrates disse antes disso, o que é que ele disse?!

- O TVG Lisboa – Porto 15 milhões;
- O TGV Porto – Vigo 12 milhões;
- O TGV Lisboa Madrid 10 milhões;

Tu nunca quiseste um TGV, e tal como eu, nem sequer fixaste os números, mas face à comparação, ok Lisboa Madrid que é mais barato. Em marketing, nesta cena particular, a pirâmide é invertida, o que queres fazer vem em último lugar;

- Está bom tempo, não acha?
- Este sol faz bem à alma, não concorda?
- O Sócrates é bom Ministro, não acha?

Ai que foi por um pouquinho, que não disse que sim. Basic …

Passos Coelho faz ao contrário:

- Scuts para todo o país – ok é lógico a constituição não admite dualidades, faltas de transparência, exige equidade, mas isso não funciona, porque a questão lançada assim não faz sentido, porque não “finge” a opção, porque não gera comparação, porque não induz ao sim.

Agora vamos pegar nuns números quaisquer ainda que depois se alterem ou derrapem:

- Scuts todo o país – 2 milhões
- Scuts Norte – ½ milhão
- Redução lugares no Parlamento 400 mil euros

:-))))))))

Como o desajustamento face ao marketing, pode levar uma empresa bem-intencionada e com noções claras de economia à falência

2010-07-22T11:57:00.003+01:00

Ditam as novas regras, e vamos falar em termos gerais, que a condução económica deve agora ser feita, alicerçada numa boa política de marketing. Por exemplo, se antes interessava vender, hoje interessa difundir uma boa imagem, se difundirmos uma boa imagem até um vaca louca podemos vender.

Como tal, a par do gabinete de investimento e economia, funciona o gabinete de marketing, alias, deve funcionar acima, nada deve ser feito em termos económicos , que o marketing não defina num projecto a médio-longo prazo.

O marketing estuda o posicionamento, mercado alvo, preços, imagem, produto e distribuição. Todo o mecanismo económico deve seguir as premissas do bom marketing. É mais importante gajos de marketing, que gajos de economia.

Para traçar esse projecto, o marketing estuda em pormenor a concorrência, e ataca-a cada vez que ela se mexe. O marketing estipula ainda que se agreguem subsectores para esse ataque, por exemplo a Cristal pertence a Super Bock, é uma miséria, porque a sua acção é ser miserável, atacar a Imperal e tudo o que sendo fraquito, ainda assim possa dar ganho à concorrência. (A cerveja é sempre um bom exemplo).

Isto é excelente e diabólico, e nenhuma empresa lidera sem um bom marketing.

Como tal Passos Coelho está feito. O homem acredita que a economia ainda dita as regras, é mentira, caro Passos Coelho, o marketing dita as regras e nisso meu caro, o Sócrates é quase imbatível. Desejo-lhe sorte, mas a cada passo que dê, oh meu caro, ou faz brutal silencio da sua estratégia ou está tramado, é que outra regra que o marketing define é espiar a concorrência, é trabalhar no campo do inimigo, o seu marketing é ainda muito ingenuo.

E tenho dito, por acaso, o marketing é expcional enquanto ferramenta, não é infelizmente a minha quinta, mas se hoje inventasse uma nova quinta, eh pá, obviamente marketing seria o topo da hierarquia. A culpa é do meu avô, eu sempre quis ser poeta.

2010-07-21T12:38:00.000+01:00

Nas mãos apertou as pernas,
Onde nasciam caminhos loucos.
Oh é do sol, alguém gritou, do excesso de sol
E como poderia deixar o sol,
Esse refresco das águas salgadas do norte
- Consigo boiar por horas
Adormecer no cimo da água sem submergir
Não acreditam?
Um dia, nado para a loucura
E não sabereis mais de mim.

C. A. 1995

"se o senhor for justo, meu general, fará com que me dêem a cruz, a verdade é que tocamos lindamente clarinente e zambro"

2010-07-20T11:07:00.003+01:00

Está sol na magnífica cidade do Porto, temos as cervejas abertas, mas não sei o que ler hoje, o que é que vos apetece? Sim, porque se ficar ao meu critério, resvala já para a tristeza, a agonia, para o desencontro, onde anda o Artur Albarran?

Vamos ler Balzac o Ultimo Adeus?! ai que romântico me sinto, ah, e com tanto calor, oh pá, deixai de ser reles que não é nada disso, sou jovem para a andropausa. Porque é que não sugerem vocês qualquer coisa, podíamos fanar aquele livro do infinito ao Mestre, parece-me interessante, e acho que é de um cientista.

Custa para aí 20 euros, também com os novos biscates do Mestre dá para investir em livros. Na Construção Civil isto vai cada vez pior. Oh hoje nem vou dizer que a culpa é do Sócrates, em boa verdade quero que o Sócrates vá à merda. Ai, não, nem tanto, porque às tantas ainda nos punha na retrete todos ao mesmo tempo e fazia dinheiro com isso. È possível criar energia com dejectos, na agricultura o gajo não investe.

Pronto, estais a ver, não posso ser eu a tomar o rumo da conversa. Vai sempre dar ao mesmo. Não! A Sócrates, pá. Ok é mais o menos a mesma coisa.

Pronto, vou então transcrever um pouco do Balzac, oh Balzac, não me apetece Balzac.

“ Apenas dois homens, um magistrado e um velho médico, sabiam que o senhor Sucy era um destes homens fortes a quem Deus concede o desgraçado poder de saírem todos os dias vitoriosos de um horrível combate travado com alguns monstros desconhecidos, mas bastava que por momentos, Deus afastasse deles a sua mão poderosa, para eles sucumbirem.”

O que é que foi? Sim, o que é foi? São as desordens encobertas desse drama principiado em 1812.

Abraços Pessoal

Grandes filosofias

2010-07-19T10:33:00.004+01:00

Há dias em que José Sócrates pode ser comparado ao sol, o seu brilho é de tal modo irradiante, que basta uma tarde para nos queimar a todos.

Protector Sócrates - Para te protegeres até ... da sua sombra.

Privada não desiste e vai ao psicólogo *

2010-07-16T11:00:00.001+01:00

- Bom dia, muito gosto.
- Obrigado, sente-se.
- A sessão tem a duração de 1 hora, certo?
- Sim, sensivelmente isso, mas sente-se, esteja à vontade.
- Ok. Por uma questão de economia, proponho passar já ao assunto, sem introduções de maior.
- …

- Estou aqui porque me sinto um foguete… vejo-me a subir no ar, a explodir em mil cores e despedaçar-me na atmosfera, sem que de mim reste algum pedaço. E não tomo LSD, sou uma pessoa com uma vida perfeitamente normal e estúpida, a minha única questão é esta obsessão com foguetes, ver-me tipo um foguete. Está a ver a questão?
- Bem, mas um foguete é o adereço de uma festa e ...
- Espere Dr. vamos atalhar, já sei que me vai dizer que o que conta são as luzes coloridas e o estrondo do rebentamento, mas eu estou aqui para abordar a parte do foguete no ar em pedaços, ai meu Deus, está a ver a problemática? Dá grande luz e depois desfaz-se?!

- O que é que o Privada faz na vida, a sua profissão…
- Trabalho na construção civil, sou motorista dos prédios velhos, centenários, enfio-os dentro de uma nave transporto-os para o tempo deles e depois regresso para receber o salário:- )))))))) Ok, não, estou a brincar, era uma piada.
- Não trabalha na construção civil?
- Trabalho, não tenho é uma nave.

- Estou a ver, e as coisas correm bem, nesta época de crise?
- Enquanto tivermos este Governo, nada correrá bem, isto é o cúmulo dos cúmulos.
Mas Dr. ouça por favor, eu compreendo que esteja a tentar encontrar algo que justifique a minha obsessão pelo filme biográfico do foguete, mas poupemos tempo, como é que eu mentalizo o cérebro, para que, em vez de ver um foguete, que é uma cena efémera, veja por exemplo um holofote, que se troca a lâmpada e volta a funcionar?
- Não sei, como é que o Privada acha que isso seria possível?
- Eu não sei, nem consigo pensar, só vejo o foguete, a subir como uma curva de crescimento e logo de seguida o crescimento decrescente e depois o ponto critico e a explosão…. Tipo aqueles gráficos, que aparecem no telejornal, está a ver?

- De que tem medo?
- Da explosão, não queria explodir, mas já estou no ar, percebe, já me lancei. O Dr. conhece algum livro sobre pirotecnia humana?
- Acha que a literatura o podia ajudar?
- Não, Hei Dr. já percebi, caramba, tenho que arranjar informações sobre o homem bala … oh pá, como é que não me ocorreu? É isso, o homem bala está continuamente a explodir. É isto não é Dr., siga-me por favor, está a ver o circo, o homem bala? É isso, não é?
- Talvez, mas porque o homem bala, o circo?
- Por nada, só que agora já vou pensar no homem bala e não no foguete, e depois volto cá, se isto me acarretar algum constrangimento, mas não vejo problema em trocar o foguete, pelo homem bala, parece-me uma boa solução.

- Pois …
- Dr. muito obrigado, foi óptimo falar consigo, nem percebo como é tive esta ideia luminosa, do homem bala, oh pá, veja bem, tantos dias com a historia do foguete. A mente humana de facto, caramba. Dr. vou-me embora, agradeço o seu tempo, foi excelente.

- Está bem, bom dia para si, espero vê-lo mais vezes.
- Obrigado, depois venho cá para lhe contar os resultados, vai ficar orgulhoso de me ter resolvido a historia do foguete. Eu andava obcecado. Eh pá. Obrigado. Vou contar isto lá meu blog. Fantástico. Ate sempre Dr.
- Até à proxima Privada.
- Adeus.

Da tomada da Bastilha à tomada da pastilha

2010-07-15T14:23:00.012+01:00

Quando somos jovens as revoluções atraem-nos, movem-nos e cegam-nos. Só isso justifica que apreciemos sem horror, a decapitação e a honra de uma cabeça espetada numa estaca, ou até a ingestão por um padre, do sangue de Cristo.

A sociedade é violenta nos seus contrastes, Robespierre como os bárbaros em Roma, mudou de lado, para praticar com mais horror e violência os actos que condenava, assim foi também com a igreja, foi quase sempre assim nas grandes evoluções.

Mas entretanto, os tempos mudaram, há muito que o Homem não evolui e as gerações cansadas da falta de novidade passaram a tomar a pastilha, e a descobrir em cada Homem um exército, e é desses milhares de exércitos individualistas reunidos, que se comprova, que há uma moral subjacente, um pensamento único partilhado pelo mundo inteiro, uma tendência, um burburinho sussurrado pela terra, que faz com que todos os Homens em cada momento deste desafio chamado humanidade, se partilhem. É tambem daqui que deriva o Marketing, ah abençoada ferramenta.

Aposto, que milhares de pessoas pensaram ontem que a guilhotina fria e seca, seja uma barbaridade, assim como o é, beber o sangue de um Homem, ou até de uma galinha.

A revolução dos tempos modernos é pensar nas coisas com paladar, como pode um vampiro ser condenado, se os Cristãos bebem o sangue de Cristo, como se pode condenar o canibalismo, se nós vamos todos crentes, e submissos à igreja honrar o acto? Como se pode por em causa a morte do touro na arena, quando se bebe o sangue de Cristo num altar? Ah é vinho? Tambem o Touro é carne que depois se come. Imagens a recolher o sangue de Cristo, com um recepiente, do mesmo modo que se apara e se cozinha o sangue da galinha, é horrivel.

E no entanto é Blasfemia, alguem enjoar-se sempre que no altar levantam o calice para beber o sangue de Cristo, esse jovem, bonito e inteligente, que podia muito bem ser nosso irmão. O povo é barbaro, e eu não admito que á minha frente se beba o sangue de Cristo, nem em sentido figurativo. É um Homem! Que incentivos são esses?

É certo, que estes pensamentos não geram revoluções, de qualquer forma uma dia vão acabar-se* as pastilhas e poderemos então mudar o Governo, ok, aqui onde estamos não é possivel, mas se fizermos alguma coisa pacifica e neutra como de costume, sim porque só tivemos merito quando iamos lutar com pás e sacholas e tal, mas pronto para a nossa proxima vez, proponho Rosas, rosas à patria, são rosas senhor são rosas :-)))))))))))))))))) (não teve graça?) oh.

(Talvez lido não tenha graça, pensado teve, eu estava a fazer uma acentuação, assim de olhos abertos, são rosas senhor são rosas, e lembrei-me da estatua do Aviz, o café, lá em baixo na baixa?!... ok eu devia era fazer filmes, num filme teria graça, a rainha Santa Isabel a falar no meio de 2 licor Beirão, no tal Aviz, "São rosas, senhor são rosas", rosas em pão, pão em rosas, as rosas são mais caras que pão, e alem de que as petalas sao comestiveis digo eu, e calo-me se não ninguem lê esta porcaria, e que seria de mim sem os meus queridos leitores. ok, ok, pronto, 1,2,3 e calo-me, ufh calo-me. )

* acabar-se , certo Jg? Acabar-se. hum...

O inexpressável estado da nação

2010-07-14T10:53:00.002+01:00

Dizia ontem José Gomes Ferreira no Jornal da Noite, quanto às medidas urgentes de recuperação da economia:

- Implementar desde já os projectos privados que aguardam comparticipação Europeia; “Não é possível continuar aguardar 7 anos por aprovação, funcionários do Estado que não o permitem, deviam ser pagos para ficar em casa”

- Controle de custos da energia;

- Menos controle e policiamento das actividades económicas;

- Plano de emergência – contenha a despesa pública e salários e complementos congelados;

- Melhor formação – desde já!

Ora, o contrario disto foi exactamente o que José Sócrates e o seu Governo fizeram desde o primeiro minuto de Governação e o povo aplaudia, sem noção, movido pela mesquinhez e falta de informação. Convenhamos que o plano de marketing politico de Sócrates também era difícil de contronar.

Vejamos, Sócrates começou por estagnar as candidaturas aos Quadros de Apoio, com exigências sobre exigências e sempre com o claro propósito de denegrir os tempos de Cavaco Silva, de aprovação máxima e canalização de verbas para o nosso país.
Em contrapartida, acelerou 2 ou 3 projectos de exportação, inovadores, recentes, que resultaram em falência de milhares. Os quadros foram desaproveitados, no Norte o desaproveitamento atingiu 70% . Na agricultura o desinvestimento foi aniquilador.

Na mesma óptica de ódio visceral contra o PSD, e em consequência contra os portugueses, moveu as mais alienadas fiscalizações às micro e medias empresas, com regras de segurança alimentar e higiénica, estapafúrdias, mal traduzidas, fechou empresas sobre empresas, gerou questões de tesouraria irremediáveis.

A par disso reteve o IVA, exigiu alucinados pagamentos especiais por conta, aumentou impostos de forma encapotada. Nas zonas desertificadas, células de produção de bens de primeira necessidade, encerrou hospitais, serviços públicos e institutos de apoio à formação. No Porto, capital do Norte, efectuou transferências das principais instituições de apoio ao investimento, efectuou cortes nos investimentos públicos urgentes, e chegou ao cumulo de promover guerras de paroquia, como manifestações contra obras em frente a Museus, ou cortes no apoio à cultura, quando o próprio Governo cortou 5 vezes o apoio que tinha para com este sector.

A nível energético, não permitiu a concorrência, antes pelo contrário tudo fez para incentivar o crescimento dos monopólios energéticos nacionais, sendo os custos de produção hoje, superiores a Espanha em quase 30%.

A nível da educação, despromoveu o ensino, denegriu a imagem dos educadores públicos, e passou a remunerar a formação pela estupidificação, através das novas oportunidades. Acresce a essa factor, a inarrável historia de atribuição do computador com nome de descobrimentos, forma encapotada de ajuste directo, de não transparência, a empresas digamos que, do grupo socialista.

Obviamente que os resultados económicos teriam o resultado a que se assiste e a que muitos assistem ainda batendo palmas. O resultado na moral e na ética foi dilacerante.
Os nossos melhores quadros estão em desembarque, os bancos à beira de um sistema contabilístico que não lhes permitirá continuar abancar o poder régio.

Poderá continuar-se a alegar que o PSD não é oposição, no ponto a que chegamos, não há oposição possível e isso fazia parte do plano de Sócrates. Contudo e após o atavismo das 4 principais medidas de António Oliveira Salazar, a ultima das quais até apontava para a Europa, é preciso que se declare que não há memoria de Governo tão precário, tão ignorante em matéria económica, como foi o Governo de José Sócrates.

A constatação era óbvia, desde o primeiro minuto. Só a falta de informação, formação e relembremos novamente Salazar, permitiu que os portugueses deixassem chegar Portugal a este ponto.

Agora digam-me lá se não chegamos ao ponto de ter de usar o 3º modelo de Salazar? Não vos avisei, Socialismo o raio que os parta

2010-07-14T10:00:00.008+01:00

Os 3 modelos de Salazar (não , não são as 3 amantes de Salazar, é economia, aqui desbaratada, mas creio que simples):

O Modelo de Estagnação Programada - prolongou-se até à 2ª Guerra Mundial

- fechar as fábricas, dispensar operários, impedir encontros e reuniões que levavam a tomadas de posição em bloco;
- promover a autarcia do país: nacionalismo, isolamento, condicionamento industrial, a indústria era a permitida pelo governo.

Processo de industrialização por substituição das importações

A motivação dada à iniciativa privada pelo Governo consistia:

- baixos custos de produção devido à mão-de-obra e matérias-primas baratas;
- inexistência de concorrências interna (em virtude do condicionamento industrial) e externa (devido ao proteccionismo);

- periodo de estagnação da agricultura, êxodo rural e emigração;
- economia isolada, relativamente ao comércio internacional;
- importações de matérias-primas e tecnologias como em todos os países industrialmente atrasados, mas sem exportação.

Modelo de Internacionalização da Economia
No final da década de 60:

• Conquista de mercados à custas de uma maior competitividade da produção nacional;
• Melhorar a qualificação profissional dos trabalhadores;
• Modernização e reestruturação do parque industrial;
• Aumento da capacidade produtiva;
• Reestruturação das actividades agrícolas;
• Alargamento do mercado interno através da reabsorção do desemprego e de uma nova política de repartição de rendimentos que beneficiasse mais o factor trabalho;
• Coordenação das políticas industrial e agrícola da metrópole com o desenvolvimento necessário das províncias ultramarinas;
• Reformulação da lei do condicionamento industrial.

Este modelo resultou, na copia dos resultados que temos vindo a acumular em democracia, não foi por isso Salazar que errou, foram os democratas que insistiram no mesmo erro:

- verificou-se aumento de produtividade do sector secundário, por via do aumento dos rendimentos do factor trabalho;
- aumento do poder de compra;
- aumento do consumo;

Mas a estrutura da indústria não se altera, mantendo as características do aparelho industrial de um país atrasado;

O número de países considerados débeis diminui na Europa.

a Europa avança com processos tecnológicos avançados;
o modelo foi incapaz de travar o défice da Balança Comercial;
a dependência do país relativamente à Europa aumentou.

E prontos, depois já conhecem, temos que retornar ao 3º modelo, mas evitar estes erros.

E haveria muito para falar. Fiquemo-nos por isto, se o fizermos já recuperamos muito, vamos começar por deitar fora este Governo.

Um sábio inimigo é a melhor das escadas

2010-07-13T16:50:00.004+01:00

Acho que era La Fontaine que dizia “vale de muito um sábio inimigo”, concordo com ele. Vencer um sábio inimigo significa na maioria das vezes crescer um pouco, aumentar de tamanho.

Um dia tive um inimigo brutal, tão sábio, tão sábio, que eu nem sabia, as razões pelas quais, o gajo era meu inimigo. Sem razão aparente, e sem que eu suspeitasse, (um sábio inimigo superasse-nos, e isso é fixe), agenda uma reunião à qual me apresento muito satisfeito, sorriu-me, ofereceu-me uma cadeira e depois acertou-me um tiro no peito. Toda a gente na plateia sabia que ele ia atirar, e eu nem com o tiro a vazar-me as costas, estava a perceber o que me tinha acontecido.

Segurei-me na cadeira, ferido, contorcido, com o peito em chama. E o meu inimigo, já sem arma, mas com o mesmo sorriso, acusava-me de várias coisas, a mais mortal de todas: a incompetência. Chamou parceiros de combate, inimigo burros sem proveito, todos eles com um ódio brutal estampado nos olhos. O meu coração ameaçava soltar água por já não ter sangue. Deixei que me atirassem, um e outro soco, outro pontapé.

Aceitei tudo incrédulo, é a vantagem do inimigo sábio, tudo o que me foi dito e saí com a sensação de que merecia ter morrido. Vim vergado para casa, não falei durante vários dias, não comi. Pensei que tudo estaria acabado.

Sem esperança, fixado no monitor, peguei no telemóvel e dei a notícia do meu assassinato profissional a uma amiga. A rir respondeu-me que : - só eu me poderia sentir morto, que ninguém poderia intreferir naquilo que eu sentia, do mesmo modo, que eu não poderia saber o que sentiam os meus assassinos.

Conversa de caca pensei. Mas fixei, será que os meus assassinos não estavam tão mortos quanto eu? Só eu de facto me poderia sentir morto, isso estava ao meu encargo, eu podia deixar de me sentir assim. Não liguei.

Não sei que sucedeu, sei que o meu inimigo foi despedido, eu fiquei. E às vezes dou por mim a pensar que gostava de o encontrar, de lhe dar um abraço. Ele era competente, e alem disso era um sábio, tão sábio, que ainda hoje não sei porque razão é meu inimigo, nao sei porque é que, tendo ele sido mais forte e esperto perdeu e eu ganhei. Ou será que perdi e não sei?

Ahhhhhh um sabio inimigo, furou-me o peito com grande pinta e mestria, sem sequer ter permitido que eu guardasse a bala, é inimigo porque está condenado a perder comigo, e é sabio porque eu estou condenado a apanhar dele como um cobarde.

Jantares em familia

2010-07-12T10:44:00.004+01:00

- Os vosso pais ajudaram-vos a fazer o Woodstock, o 25 de Abril, e vocês a nós?
Vocês só nos reclamam calma. Calma, porque não adianta reclamar; Calma, mantenham o vosso emprego, calma sejam engenheiros, calma sejam gestores, calma e mais calma. Porque não nos ajudam a promover uma revolução, o que seriam as vossas revoluções sem a geração dos vossos pais?! Não entendem isso? A vossa função é incentivarem-nos a ir , a lutar, a mudar!

- Oh meu filho porque é tu não vais ao avante, tem lá os terrenos, a festa, os comícios, é como um woodstock.

- Deus me livre, de ter na família um comunista!

- Mas qual Avante, isso é alguma revolução?! É uma festa e vossa, da vossa geração.

- Que culpa nós temos, tu não vais aqueles festivais? Em vez de se embebedarem, porque não fazem aí uma revolução, com os vossos discursos, os vossos problemas?!

- Eu digo-te porque, porque é a vossa geração que organiza aquilo, não nos dão a palavra, vocês entopem tudo, de forma a que, nunca nos seja dada a palavra. Vocês só querem o nosso bom comportamento. Se fossemos nós a organizar, e vocês só a financiar, obviamente que teríamos discurso e mobilização.

- Não é nada disso, voces bebem demais, querem é musica. Tu já foste ao Avante?

- Já.

- E não ligaste nenhuma aos discursos e aos comícios, pois não?

- Vocês fizeram das revoluções merchandising…

- E não vais às movidas, aos desfiles, aos concertos de rock na rua? E então, que fazes lá, alem de dançar, beber e rir? Tens que ver Privadinha, meu filho, vocês não tem estofo, vocês não tem paciência para ouvir, vocês não se interessam, a culpa não é nossa.

- Ok continuem a rir, deixem estar as cenas como estão, depois venham cá pedir auxilio na velhice. Eu vou ver os Azeitona, actuam hoje lá embaixo…

- Vai, meu filho, vai e vê se fazes uma revolução, não bebes, vens cedinho; vai de metro, e tem cuidado.

- Goza, vocês vão gozando, um dia viramos esta treta ao contrário. Admirável Mundo Novo….

- Vai de metro, é mais seguro e não tens chatices.

- …. ok estou no ir, tu ficas aí monstro do lago Ness ….

- Fogo, que parolice, até parece que aquilo é alguma coisa, cinco mil bêbados juntos, num Porto decrepito, tu não estás velho para isso?!

- Olha o casaco, está frio… não leves o multibanco, depois liga-me. E tem cuidado, estás a ouvir? Olha que é perigoso... esses ajuntamentos, um dia vão dar maú resultado. Liga-me.

- rsrsrsxrctu arghhhhhhhh ufhhhhhhhhh

Meus queridos senhores e senhoras, eis o interior do recinto

2010-07-09T15:46:00.004+01:00

Pois bem, enquanto Mofina e Manuel de Oliveira sobem pelos andaimes, segurando as taças de Champanhe, oferecidas pelo elegante Monsieur Privadinha, Blimunda segura o brilho do colar de Maria Antonieta, JG sobe os degraus atento, Saphou esconde-se de Funes atrás da porta do compartimento, deixando de fora parte das rendas pretas do vestido vermelho de corpete decotado, enquanto Mac e Clarinha atiram cerejas a PBL e sua adorada esposa, que espreitam pela clarabóia do edifício, um Luís Maia repousando na cadeira de baloiço que penduramos no guincho .
la danse?

Para a Mofina que tambem gosta de andaimes e lilás

2010-07-09T13:22:00.003+01:00

Não venhas JG são fotos de telemovel...

Um lástima de post

2010-07-08T12:15:00.000+01:00

Depois tive que correr, para entrar no comboio à pressa, rumo à próxima estação, onde me esperava, a mulher grávida de mim, que me estendeu o braço e içou para a cavalaria, onde me aninhei sem dar por ela. Sai a trote, projectado no deserto da bonança, do painel publicitário mais próximo, e lá estava eu novamente com a mochila vermelha, pronto para apanhar o comboio rumo à próxima estação, onde me esperava a mulher grávida de mim.

Parei pela eloquência da cena, e foi quanto bastou, para me ver obrigado a correr novamente para subir auxiliado, para a carruagem que já desembarcava na rua dos painéis publicitários. Para que merda servem os painéis publicitários no deserto?
E foi por isso, que sai novamente a trote de comboio, para ultrapassar o raio do painel, que não tinha razão de fundo, para estar colocado ali.

Namoro por correspondência

2010-07-07T16:08:00.003+01:00

A generosa Mac dedicou-me um post, estou embevecido, nunca vos disse, mas sou um carente. Este post vem servir para expor algo, que ando há muito tempo a pensar: o namoro por correspondência. Não, não vou fazer-me à Mac só porque me dedicou um post, não gosto desses aproveitamentos, são provincianos, vocês já me deviam conhecer.

Em tempos idos, dizia-se do namoro por correspondência que era uma relação de conveniência, dado que não havia conhecimento pessoal.

Que estais a pensar? Não arranjei namoro pela internet.
A questão é que a Net me demonstrou, que o namoro por correspondência é o mais sincero e por consequência menos enganoso, de todos os tipos de namoro que existem, mesmo dos mais evoluídos, como o namoro colorido.
Verifiquei, e já vão muitos anos, que as pessoas que conheci lendo-lhes previamente a escrita, me são próximas.

Direis que são partilhas efémeras, sem sentimento….

Os amigos da Net são o melhor produto final, foram produzidos e seleccionados num curto espaço de tempo, estamos cientes dos seus defeitos, das suas posturas, e temos o à-vontade de saber que também nos conhecem e esperam de nós apenas o que somos e que já demonstramos nas inúmeras linhas. E se na vida real , chamemos-lhe assim, somos contrapostos, desiludidos nos sonhos e expectativas, na net isso não acontece, só temos amigos virtuais, rigorosamente escolhidos.

E não há enganos, depois da vida escrita é impossível mentir, depois de nos escrevermos não nos desmarcamos, e cada dia que escrevemos, vamos conhecendo mais de nós, ainda que não pensemos nisso, e a cada leitor e amigo que fazemos, vamos tendo à-vontade para sermos mais nós, ainda que na realidade alguém insista que esse nós, é uma estupidez a ser aniquilada.

No conhecimento carnal e ao vivo, a selecção quase não existe.

Para concluir, estou convicto que não há melhor forma de abrir o ser, do que pela escrita, e pela consequente leitura. Se os namoros começassem por post, por longos e acumulados post, não haveriam tantas desilusões nas relações, sendo contudo verdade e meia, que um bloguista honesto precisa de uma boa dose de realidade brutal nas relações, para poder escrever com vida.

Este post está uma porcaria, porque me faltam alguns argumentos dos quais ainda não estou plenamente certo, daí ter evitado falar disto antes, alem de que está calor.
É verdade Blimunda, lembraste da tua historia das Sete, pois bem, aquela apresentadora Julia Pinheiro, tem um livro identico, só que são apenas 4 amigas, mas as aventuras são semelhantes pelo que li na contra-capa. Não fiques triste, por ser a Julia Pinheiro. A historia das sete tem de continuar.

As provas que se juntam para o meu declinio

2010-07-06T10:38:00.003+01:00

As provas da proximidade do meu declínio vão-se amontoando em rimas, que já nem a Mofina me dedica. Tenho certo que está para breve o meu estouro final, não será por desistência, nem desventura, talvez por febre da malta.

Cheguei estanhado por uma soalheira insuportável, que suportei de São Bento até à Chã. Subi as escadas de madeira, apoiado no corrimão derretido. Entrei, não era novo o espectáculo de camisolas do FCP penduradas, bandeiras da república, e aquele pó que nem um Maradona 9000 conseguiria aspirar.

Os tectos manchados, as rendinhas quase engessadas a seco, a velhota repolhuda, com ar de quem esteve todo o dia no calvário, a chorar um morto desconhecido. Vai retratando o cenário, multiplica a desventura por incógnitas de podridão de tabique. Disfarçadamente, tento subir as calças que me escorregam por falta de cinto.

Abanando o rosto conduz-me ao neto, um neto velho, mutilado, moreno, sorridente. Esgueiramo-nos pela estreiteza das divisões ao tal quarto.

Recomeço o discurso de organização das tralhas, do futuro, da mudança que é necessária, da colaboração que necessitamos, para perceber como podemos oferecer um pouco de felicidade, de acordo com as coordenadas da salubridade possível e as ideias esguias de quem pensa reabitar um cúbico com uma enorme família, recuperada a tiro, de uma ruela qualquer.

Vou apontando os objectos de valor sentimental, socorrendo-me dessas pertenças alheias, para lhes despertar a vontade, julgo ver António Variações numa fotografia, com uma senhora jovem bonita, de outros tempos.

- Este Senhor aqui parece o António Variações.
- E é, é o António Variações e a minha mãe.
- A sua mãe, também vive aqui?
- Não, morreu.
- Lamento, não sabia. Era muita bonita, era artista?
- Não, era prostituta.

Tentei aguentar a cabeça dentro do sino de bronze cada vez mais badalado, fixar o tempo e a circunstância.
Imperturbável, de um só gesto arrastou a cama e apontou-me os buracos da humidade, por onde "entram ratazanas de 5 kilos".

Saí a pensar, que talvez tambem me tenha "caido a alma à rua e não a possa ir apanhar" (1)

(1)Mário de Sá Carneiro

Não chores Maradona, não chores.

2010-07-05T17:27:00.003+01:00

Maradona vive a lutar contra o tempo, parece um hamester numa roda. A sorte não acaba Maradona, a vida é que tem de ser vivida de todos os ângulos. Embora, tenha que achar graça a esse equilibrio, vais morrer a rodar Maradona, sem aproveitar o hilariante de todas as derrotas.

Vai , joga à bola, Maradona, joga à bola!

Leituras: "Seis lições" Ludwig von Mises (Capitalismo, Socialismo, etc)

2010-07-05T12:05:00.003+01:00

"CAPITALISMO
(…) Este é o princípio fundamental do capitalismo tal como existe hoje em todos os países onde há um sistema de produção em massa extremamente desenvolvido: as empresas de grande porte, alvo dos mais fanáticos ataques desfechados pelos pretensos esquerdistas, produzem quase exclusivamente para suprir a carência das massas. As empresas dedicadas à fabricação de artigos de luxo, para uso apenas dos abastados, jamais têm condições de alcançar a magnitude das grandes empresas.

E, hoje, os empregados das grandes fábricas são, eles próprios, os maiores consumidores dos produtos que nelas se fabricam. Esta é a diferença básica entre os princípios capitalistas de produção e os princípios feudalistas de épocas anteriores.

(…) Nas grandes lojas dos Estados Unidos, ouvimos o slogan: "O cliente tem sempre razão." E esse cliente é o mesmo homem que produz, na fábrica, os artigos à venda naqueles estabelecimentos.

Os que pensam que a grande empresa detém um enorme poder também se equivocam, uma vez que a empresa de grande porte é inteiramente dependente da preferência dos que lhes compram os produtos; a mais poderosa empresa perderia o seu poder e a sua influência se perdesse os seus clientes.

(…) Na Inglaterra do século XVIII, o território só podia dar sustento a seis milhões de pessoas, num baixíssimo padrão de vida. Hoje, mais de cinquenta milhões de pessoas aí desfrutam de um padrão de vida que chega a ser superior ao que desfrutavam os ricos no século XVIII. E o padrão de vida na Inglaterra de hoje seria provavelmente mais alto ainda, não tivessem os ingleses, dissipado boa parte de sua energia no que, sob diversos pontos de vista, não foram mais que "aventuras" políticas e militares evitáveis.
Estes são os factos acerca do capitalismo.

INTERVENCIONISMO
(...)Tomemos o exemplo dos Estados Unidos. Há alguns anos, havia um imposto sobre "excesso de lucros": de cada dólar ganho, a companhia retinha apenas dezoito centavos de dólar. Quando esses 18 centavos eram pagos aos accionistas, aqueles que possuíam um grande número de acções tinham de pagar, sobre essa cota, como imposto, um percentual de 16, 18 ou até mais. Assim, de um dólar de lucro, retinham cerca de sete centavos de dólar, ficando o governo com os 93 restantes. A maior parte desses 93% que, nas mãos do accionista, teria sido economizado e investido, é utilizado pelo governo nas despesas comuns.
É esta a política dos Estados Unidos. A política dos Estados Unidos não é um exemplo a ser imitado por outros países. Um país rico tem condições de suportar más políticas. Nos Estados Unidos, a despeito desses métodos de tributação, ainda se verifica, todos os anos, alguma acumulação adicional de capital que reverte em investimentos. Permanece ainda, consequentemente, uma tendência à elevação do padrão de vida.
Noutros países o problema é extremamente crítico.
Além de não haver - ou de não haver em volume suficiente - poupança interna, o investimento de capital oriundo do estrangeiro é severamente reduzido e desincentivado. Porque se copiam então este modelos? Que lucra o Estado?

SOCIALISMO
(…) Karl Marx não teve origem proletária. Era filho de um advogado. Não precisou de trabalhar para chegar à universidade. Fez os seus estudos superiores do mesmo modo como o fazem hoje os filhos das famílias abastadas. Mais tarde, e pelo resto da sua vida, foi sustentado pelo amigo Friedrich Engels, que – sendo um industrial -, era do pior tipo "burguês", segundo as ideias socialistas. Na linguagem do marxismo, era um explorador.

(…) É nosso dever lutar contra o confisco da propriedade, o controle de preços, a inflação e contra tantos outros males que nos assolam.
Ideias, e somente ideias, podem iluminar a escuridão. (…) No glorioso período do século XIX, as notáveis realizações do capitalismo foram fruto das ideias dos economistas clássicos, de Adam Smith e David Ricardo, de Bastiat e outros.

Precisamos, apenas, substituir más ideias por ideias melhores. A geração vindoura conseguirá fazer isso."

Mises, Ludwig von. “ As seis lições” . Instituto Liberal. (1998)

Jim Morrison - The end

2010-07-02T17:38:00.002+01:00

Dai para a frente, o tempo rola na juventude, passamos para o “The river knows”, para Sidarta, para os índios, embora usássemos CD e tudo, o pouco que havia, de tecnologia. Vivemos dias rápidos, dias de verão, a tentar atravessar a barragem debaixo de água até perder a consciência, ainda hoje consigo boiar horas, bem não sei, o objectivo sempre foi parar o tempo, “breath under water till the end", a peaceful resignation.

O nosso belo sonho de humanismo, individualismo e procura do eu, do self e das portas, terminou com 2 chapadas, que é assim que geralmente terminam os sonhos da nossa geração. E lá fomos como os outros, empurrados pela multidão.

No tears, no fears
No ruined years, no clocks
She's a twentieth century fox
Got the world locked up
Inside a plastic box

O ritmo aumentou, não havia mais tempo para contemplações, tinha-se esgotado a fita métrica, havia que prosseguir, novos livros, novas aprendizagens e outro Self se impôs, os Doors foram guardados, para horas especiais, noutros hemisférios, para outras vidas, relevados para outros planos.

Universal Mind

Jim Morrison - Apresenta-nos Sebastian Brant e a geração babyboomers corta-nos a mesada

2010-07-02T16:11:00.009+01:00

At first flash of Eden
We race down to the sea
Standing there on freedom's shore
This is the strangest life I have ever known

Entretanto, o sistema escolar começava a ofertar-nos, em forma de plágio, as escadas de Platão, o seu Self duplo Mr. Sócrates, Freud, Pessoa. E os Doors apresentavam-nos Sebastian Brant, 110 vícios morais e pretensões mundanas, o primeiro de todos os vicios : mania da erudição. :-)

E lógicamente, veio de seguida Foucault de quem já falamos por cá.
E não é a toa que temos aqui na barra esquerda a Cocanha
"Conduzo a dança dos loucos
Pois estou rodeado de livros
nunca lidos e que nem compreendo."
Brandt,Sebastian ." Stultifera Navis"

A vida começava a tornar-se um vídeo game, onde jogavam todas essas personagens maradas, segundo as quais, teriamos níveis a ultrapassar, bónus a recolher, quedas a evitar; o nosso objectivo era vencer o jogo no menor espaço de tempo possível.

O som era perfeito para o entendimento da leitura, cada tema arrastava um tema, um livro. Embora insistissem que deviamos decorar e não vivenciar. Na noite do dia da comunhão solene, para a qual nos pagaram bem o teatro, matamos Deus, com Nietzsche e o seu anti-cristo, e festejamos a sua morte, salvando Cristo, o filho oprimido e usado, tudo ao som do Morrison Hotel.

Acabaram as aulas e a mesada foi-nos cortada. Devemos aos Doors a primeira experiencia em empregos precários.

Ship of fools - a musica - não o livro

Jim Morrison - Specialize in havin' fun 1

2010-07-02T12:41:00.003+01:00

Hoje, é inevitável que vos fale de Jim Morrison.

“ Tudo o que é desordem, revolta e caos me interessam; e principalmente as actividades que parecem não ter nenhum sentido. Talvez sejam o caminho para a liberdade. A rebelião externa é o único modo de realizar a libertação interior”

“ A vida é apenas curiosidade”

Foi Jim Morrison que me apresentou a Aldous Leonard Huxley, ao “Admirável mundo Novo” e principalmente ao “Notas sobre o que é o quê e sobre o que seria razoável fazer a respeito disso”.

Os meus velhotes, consideravam Jim Morrison, o parolinho, que na sua década teria sido um grande palerma, com uma música de merda, e recusavam-se a comparticipar os elevados gastos na aquisição de livros, discos, camisolas, e até a patrocinar umas calças de cabedal, iguaizinhas às do artista.

Vibrei com a teoria do “terceiro olho rudimentar” :

“(…) Sendo cegos, continuaríamos vivos e poderíamos talvez descobrir a sabedoria, quando , sem tacto, nos tornaríamos em cepos.

O olho é uma boca ávida que se ceva com o mundo.”

Se com outras bandas era necessário fazer rodar o vinil na forma inversa, com Jim Morrison, era só necessário ler, para acreditar que aquela musica não seria deste mundo.

Golden Mind - oh sorte

2010-07-01T11:18:00.003+01:00

Depois das palhaçadas económicas, financeiras e jurídicas, este Governo não tem voz activa, nem sequer moralidade que lhe conceda posição para interferir em investimentos, só por isto deveria estar terminado o assunto da defesa dos interesses nacionais.

Atrever-se a interferir no caso PT, é no mínimo enfraquecer a nossa posição financeira. Enquanto pagadores de impostos, os portugueses tem uma diminuta representação nesta empresa, que dado o mercado aberto global, ou opta por investir mais, para poder competir, e não há meios nacionais para investir a esse nível, é preciso capital externo ou financiamento a alto nível; ou pode vender, encaixar alguns dividendos e proceder a um bom reinvestimento.

O Governo não intercede em favor do bem público, não se trata de garantir melhores preços ou condições aos portugueses, concorrência, nem melhores dividendos, trata-se de manter em mãos “portuguesas” algo que não temos condições para fazer evoluir.

Sócrates tenta apenas lavar a cara, mostrar-se patriota (cumulo), sabendo de antemão que não pode faze-lo e em consequência da sua javardice, provavelmente vai baixar o valor do negocio, em vez de o inflacionar, vai inflacionar o esforço de futuros investimentos da PT pois descredibiliza-a, e mais uns meses vai-se embora, espero eu que vá, para o Brasil por exemplo, todo contente por ter defendido os interesses de accionistas, que poderia tributar. Mais um tijolo na cabeça dos investidores portugues, pouco a pouco, Socrates consegue arruinar financeiramente qualquer voz que tenha capital para ser activa.

O Senhor Ferreira e os clientes do ultimo segmento

2010-06-30T12:43:00.002+01:00

O Senhor Ferreira pertence ao segmento de clientes na faixa etária dos 80/90 anos. São muitos. Geração dura e lúcida, de ideais fortes e saúde de aço. “ Se me mantiver ocupado serei eterno” – é o que lhes costumo dizer.

São uma geração de histórias: as empresas de 40 e 50 anos, a luta, o trabalho, a escola de outros tempos. Desencaminham-me. A piada do Sr. Ferreira é sempre a mesma, é ele, muito zangado a exigir que lhe passem o telefone ao computador, o responsável pelas baralhações das encomendas. É o Sr. Ferreira a ver o computador monstruoso numa sala, só a ele destinada, como se o computador fosse um Rei Maquina. É a Porto Editora, é muito antes dela, a Simões Lopes; o Sr. Ferreira é todo um Porto.

Com esta geração, perco-me do ganho operacional, e embarco em restauros com eles, como se de alguma forma estivéssemos a navegar. E os edifícios que não tem história, que não tem esta geração… Acabarei despedido.

Poderia expandir desde já o negócio, com um elaborado plano de marketing, uma estratégia mix, mas abdico. Invariavelmente, acedo a dar-lhes o prazer de fazer recuar o meu tempo, ao tempo que é deles: a sala à madeira, o tecto ao estuque. Com prazer e garra, acompanha-me nas inúmeras escadas e a cada tabique descoberto, mais uma historia, mais uma piada, e o objectivo único deste negocio, é que partam com a ideia de que nada mudou afinal, pelo menos a base é sempre a mesma. Eles querem recuar e é isso que lhes ofereço.

É uma empresa que se deveria chamar maquina do tempo, sem ganho, porque não há ganho em viver surrealistamente dentro de um tempo, que não corresponde ao tempo até ao qual sobrevivemos.

O lado positivo

2010-06-30T09:41:00.004+01:00

Perdemos. Finalmente podemos voltar a falar de Sócrates, do Coelho, do país.
Não posso deixar de estar contente. Lamento, mas a selecção estava tão preparada quanto estão as nossas empresas, com sectores a produzir de forma autónoma, sem ritmo, sem corda. Não devemos competir, sem a noção da corrente e da potencialidade de cada elo. Se o fizermos, vamos perdendo cada vez mais capacidade, para aquisição de boas correntes.

O futebol é a brincar. Não se perde, nem se ganha objectivamente nada, com as empresas, a economia, e o Governo Nacional, acontece o mesmo e cada vez mais: estar por estar, criar por criar, plagiar comportamentos.
E é isso que temos que mudar.
Vamos provocar o caos, é urgente que se provoque.

Estou de regresso, viva o fim da estupidez nacional, espero que a derrota mais do que evidente da equipa, que podia ser uma empresa nacional, ou um partido , que a descoordenação, a idiotice de apostar tudo num bom jogador, a desunião, a falta de visão de projecto, caminho ou objectivo, ao menos vos desperte para isso.

Vamos pessoal, por favor, se nos organizarmos, ainda podemos recuperar alguma coisa, Sócrates só sairá, quando não restar um cêntimo. Por favor, vamos.

Resposta à Mac - Encruzilhadas

2010-06-29T10:05:00.002+01:00

"A vida não é uma corrida, é um tiro ao alvo. O que conta não é a poupança de tempo, mas a capacidade de se descobrir um centro.
É natural cometer erros, partir sem os ter compreendido é que torna inútil o sentido da vida. E lembra-te, quando à tua frente se abrirem muitas estradas e não souberes a que hás-de escolher, não metas por uma ao acaso, senta-te e espera. Respira com a mesma profundidade confiante com que respiraste no dia em que vieste ao mundo, e sem deixares que nada te distraia, espera e volta a esperar. Fica quieta, em silêncio, e ouve o teu coração. Quando ele te falar, levanta-te, e vai para onde ele te levar"

Tamaro, Susanna. "Vai aonde te leva o coração"

(Privadinha tbm gosta de coisas romanticas ...)

Leituras: " Inteligência multifocal - Análise da construção dos pensamentos e da formação de pensadores"

2010-06-28T18:10:00.004+01:00

“ O objectivo da memória não é dar um excelente suporte para que se processe a lembrança pura das experiências e das informações passadas, mas suporte para produzir novas experiências e informações a partir da leitura do passado. Grande parte das informações se perde, o que fica é o seu conteúdo e o seu significado, que funcionarão como tijolos para novas construções intelectuais.

(…) Em determinado momento, podemos recordar uma experiência de angústia existencial vivenciada no passado, ligada a uma perda, a uma frustração psicossocial ou a uma dificuldade socioprofissional etc, e ficarmos comovidos com ela e, em outro momento, podemos recordá-la sem grandes emoções.

Usamos a memória: lemos, reinterpretamos, redesenhamos os factos e a partir desse processo, se possível, construímos um novo pensamento, a memória é transformada, a leitura do passado passa a corresponder à evolução do presente, será deste ponto que noutra circunstancia será consultada pelo pensamento, para uma nova edificação mental.

As reconstruções pela interpretação das experiências passadas produzem inevitáveis micro ou macrotraições da interpretação que promovem a revolução das ideias e o desenvolvimento psicossocial do homem, estabelecendo um dos mais importantes princípios da evolução da personalidade humana e das sociedades como um todo.”

Cury, Augusto Jorge "Inteligência multifocal". (1998)

(supostamente esta seria a leitura de amanha, mas não sei programar isto, que lástima de bloguer)

De qualquer modo, este refuta em boa parte, o Schopenhauer, que temos vindo a ler, o quê?! Ando com tanto trabalho e V. Ex.as, meus supostos amigos, não leem?
Este defende que, enquanto não se conhecer o processo do pensamento, o que é a memoria, como usar ancora na memoria e mais uma serie de cenas, que ainda não li que isto tem trezentas e tal paginas, não é possivel sequer evoluir; ler cenas como o Schopenhauer e outros, só servirá para reconstruir a memoria, passamos a ter as palavras desses tipos associadas à palavras dos nossos avós, e o nosso pensamento passa a estar condicionado. Ok, vou ler mais umas paginas, dps tento explicar melhor.
Mas leiam esta cena pá, e refutem praí.

Como foi o teu São João?

2010-06-28T14:02:00.003+01:00

- O dia começou com a rotina, trabalhando nas defesas do acampamento. Miguel caiu com uma forte febre, pelas 2 da tarde. 2 Horas mais tarde chegaram 2 companheiros, com o prometido carregamento de caracóis. 4 Policias vestidos à civil chegaram num Ford focus.

Repartiram-se tarefas dentro do acampamento e algumas explorações.

Há noite assamos sardinhas e ouvimos Mano Chao.

A tropa estava fatigada, mas reagiram bastante bem. Eu estava liberado de peso e consegui caminhar com ligeireza. A vanguarda recebeu ordem de chegar ao rio, mas o ritmo não era bom.

A minha asma aumentava.

Ás 3 caímos num caminho verdadeiro que parecia ser o procurado. Havia uma casa estranha, iluminada, que decidimos desprezar.

Às 3 e meia, aproximadamente, batemos na casa, mas não estava ninguém, ainda que as caracteristicas indicassem que era essa a casa para a qual nos dirigíamos.

Pouco tempo depois, percebemos que o portão estava aberto e era aquela a nossa casa.

Estava exausto, a minha asma não me dava descanso.

- Oh Privada, isso parece mais o diário do Che Guevara!

- De facto, o meu São João deste ano, teve tanta intensidade como as guerrilhas do Ché, só guerreiros a cair de bêbados, e lunáticos socialistas. Depois disto não me admira que o Ché se tenga tornado tão burro. Com um exercito assim, um gajo fica mesmo seco de ideias.

Leituras:"Aforismos para a Sabedoria de Vida"

2010-06-28T09:57:00.003+01:00

" O que, em última instância, importa para o nosso bem-estar é aquilo que preenche e ocupa a consciência.
Toda a ocupação puramente intelectual proporcionará, ao espírito capaz de a executar, muito mais do que a vida real com as suas alternâncias constantes entre sucesso e fracasso, acompanhados de abalos e tormentos. Decerto, no entanto, para tal ocupação já são exigidas disposições intelectuais preponderantes.

Além disso, deve-se observar que, assim como a vida activa voltada para o exterior nos distrai e desvia dos estudos, retirando do espírito a tranquilidade e a concentração necessárias, a ocupação espiritual incessante também nos torna mais ou menos inaptos para as agitações e tumultos da vida real.
Dessa maneira, é aconselhável suspender inteiramente tal ocupação por algum tempo, quando surgirem circunstâncias que exijam de algum modo uma actividade prática e enérgica.

(...)

Se desconfiarmos que alguém mente, finjamos crença: ele há-de tornar-se ousado, mentirá com mais vigor, sendo desmascarado. Por outro lado, ao notarmos a revelação parcial de uma verdade que queria ocultar, finjamos não acreditar, pois assim, provocado pela contradição, fará avançar toda a rectaguarda da verdade."

Produtividade, Chefias - Garrafas!

2010-06-25T11:39:00.005+01:00

Pronto, isto é assim, dado que hoje me dói a garganta, os músculos (os inúmeros músculos) e tenho uma espécie de náusea, vou explicar-vos aquilo da produtividade e das Chefias, assuntos sobre os quais o Mestre e a Maria da Fonte Blimunda andam para aí a mandar bitaites.
(As palavras ficaram quase todas sublinhadas a vermelho, esperai que vou ver se são de facto erros). (Era falta de acentuação, vamos continuar).

Então, diz o Mestre que a produção em Portugal é péssima e por norma defeituosa, o que representam um elevado custo para as empresas deste país.
Vamos imaginar a fábrica de JG que produz rolhas de cortiça e garrafas de vidro, sendo que o produto final resulta em garrafas de vidro com rolha.

Oh já estou farto da fábrica. Mas vou fazer um esforço por vós. A secção A produz as rolhas, introduz rolos de cortiça, molda rolha, escolhe os artigos conforme qualidade, manda para inventário. A Secção B produz garrafas de vidro, insere o cristal, procede à moldagem, escolhe o artigo, envia para inventario. Há uma tolinha a passar a vassoura e servir cafés e levar recados. Há 3 funcionárias administrativas, e por cada secção há um chefe.

Estou fartinho da Fabrica. Então é assim, o Chefe da Secção A está interessado em apresentar um alto nível de produtividade e produz 5000 rolhas por hora, independentemente do nº de garrafas produzidas. O seu interesse é produzir rolhas e MAIS NADA, FODA-SE! É o que ele e os seus subordinados costumam dizer.

O mesmo acontece com a Seccção B, onde há o Chefe pistola, a sua situação são garrafas e o resto que se lixe.

No inventário não se consegue responder de um dia para o outro às encomendas, ou porque há excesso de rolhas, e falta de garrafas, ou porque há excesso dos 2 materiais e alguns com defeito pela missiva ser unicamente a produção de cada secção, de forma independente.

A solução seria, colocar a secção A a produzir ao ritmo da produção de garrafas, mas assim haveria uma abrandamento e o pessoal ficava parado. A sua função é produzir rolhas e como tal não estão disponíveis para ir montar produto no inventário, caso contrario resolviamos já esta questão. Assim, lá continuam eles na Fabrica do JG a produzir o dobro das rolhas, a encher inventario e a não vender, à espera das garrafas. Os gajos da produção de rolhas tem prémios de produtividade e nem entendem que a fabrica esteja ameaçada.

Outra opção seria, deixar de produzir rolhas, até se esgotarem as que estão no inventário, mas é preciso que o pessoal das rolhas passe para o inventario, mas os horários são outros, há baralhação na secção e um gajo que é trabalhador em Portugal sabe uma coisa, não tem que saber de outra a não ser se for pago a dobrar. Lá vem o sindicato, as revoluções. E o inventário cada vez mais difícil de manter, a abarrotar de rolhas.

Vamos então colocar a Seccção B a produzir mais garrafas, mas ora merda, são necessárias mais duas máquinas, e logo de seguida mais gente na linha de montagem final, mais investimento, ou talvez mudar o pessoal das rolhas para o inventario, oh que merda, vem aí o sindicato, há contestação, oh merda, mais uma encomenda que não foi atendida.

Fogo, como raio produzimos tantas rolhas e não fazemos dinheiro, atendemos uma ou duas semanas depois as encomendas, para que nos interessam as maquinas assim?

Vamos lá reunir, o pessoal das rolhas tem que passar para o inventário, diz o gerente, e toca a montar garrafas com rolha e a vender já, atender de um dia para o outro as encomendas até esgotar esse excesso de rolhas, tem que ficar em igual numero e mais nada!

E agora que já encaixamos dinheiro, o pessoal que foi para o inventario tem que voltar às rolhas porque temos que voltar a produzir mas a um ritmo coordenado, ok? Ora merda, sindicato outra vez, contestação, outra vez, fogo, agora não querem voltar às rolhas e porque não sei que dos infantarios, não sei que de umas cenas já combinadas, e os horarios, e e e e e .

Só em 20 anos, poderemos mudar mentalidades.

Acabou. Que foi? Acabou.
Está bem, vou por um vídeo, muito facil, acho que já o enviei ao Ministerio em relação à cegueira do Defice.

Leitura e bom São João : "Tolos - Subterraneo"

2010-06-23T12:06:00.001+01:00

"É muito fácil viver fazendo-se de tonto. Se o tivesse sabido antes, ter-me-ia declarado idiota desde a minha juventude, e poderia ser que, por esta altura, até fosse mais inteligente. Porém, quis ter engenho demasiado depressa, e eis-me aqui agora, feito um imbecil."

Viva, Dostoievski

São João

2010-06-23T11:07:00.003+01:00

Hoje comemora-se, na magnifica Cidade do Porto, ah o que eu gosto de me ouvir dizer, "A magnifica Cidade do Porto", imagino que Alexandre sentisse o mesmo em relação às Alexandrias, "Magnifica Cidade do Porto" e ainda que esteja triste, algo em mim sorri.

Há nesta Cidade qualquer coisa para alem do possivel, qualquer coisa que ainda não descobri, que me faz vibrar, há entre mim e ela, um segredo que desconheço, deve ser profundo, consigo vibrar ao ver uma placa com Porto 30Km. Isto é doentio, adiante.

Comemora-se o São João, devo dizer que era mais porreiro quando o meu pai tratava da organização. Ainda por cima, não sei como ele se organizava, não encontro escritos informativos sobre a melhor forma de preparar um São João.

Recebo Lisboetas, sim tenho amigos a Sul, competimos, é lógico e claro que Lisboa... Lisboa é tão bonita e ampla, raios partam o Marques de Pombal, é-me dificil realçar o Porto, tenho que procurar as particularidades, evitar as emitações da Capital, dá-me um trabalhão, mas não pensem, Porto dá cartas nas particularidades, sendo certo que por vezes tenho que juntar tras-dos-montes para realçar alguns sabores.

Esta noite é non-stop, e o Porto ali certinho, na mouche certa, a vibrar.

Este ano, estou sozinho e sou a capanga da organização, sou responsavel, isto é muito peso para um gajo de 33 anos, mas tenho que me esforçar - Nunca desonrar a magnifica Cidade do Porto!- espero que as sardinhas que comprei sejam as tais vivinhas de olhos não sei quê, não estou certo que sejam de facto iguais às que vejo na internet.

Agora a sério, a que preço estão voces a comprar as sardinhas? A sério, deiam uma ajuda, rápido tenho que encomendar

2010-06-22T15:16:00.002+01:00

Esquecia-me de Cavaco Silva - excelente

2010-06-22T11:14:00.003+01:00

Outra das vantagens dos tempos que correm é o humor que circula no ar. O nosso Presidente da Republica, vocês tiveram oportunidade de ouvir?! foi demais.
Imaginem que a cambada do costume estava parva. Ah ok, até aqui não há novidades. Exigiam ou reivindicavam, coisa que cada vez mais se confunde, que Cavaco Silva estivesse presente no funeral de José Saramago, assim num estilo hipócrita.
Ok até aqui tudo normal. Cavaco sai-se com uma imperdivel, de partir o coco a rir.
Em pleno directo diz que não vai ao funeral, porque vai passear, como quem diz:
- Eh pá desculpem, mas não vou para lá de calções e chinelinhos. - Cortante, mas os jornalistas népia; tem pouco sentido de humor. Cavaco ainda acrescentou que os seus netinhos o esperavam e tal. Mas os jornalistas nada, tipo, Ei Senhor Cavaco mas o Saramago insultou o senhor diversas vezes, e agora o senhor não vai ao funeral? ! Grande lata, não é para isso que o povo lhe paga. Ai Ai. vamos já publicar nos jornais que isto é muito polemico, está ouvir senhor Cavaco?

Bem, não estão mesmo a ver o ar cândido de Cavaco, os olhos enternecidos e a boca torta para prender a gargalhada. Notável.

Vantagens do Mundial

2010-06-22T10:23:00.003+01:00

- Há dias e dias que não ouço o Socrates e portanto não me enervo, ainda que pense, que quando o Socrates está calado, o país está prestes a ser saqueado;

- Recuperei todos os jogadores do Tekken, e inclusive descobri um toque fantastico com Yoshimitsu, estou practicamente imbativel, a ponto de os putos chorarem de raiva.

- Vi um cartoon fabuloso, esqueci o nome do autor, bem, era uma bola, com tetas de vaca, e quando era chutada, o pessoal abria a boca, para ver se bebia algum leite...

- Por falar em Cartoons, este tem a ver com a grande cultura da malta que frequenta o Continente, hipermercado onde não compro nada e saio sempre zerado. Bem, 3 inteligentes, daqueles com ar fashion-rural-urban, faltavam os óculos à Nilton, perguntam ao tonhôn do estabelecimento se podem levar a churrasqueira que está em exposição já montada, o Tonhô, burro, se o Belmiro percebe leva já com a cartinha, responde que podem. Entretanto, eu, o mete nojo, solicito, antes de o levarem que me permitam ao menos ver como é o fugareiro... Ficam indignados, que a churrasqueira era deles, que a iam levar, ei pá, grande momento.
- Ah porque há churrasqueiras na caixa, e tal, está vamos levar.
Ei eu é que curto, estas cenas de gente com cérebro, a olhar para mim tipo, quem é este gajo de tennis da cor de caca?! Na minha cordialidade, bondade e até hipersensibilidade, solicito:
- Oh mas por favor, deixe-me ver se isso é aço ou chapa pá, se as rodas são tipo plástico, ei por favor, deixem-me tocar na V. churrasqueira. Please.

A porcaria toda, foi que chegou um gerente qualquer, a dizer que não podiam levar a Montra, teriam que levar a caixa, e montar em casa. Oh porra, e eu estava desejoso de os ver montar aquilo no carrinho, levar á caixa e voltar para trás.

Make me good, make me good.

Ok pronto, se não fosse S. João e Mundial, não teria estas aventuras, teria outras.

O susto

2010-06-21T15:19:00.004+01:00

Há minutos julguei ouvir a morte a chamar por mim, ou qualquer coisa do género. Pensei :
- tanto barulho, o que é isto, lá vou eu, aqueles infernais seres do outro mundo descobriram-me, ah e eu tinha tanta coisa para fazer por aqui - e quando já estava quase chorar, a segundos de me ajoelhar e pedir clemencia, virei-me e vi-a, laranjinha, numa janela do prédio, que alivio, era só uma vuvuzela.

Saramaguices

2010-06-21T12:24:00.002+01:00

Da sua obra, exceptuando o Envangelho, nada li, até ao fim. Mas isso porque por norma, só leio escritores esquizofrénicos, saiba ou não que padecem da doença. Saramago não era louco, era antes um português normal, que como a maioria só vi-a para trás, ainda que estivesse virado para a frente.
Lamentavelmente, não gosto de escritores actuais que escrevem sobre o passado ou retratam o presente, é difícil encontrar aqueles que hoje, escrevem sobre o futuro. Parece que lhes falta a coragem de assumir que não haverá romances ou historietas porvir.
Não se escreveu nada porque nada havia a escrever sobre o autor e como de uma obra, não se pode dizer que faleceu… mas como da morte há sempre qualquer coisa a dizer, aqui fica o post, morreu Saramago, o escritor. Eça também tinha sido um escritor sobre o seu presente. Camões escreveu sobre o seu presente. Cavaco Silva fez um livro sobre o futuro, ainda não li, o raio do livro, saiu vão para aí 10 anos, gostava de ler.

Estranho

2010-06-18T18:31:00.005+01:00

Faleceu José Saramago já vão umas 3 horitas e a barra lateral da esquerda, ainda não está repleta de tributos? Isto é estranho, ou às tantas é por ser sexta-feira, muita malta sai cedo do trabalho e tal, sexta-feira é sempre um dia mau para postar.

Ou então a malta está a ver como os media reagem, para enfim, se manifestar consoante estes se manifestarem. Ou ainda mais provavel- Mundial.

A Norte tudo de Novo II - Futuro de Campanhã

2010-06-18T10:47:00.007+01:00

JG, o visionário, visualizou o nó do Mercado Abastecedor no futuro, com tal clarividência que me obrigou a desviar o olhar do Dragão e a mirar a igreja do Bonfim, no mesmo panorama, e que feliz estou.

Fotos de: Privadinha

Foto de: Rick Lundh

Entretanto e com os pés sempre bem assentes na terra dos sonhos, Carlos Romão traz-nos o outro lado de Campanhã, o parque Oriental, já a caminhar para o futuro, perto de Bonjoia, Palacio do Freixo, Museu da Imprensa.

Foto de: Carlos Romão

E terminamos com o céu de Campanhã por Privadinha

Good Trip

Ensino

2010-06-17T14:47:00.006+01:00

"Dizem do ensino actual, que é pouco exigente, pouco classificado, face ao anterior.
Ora, atendendo aos economistas e gestores que temos no Governo, é caso para perguntar: é possivel pior?"

"Na formação destas monstruosidades da economia, estão as ditas melhores universidades deste país, para que os nossos educandos tenham hipótese na Europa, é preferivel que tais instituições não constem dos seus currículos."

"É de ter medo, se os nossos quadros superiores se apresentam com este desempenho e ainda tem pela frente 20 anos de actividade"

"É natural que alguns obtenham diploma ao Domingo, pelo que se vê e escuta diariamente, é perfeitamente possivel que saiam aleatóriamente em gelados"

"Assim não é possivel."

Caro La

2010-06-17T12:36:00.005+01:00

Deves estar curioso e até saudoso das terras transmontanas, mas infelizmente não tenho boas noticias. A crise que cinzela este país, da qual já deves ter ouvido falar, tem sido particularmente agreste e venenosa com o interior. Depois do encerramento dos serviços de saúde, que obrigam por exemplo, as jovens grávidas a dirigirem-se a Vila Real, pelas estradas sinuosas que conheces, encerram agora as escolas primárias com menos de 20 alunos. Como deves concluir, fecham todas.

Dirás tu e bem, meu caro amigo, que de facto os alunos eram poucos, que as escolas secundarias não tem alunos suficientes, e que era necessário proceder-se a esta reorganização social. De facto, não há crianças, e as que há são mal tratadas por este país infame, do qual a bom tempo te livraste, embora talvez penses regressar, o que por enquanto não te aconselho.

Mas, acontece que nessas escolas existiam auxiliares, existia ocupação de tempos livres ministradas pelos poucos jovens que por lá se aguentam, e agora vão directos para o desemprego, e com certeza para fora dali, em pouco tempo. Soma-se a isto, a necessidade de agora os alunos almoçarem nas cantinas, muitos terão subsidio, mas para alguns que já era dificil pagar livros e materiais, esta é mais uma forma de os demover da vontade do estudo. Como bem sabes, o dinheiro que geram é para situações que eles não podem produzir e é cada vez menos, agora somar passes escolares e alimentação. É mau, ganham um terço do que se ganha na cidade.

Da crise generalizada há o efeito devastador de trás-dos-montes se assemelhar a um deserto populacional, com imensa vegetação, eólicas, mas sem gente. Não há gente nos cafés, a maioria do comércio de proximidade encerrou, e é necessário fazer as compras nas Vilas, o que para quem dispõem apenas de 1 autocarro de manha e outro à noite, a situação é lamentável.

Verifica-se ainda o aumento do número de viúvas, ainda em idade activa. Corajosas, meu caro, mulheres de ferro, que tem optado por regressar aos países onde antes estiveram emigradas. E paradoxalmente encontrarem trabalho aí, quando aqui se anuncia que os grandes países da Europa estão em crise. Mas trabalham lá, outras foram para junto dos filhos.

Os de mais posses embarcaram para morrer em Braga próximo dos Hospitais, pelo que, a população que resta, vive sob a guilhotina de a aldeia ter no máximo mais 15/20 anos de vida, sendo que algumas já estão despovoadas. Há um desaprender geral, mesmo nos mais cultos e informados, um baixar de braços, que nos deixa perplexos, quando foram estes sempre os melhores exemplos de coragem e luta regional.

Dir-me-às que estão felizes, que continuam a produzir os seus presuntos, o seu vinho, as chouriças, com que nos recebem quando os visitamos. Pois é, só que a lavadura que arranjam já é só de uma pessoa por casa, para alimentar os porcos, era necessário mais restos para ser rentável. Continuam sim, a cozer couves com batata e ossinhos da soan, não sei como se escreve, mas o porco é comprado.

O matadouro insolveu. A cooperativa agrícola, não sei como irá, mas mal com certeza.

Em compensação e dada a falta de movimento, a natureza está cada vez mais bonita, brotam flores e arvores por todo o lado. Os campos todos verdes, pintalgados de amarelo e vermelho, há flores nas bermas das estradas.

Isto chama turistas e talvez alguns jovens consigam montar alguns negócios nessa base. As barragens estão permanentemente cheias, o que nem sempre é bom, pois já demonstram alguns sinais de impureza, os peixes com que as pulvilharam, estou eu em crer que fazem muito lodo, entretanto também tem sido vendidos os pinheiros e a terra resvalda para a água.

Há ainda tentativas de promover Barroso, as suas belas paisagens atraem muita gente, bem como os desportos radicais. Mas é tudo muito recente, e falta o assumir, não há auto-estima porque tudo lhes tem sido retirado.

Baixam a cabeça e prosseguem, no seu orgulho. Insistem. Espero que possam resistir. Que seria, caro amigo, do mês de Agosto se os que recebem e já vivem em função disso, não estiverem lá?

Admito, que eu próprio tenho falhado, tenho me afastado cada vez mais, adiado para a velhice o usufruto da calmaria. Sinto-me ate culpado às vezes, por ter a audácia de ir desfrutar dos montes, dos campos, das gentes, dos desportos, só quando me convém, só quando é época. E passar o resto do tempo a usufruir em outras terras, de muitas benesses que a eles são retiradas em nosso benefícios.

Lamento, o teor desta carta, caro amigo, mas isto é o que me tem sido dado a ver, a realidade é que vamos usufruir de trás-dos-montes, tal como o conhecemos, apenas mais uma década se tanto.

Mas é essa década que importa, ou vamos esforçar-nos para aceitar assim. Nesse tempo espero a tua visita, para uns mergulhos, umas churrascadas e uns copos de vinho americano, que agora não sei se sabes, leva bagaço, mas é bom mesmo assim.

Um grande abraço e até sempre

Estais a ver, ninguem aprova depois as multinacionais adiantam-se

2010-06-16T19:08:00.005+01:00

Ide ver a analise da Alice sobre a nova campanha de marketing da Diesel e depois digam que não era excelente para aplicar na construção civil. Vou mostrar ao boss, é desta que sou promovido. Quero ver se agora não autoriza que pendure o Antonio com um macacão na linha de vida, e um holofote preso na testa.

Be stupid, get atitude!
#### - the new generation of builders

Você deliberadamente entrega seus filhos pró Estado - Dos 4 aos 18 anos, 7 horas por dia - E diz você que não confia no Estado...

2010-06-16T17:03:00.006+01:00

Mais uma na senda do Admiravel Mundo Novo, ok, em breve mudo de tema, ate porque estando o Governo tão caladinho, vem aí bomba forte.

É que com a esquerda, a malta tende a desconversar

2010-06-16T14:40:00.005+01:00

-Tema - Carenciados
- Oh pá, os bárbaros e os vândalos invadiram Roma em busca de emprego, de casa, de acolhimento, mas logo que se sentiram acolhidos, saquearam a cidade, e deu-se o ruralismo, a fuga para o campo do capital, depois da mão-de-obra. Os bárbaros e os vândalos tornam a cidade inabitável, e a pouco a pouco ficou às moscas.

- Tema: Oportunidades aos humildes
- E depois de Tessalónica pá, todos obrigados a ser cristãos, quem não se convertia era perseguido. Os humildes mal acabaram de ser perseguidos, perseguiram os outros. É inevitável…

- Tema: Ditadores
- Oh pá, tem lá calma que o Sadam mandou reconstruir a Babilonia, é preciso ser honesto.

Não sou verdadeiramente maluco, é que com a esquerda tem que se ser radical, para se mostrar que pode eventualmente, remotamente, lá no fundo do fundo, existir outro ponto de vista, que era bom equacionar para atingir a tal igualdade apregoada. Fogo..... eh pá

Leituras: "Admiravel Mundo Novo"

2010-06-16T09:57:00.004+01:00

- Meu caro amigo - disse Mustafá Mond -, a civilização não tem a menor necessidade de nobreza ou de heroísmo. Essas coisas são sintomas de incapacidade política. Numa sociedade convenientemente organizada como a nossa, ninguem tem oportunidade de ser nobre ou heróico. É necessário que as coisas se tornem essencialmente instáveis para que semelhante ocasião se possa apresentar.
Onde houver guerras, onde houver juramentos de fidelidade múltiplos e dívididos, onde houver tentações às quais é necessário resistir, objectos de amor pelos quais é preciso lutar ou que é preciso defender, aí, manifestamente, a nobreza e o heroísmo têm um sentido. Mas hoje já não há guerra. Toma-se o maior cuidado para evitar amar exageradamente seja quem for. Não há nada que se assemelhe a um juramento de fidelidade múltipla, está-se de tal modo condicionado, que ninguém pode deixar de fazer o que tem a fazer.
E se aquilo que há a fazer é, no conjunto, tão agradável, deixa-se uma tão grande margem a um tão grande número de impulsos naturais que não há verdadeiramente tentações a que seja necessário resistir.
E se alguma vez, por qualquer infelicidade, acontece, por esta ou aquela razão, algo de desagradável, pois bem, há sempre o soma para permitir uma fuga da realidade, há sempre o soma para acalmar a cólera, para fazer a reconciliação com os inimigos, para dar paciência e para ajudar a suportar os dissabores. Outrora não se podiam conseguir todas estas coisas senão com grande esforço e depois de anos de penoso treino moral.
Agora tomam-se dois ou três comprimidos de meio grama, e é tudo. Pode-se trazer connosco, num frasco, pelo menos metade da própria moralidade. O cristianismo sem lágrimas, eis o que é o soma.

- Mas as lágrimas são necessárias. Não se lembra do que disse Othello? "Se depois de qualquer tempestade nascem tais calmarias, então que soprem os ventos até acordarem a morte!" Há uma história que nos contava um velho índio a propósito da filha de Matsaki. Os jovens que desejavam desposá-la deviam passar uma manhã a mondar com uma enxada. Isto parecia fácil; mas havia moscas e mosquitos encantados. Na maioria, os jovens eram absolutamente incapazes de suportar as picadelas.
Mas aquele que fosse capaz obtinha a rapariga.

- Encantador! Mas nos países civilizados -, disse o Adminístrador - podemos ter as raparigas sem mondar para elas com uma enxada, e não há moscas nem mosquitos que nos piquem. Há séculos que nos livrámos completamente deles.

O Selvagem fez com a cabeça um sinal de aquiescência e franziu os sobrolhos.

- Livraram-se deles. Sím, é bem a vossa maneira de agir. Livrarem-se de tudo o que é desagradável, em vez de procurarem acomodar-se. Saber que é mais nobre para a alma sofrer os golpes e as flechas da fortuna adversa ou pegar em armas contra um oceano de desgraças e, fazendo-lhe frente, destruí-las ...
Mas não fazem uma coisa nem outra. Vocês não sofrem nem enfrentam. Suprimem apenas os golpes e as flechas. É demasiado fácil.

Calou-se repentinamente, pensando na sua mãe.

Huxley, Aldous. "Admirável Mundo Novo"

Leitura : " O lado activo do Infinito"

2010-06-15T16:53:00.004+01:00

"- O seu nervosismo deve-se à percepção subliminar de que o seu tempo terminou. Você percebeu mas não está deliberadamente consciente do facto. Você sente a ausência do tempo. Toda a era na vida, chega ao fim. Agora é a sua vez. O seu tempo simplesmente ... esgotou-se.

Exigiu um relato completo de tudo o que me acontecera. Disse que deveria ser um relato em que nada fosse omitido, nenhum detalhe. Exigia que eu botasse para fora tudo o que estava a provocar aquele impacto e a complicar toda a minha vida.

- Vamos ter a nossa conversa pelo modo como é conhecida no seu mundo, isto
é, seguindo todas as regras; Entremos no reino da conversa formal.

A vida parecia continuar do mesmo modo de sempre. Os meus amigos agiam do mesmo modo, como sempre agiram. Estavamos envolvidos em ir a festas, ao cinema, ou então à procura de restaurantes que ofereciam “tudo o que você aguentar comer” pelo preço de uma refeição. Entretanto, a despeito dessa pseudo normalidade, um fator novo e estranho parecia ter entrado na minha vida. Parecia-me que, repentinamente, a minha mente tornara-se estreita.

Comecei a julgar os meus amigos do mesmo modo que julgara o psiquiatra e o professor de antropologia. Quem era eu, afinal de contas, para julgar quem quer que fosse?
Senti um enorme senso de culpa. Julgar os meus amigos criou um estado de espírito desconhecido. Descobri que os seus problemas e tribulações eram extremamente banais. Eu era o mesmo homem; eles eram os mesmos amigos.

- Não é por culpa sua que ignora coisas como essas. É a sua mocidade. Muitas coisas para fazer, muita gente ao seu redor. Fica permanentemente alerta. De qualquer modo, você nunca aprendeu como ficar alerta. Repare, se não estivesse tão interessado em você mesmo e nos seus problemas, teria percebido que aquela era a última viagem. Teria notado que estava a fechar as contas, a visitar pessoas que o tinham ajudado, a despedir-se delas.

Queria levantar-me da cadeira e andar por ali, mas estava morto de medo. Estava cheio de afirmações racionais e, ao mesmo tempo cheio de um medo infantil. Comecei a respirar profundamente, enquanto um suor frio cobria o corpo. Sombras negras
fugazes, pulando ao redor de mim, para qualquer lado que me virasse.

Sim, lançara-me num abismo, e não morri porque antes de atingir o fundo daquela ravina, deixei o mar escuro da consciência engolir-me. Rendi-me a ele, sem medos ou remorsos. E aquele mar escuro supriu-me com o que quer que fosse necessário, para que eu não morresse, mas que terminasse na minha cama."

Não vou revelar o autor e prontos.

Para a S.- Resposta aos Monges

2010-06-15T10:04:00.003+01:00

"A felicidade e o prazer não passam de uma quimera, mostrada à distância por uma ilusão, enquanto que o sofrimento e a dor são reais e manifestam-se directamente por si só, sem a necessidade da ilusão e da espera. Assim, não devemos procurar a felicidade e o prazer, mas sim preocupar-nos apenas, em fugir do sofrimento e da dor. É atravez desta fuga, que nos aproximamos.

Além disso: por que haveria de ser insensato preocupar-se sempre em usufruir ao máximo o presente único e seguro, se a vida inteira não passa de um fragmento maior do presente e como tal é absolutamente efémera? "

Schopenhauer, Arthur "A Arte de Ser Feliz"

Ora portanto, não sei se concordas, mas o que os ditos Monges fazem não é procurar a felecidade, mas sim a paz de não encontrar a dor, e uma coisa, digo eu, leva à outra. Por exemplo, descer dos pisos sem usar o andaime, desciamos mais rapido, era fixe, mas causava sofrimento. :-))))))))))))) Por exemplo se o trolha só faz merda, só causa aborrecimento, devemos despedi-lo, ou pedir a nossa demissão. Evitar o sofrimento é sempre o primeiro passo. Fugirrrrrrrrrrrrrrrr. Vamos ou não vamos para Paris de comboio?

Mundiais

2010-06-15T09:04:00.001+01:00

No país do futebol quase tudo vai mal
Mas brazuca é bom de bola, já virou profissional
Todo mundo satisfeito, todo mundo se abraçou
Muita gente até chorou com a comemoração
Orgulho de viver nesse país campeão
E na favela, no dia seguinte, ninguém trabalha
É o dia de enterrar o que sobrou do zé batalha
Mas não tem ninguém pra carregar o corpo
Nem pra fazer uma oração pelo morto
Tá todo mundo com a bandeira na mão
esperando a seleção no aeroporto

Prémio para a melhor leitura

2010-06-14T18:17:00.003+01:00

As leituras hoje ficam a cargo dos leitores

2010-06-14T11:05:00.002+01:00

Ah sério? Por acaso, já tinhamos ouvido falar disso, mas duvidamos...

2010-06-11T13:13:00.006+01:00

"Bechara, que é canadiano e professor nos EUA, analisou exames de ressonância magnética funcional de pacientes considerados de comportamento desviante.
«Os corruptos são pessoas sedutoras, que podem ter muito sucesso na vida, mas que não distinguem valores morais», diz o investigador.
A lesão pode ter uma causa genética ou ser o resultado de traumas durante a infância e a adolescência. «Abandono na infância, stress grave, muita coisa pode reconfigurar o córtex pré-frontal. Essa região do cérebro só amadurece completamente aos 22 anos», diz Bechara.
As alterações podem ser detectadas nos exames de imagem do cérebro. «Até 4% da população tem esse tipo de lesão.»
Para essas pessoas, receber punições não tem efeito algum. «Quem tem uma lesão não aprende o que é errado», afirma. "

Portugueses como Antonio Damasio estão fartos de comprovar essa e outras teorias, até nós uns bafientos, já falamos disso aqui nesta estrequeira. Mas ninguem quer saber disso. Eu nao quero saber disso, só quer saber disso, quem já enfiou o cerebro numa parede.

A troco de quê se transforma um homem voluntariamente, num Juliano

2010-06-11T12:40:00.006+01:00

Financial Times corrige citação de Teixeira dos Santos

Quer dizer, o Finacial Times a tentar ajudar e nem assim lá chegam.
Oh pá, não entendo, o que é que o PS prometeu a Teixeira dos Santos, para ele negar tudo o que conhece?
Este é um caso de violência domestica, de subestimação, de poderio. Quando o senhor veio cá candidatar-se para presidente da Assembleia Municipal, enfim já apresentava sintomas de vitima, com grande latosa, mas uma vitima; daí para cá , o caso tem se agravado, o que ganha um homem em negar todas as evidencias, quando o fim certo é o enxovalho?

Leituras : " O novo advogado"

2010-06-11T10:24:00.004+01:00

"Temos um novo advogado, o Dr. Bucéfalo. Pouca há no seu aspecto que nos faça recordar que foi em tempo o cavalo guerreiro de Alexandre da Macedónia. É claro que, quando se conhece a sua historia, se nota qualquer coisa. Mas até um simples continuo que no outro dia vi na escadaria principal do tribunal, um homem com os conhecimentos profissionais de um vulgar apostador medíocre nas corridas de cavalos, observava com admiração o advogado a trepar os degraus de mármores com uma determinação que os fazia tilitantar sob os pés.

Em geral a Ordem dos Advogados aprova a admissão de Bucéfalo. Com espantosa perspicácia dizem a si mesmos que, no ordenamento social vigente, Bucéfalo está numa situação difícil e que tanto por isso como por causa do seu significado na história universal, ele de qualquer modo merece consideração. Hoje em dia - isso ninguém pode negar - não existe nenhum grande Alexandre.

É verdade que muitos sabem matar; também não falta destreza para atingir o amigo com a lança por cima da mesa do banquete; e para muitos a Macedónia é estreita demais, a ponto de amaldiçoarem Felipe, o pai; mas ninguém, ninguém, é capaz de ser o guia para a Índia. Já naquela época as portas para a Índia eram inalcançáveis, mas a direcção delas estava traçada pela espada do rei. Hoje as portas estão removidas para outro lugar completamente diferente, mais longe e mais alto; ninguém indica a direcção; muitos seguram a espada, mas só para brandi-la; e o olhar que quer segui-la se confunde. "

Talvez por isso o melhor realmente seja, como Bucéfalo fez, mergulhar nos códigos da lei. Livre, sem a pressão da virilha do cavaleiro sobre os flancos, à luz da lâmpada silenciosa, distante do fragor da batalha de Alexandre, ele lê e vira as folhas dos nossos alfarrábios.

Kafka, Franz " A Metamorfe" . Europa America (1997) - Um texto de 1919, por Kafka o advogado escritor, como bem diz, se as lutas agora se travam em banquetes, não há solução se não arranjar uma profissão pelos estudos. O agora é que soa a esquisito, não?

O ultimo pequeno-almoço na Cordoaria

2010-06-09T10:07:00.004+01:00

Acordei decidido a procura-lo naquela segunda-feira, ignorando ainda a importância desse dia calamitoso. Aprumei-me impacientemente, atei o cabelo que crescia há meses em forma de antenas cefálicas e dei-lhe um corte desajeitado, disfarçado com água corrente até fazer caracóis, passei a tesoura na barba e observei com atenção os pelos já brancos e espigados em pontas de ócio e inércia. Bafejei o casaco de veludo castanho com perfume e álcool. Passei o pano molhado nos sapatos e deixei voar o cotão, que depressa se juntou na esquina do banho, que há muitos dias não usava. Peguei a ponta de cigarro, apagado na véspera, bati a porta, onde não mais ia entrar e lembrei-me de José Cid, sorri.

Ele chegou, quatro ou cinco minutos depois da hora marcada. Sorria e apesar do assunto finito que ali me trazia, devolvi um sorriso cúmplice, como quem assume, que não viemos fazer nada que não fosse aceitar o que há muito estava definido.

Pediu um café sem cafeína, abriu o livro da ementa, e pausadamente perguntou, se as natas tinham açúcar.

- São ligth, meu senhor – respondeu o empregado, na sua subserviência exagerada pelo acordo social dos bons comportamentos laborais da comandita de hipócritas.

Não lhe respondeu. Apreensivo, o empregado desviou-se e trouxe apenas o café fumegante, naquelas chávenas ridículas, que pareciam sinos da nova tecnologia.

- Mestre, desculpe tê-lo chamado, mas como sabe caí sobre mim, amanha, a guilhotina, estou portanto a poucas horas de verificar quantos litros de sangue tenho no corpo. É estranho, tentei durante tantos anos verificar a gradação do vinho em relação à quantidade de sangue, e agora a horas de o descobrir, não me servirá de nada.

- Faz favor, já lhe perguntei, as natas tem açúcar?

O empregado ocorreu novamente à mesa, e correria as vezes que fossem necessárias para o investidor lucrar 20 cêntimos e ele ganhar 100 euros naquela semana. Como é fútil a humanidade, como é ferida de ignorância a relação laboral. Como é triste o país que condena os seus empresários à lâmina fria do Estado de direito cooperativo, social e não individualista.

- Não tem açúcar, não senhor. – E fez um sorriso jeitoso, poderíamos passar a manhã naquele teste à idiotice nacional, que ainda assim o empregado sorria, sorria às vezes que fossem necessárias à nossa satisfação e na cozinha, abriria aquela boca de dentes postiços e troçaria dos malucos da mesa 7.

- E então Mestre, que devo fazer?
- Bem Privada, que mal pode vir de uma lamina fria e afiada sobre o teu pescoço, não será melhor a lamina, que esse lenços ridículos ensebados que usas no teu gargalo?
- Não mais os poderei usar.
- Vais te libertar da gravata, já o deverias ter feito, mas não vejo a essência do teu problema, vais ser guilhotinado e depois, o que sucede?

- Como sempre Mestre, não consigo livrar-me da preocupação com o passado, preocupações com o futuro, não as tenho.
- Faz favor, traga-me então um queque bem cozido, e um copo de água com groselha.
- É para já, meu senhor.
- Privada tu só tens que decidir sobre uma coisa, se queres ver a lâmina, ou se queres ver o chão.
- Mal por mal, quero ver a lamina.
- Então, a tua exclusiva preocupação deve ser, a de convencer esse assassino do Estado a guilhotinar-te sem saco e de rosto virado ao céu.
- Percebo Mestre, como se estivesse a boiar, nas águas fundas do Cavado.
- Sim, porque morrer no Douro seria penoso de mais, antes no Cavado, que rodeado de portuenses de lenços brancos no Morro de Gaia, de bocas abertas e desdentadas.
- Sim, e ter o meu corpo sem cabeça, que passar em frente à Ribeira, que àquela hora, dorme calma e serena, embalada no nevoeiro, era demasiado penoso.
- Sabe senhor, este rapaz que aqui vê vai morrer, amanha, no Cavado. - Disse ele com uma ar sério e compenetrado.
- Tenho muita pena, senhor. – Respondeu o empregado.
- Não tenha pena, só com a guilhotina podemos acabar com as injustiças do mundo. - Respondeu o Mestre com a sua gargalhada, interrompida aos 2 segundos por um ar sério e ameaçador.

Olhei pela janela a Praça de estatuas felizes, apesar de não serem cobertas de ouro e não ter visto nunca uma andorinha no Porto.
Ia ter saudades, daquele non-sense partilhado a ritmo acelerado, mas o facto é, que tudo em mim dava sinais de cansaço, não eram só as roupas, os soalhos, era também já o cheiro a morte, num corpo de 33 anos, que pela imposição das leis da vida, tinha que se arrastar por ali, outros 40 ou mais, quando na verdade já nada lhe despertava curiosidade ou arrependimento, não lhe interessavam novas formulas, só novos mundos, que deveria ter descoberto fora dali. Mas o Porto é uma pátria, ardente, fleumática e obstinada, só o Porto poderia soltar a alavanca da ironia e sarcasticamente transformar aquela bóia de carbono e nicotina, em morte tépida e fria.

Leituras : "Noites Brancas"

2010-06-08T10:20:00.006+01:00

"Era uma noite maravilhosa, uma dessas noites que apenas são possíveis quando somos jovens, amigo leitor.
(...) Para mim, as casas são velhas amigas. Quando passeio, cada uma delas parece correr ao meu encontro na rua: olha-me com as suas janelas, dizendo-me algo como isto:
"Bom dia! Como estás? Eu vou bem graças a Deus, muito obrigada! Em Maio vão-me aumentar um andar". Tenho algumas preferidas, íntimas. Uma delas tem intenção de fazer uma cura, neste Verão, nas mãos de um arquitecto.
Irei vê-la todos os dias não vá ele matá-la; Nunca se sabe. Deus a Guarde!
Subitamente, na semana passada, ia a passar na rua, olhei para a minha amiga e que ouço eu? Um grito dilacerante: "Pintaram-me de amarelo!"

Quase tive, por causa disto, um derramamento de bílis e até agora não tive coragem para ir ver a pobrezinha, estropiada, pintalgada com as cores do Celeste Império.
Por aqui já vê, amigo leitor, como tenho relações com todo Sampetersburgo.

Perdoem-me a vulgaridade com que me exprimo: não me sinto com disposição para usar um estilo requintado...; a verdade é que todo o Sampetersburgo fugira ou partira para o campo; a verdade é que todos os respeitáveis cavalheiros da burguesia tinham, a meus olhos, o ar de quem está em vias de tomar um fiacre; a verdade é que todos os transeuntes tinham agora um ar especial que parecia dizer "Bem sabem, só aqui estamos de passagem. Dentro de duas horas partimos para o campo."

Hoje, o dia esteve triste, chuvoso, sem luz, como a minha futura velhice. Fui assediado por estranhos pensamentos; sentimentos turvos, questões ainda obscuras para mim, comprimiam-se dentro do meu cérebro, sem que eu tivesse força ou vontade para as solucionar. (...)
Ou talvez que diante de mim tenha um ápice perpassado, desagradável e triste, toda a perspectiva do meu futuro e eu me tenha visto, exactamente como sou hoje, quinze anos depois, envelhecido, no mesmo quarto, com a mesma Matriona, à qual todos esses anos não teriam tornado mais esperta.
Mas que só eu recorde a minha dor, Nastenka. "

Dostoievski, Fédor, "Noites Brancas".Europa America. (2000)

E hoje, deixo-vos com o Vicent - um miudo que sonhava ser esquizofrenico

2010-06-07T17:18:00.005+01:00

Hoje não dá para estar a escrever nada, deixo-vos o Vicente do Tim Burton, cá para mim tem muito a ver:-))) Recomendo de igual modo, o rapaz ostra, a rapariga de trapos...

(ainda não tinha publicado isto, pois não?... hoje estou lerdo, será que o vinho americano, agora tem alcool?! Doi-me o inconsciente, a sério, hoje doi-me de verdade)

Serralves

2010-06-07T15:57:00.004+01:00

Serralves difundiu-se de tal maneira que este ano esteve ao nivel de um evento da Senhora da Serra, mas sem feijoada.

O sumo do non-sense, esteve a cargo de grupos de pessoas que em debanda passavam aos gritos, a comer, umas em cima das outras, entre os performances e os espectadores, gritando de quando em vez:

- Porra! Mas isso é arte?! Anda embora, Antonio!

Embora que enfim, apesar de inovador, achei um pouco exagerado e repetitivo, a cada local que me dirigia, isto acontecia, e houve alturas em levei com areia nas trombas, mas tambem ninguem me manda estar sentado. Notei a falta de vuvuzelas.

No Prado, foram momentos de arte menos sublime, menos provocante, a banda de Jazz do Esmae, sem ser interrompida, sem pessoas de andarilho, begala, aos encontrões ou aos gritos, enfim muito normalizado.

Mais normalizado ainda, foi o espetaculo da bolha, às 20 horas, já só com gente que não fala, nem grita, uma coisa normalissima. O homem da bolha morreu, depois da bolha insistir para se coordenar, correr, fazer exercicio, meditar, trabalhar, ler, ginastica, fazer sopas só de tomate, comer pão, não beber, não fumar, beber só agua, dormir só 4 horas. O homem da bolha aguentou uma hora.

Depois vim para casa fazer caldo verde com puré e pensar na arte, na arte e no ruido. Obviamente que com tal numero de pessoas, deixa de ser arte, deixa de ser convidativo, lá se vai a minha imagem do paraiso, com pessoas a voar atras de borboletas, da paz, do poder sentado em sinfonias.

Tambem sou um burro, deveria ter ido no sabado...

Leituras : "Arte de amar" - Ovidío

2010-06-04T14:59:00.003+01:00

" O amor é uma especie de serviço militar. Afastai-vos cobardes!
Se queres ser amado por muito tempo despoja-te do orgulho. As lagrimas tambem são uteis; com elas vencerias até a dureza do diamante. Faz de modo a que a tua amada veja o pranto nas tuas faces. Se as lagrimas não vierem (porque nem sempre obdecem à nossa vontade), molha os olhos com as mãos.
E... promete com ousadia, as promessas vencem as mulheres. Jupiter costumava jurar a Juno por Estigio; é ele, quem hoje em dia, favorece os que lhe seguem o exemplo."

Ovidio, "A Arte de Amar". Europa America (1998)

"não pergunteis qual é a minha culpa: escrevi uma arte; é ela que impede de considerar inocentes as minhas mãos... quero que se veja na minha arte toda a minha culpa" Ovidio (quando exilado)

"A identidade nacional é uma comunidade imaginada"

2010-06-04T10:05:00.003+01:00

Para que se desmistifique a cena, peço-vos que recuem aquele filme de Buñuel, dos dois vagabundos que seguem para São Tiago Compostela e se encontram com Jesus Cristo, Virgem Maria, a Imaculada Conceição, o Marques de Sade, entre outras personagens. Já estão na via láctea?

Pois então, vamos dar especial relevo à cena em que Jesus cura dois cegos, e quando salta com os apóstolos a trincheira, os cegos apesar de verem, continuam a apalpar terreno com as bengalas por toda a eternidade.

Oh pá não, não tem nada a ver com Saramago, nem com jangadas, caramba, vocês vão sempre dar ao mesmo, recuem outra vez por favor.

Ok esqueçamos esta cena. Vamos passar para o padre Nazareno que depois de ajudar inúmeras pessoas, vai preso por pedir esmola, e obtêm finalmente paz de espírito quando um criminoso lhe garante, que entre fazer bem ou o mal não há qualquer diferença, teria sido tudo igual, deve agradecer estar vivo.

Pronto, foi basicamente assim que convencemos a esquerda que o Homem é um animal e que fugir da sua natureza é fugir do Homem, é como desejar ter um gato que ladra, um gato que ladra, claramente é um gato que não pode sorrir.

Na parte da educação do fecho das escolas do interior, resolvemos a problemática, com o exemplo da Virgem de Guadalupe, que fez o milagre pelo ministério da educação, quando pela fé convenceu a jovem pastorinha a ir á escola.

Em suma, salvamos o mundo rondando uma tela sobre os andaimes.

O que foi, não alcançais a dimensão da mensagem, da iniciativa, o Homem é o Homem, qualquer atitude que altere a sua condição é vigarice, porque quereis vós forçar a ter rendimento quem quer viver só na paz?
Não achais vós possível que um Homem viva só de espírito? Ateus!
Ainda vos dizeis vanguardistas. Que autoridade tendes vós para a coberto da solidariedade intervir directamente na vida dos outros?

Que interesse pode ter uma profissão, não é isso que define o Homem, a sua definição alcança-se com os sonhos, agora como o Homem ganha dinheiro para os cumprir, isso é o menos importante.
Pronto, aqui foi quando nos expulsaram.

no dia seguinte

2010-06-03T15:40:00.003+01:00

Depois de salvar o mundo Privada vai a pesca. Amanhã um novo mundo desperta.

"Schopenhauer: Sobre Livros e Leitura"

2010-06-02T14:34:00.011+01:00

"Quando lemos, outra pessoa pensa por nós: só repetimos seu processo mental. Trata-se de um caso semelhante ao do aluno que, ao aprender a escrever, traça com a pena as linhas que o professor fez com o lápis. Portanto, o trabalho de pensar nos é, em grande parte, negado quando lemos.

Daí o alívio que sentimos quando passamos da ocupação com nossos próprios pensamentos à leitura. Durante a leitura a nossa cabeça é apenas o campo de batalha de pensamentos alheios. Quando estes, finalmente, se retiram, que resta?

Daí se segue que aquele que lê muito e quase o dia inteiro, e que nos intervalos se entretém com passatempos triviais, perde, paulatinamente, a capacidade de pensar por conta própria, como quem sempre anda a cavalo acaba esquecendo como se anda a pé.
Este, no entanto, é o caso de muitos eruditos: leram até ficar estúpidos. Porque a leitura contínua, retomada a todo instante, paralisa o espírito ainda mais que um trabalho manual contínuo, já que neste ainda é possível estar absorto nos próprios pensamentos.

(...) Se lemos continuamente sem pensar depois no que foi lido, a coisa não se enraíza e a maioria se perde. Em geral não acontece com a alimentação do espírito outra coisa que com a do corpo: nem a quinquagésima parte do que se come é assimilado, o resto desaparece pela evaporação, pela respiração ou de outro modo.

Acrescente-se a tudo isso que os pensamentos postos no papel nada mais são que pegadas de um caminhante na areia: vemos o caminho que percorreu, mas para sabermos o que ele viu nesse caminho, precisamos usar nossos próprios olhos.

(...) por isso que, no que se refere a nossas leituras, a arte de não ler é importante. Esta arte consiste em nem sequer folhear o que ocupa o grande público, o tempo todo, como panfletos políticos ou literários, romances, poemas, etc., que fazem tanto barulho durante algum tempo, atingindo mesmo várias edições no seu primeiro e último ano de vida: deve-se pensar, ao contrário, que quem escreve para palhaços sempre encontra um grande público e consagre-se o tempo sempre muito reduzido de leitura unicamente às obras dos grandes espíritos de todos os tempos e de todos os países, que se destacam do resto da humanidade e que a voz da fama identifica. Só eles educam e ensinam realmente.

Os ruins nunca lemos de menos e os bons nunca relemos demais. Os livros ruins são veneno intelectual: eles estragam o espírito.

Para ler o bom uma condição é não ler o ruim: porque a vida é curta e o tempo e a energia escassos. "

Schopenhauer, Arthur. "Parerga e Paralipomena" cap 24

Há quem fume os livros, ou aspire, em qualquer oportunidade, de forma continua e todos os dias. É que convenhamos, em relação às ganzas, os livros continuam a ser mais baratos. E oferecem de igual modo, universos paralelos, há quem chegue ao cumulo de roubar livros nas bibliotecas, pedir emprestado para matar o vicio e não devolver, o vicio de entreter a cabeça a ler, pode ser altamente fracturante a nivel social, há vários casos de tipos que parecem estacionadores e nunca consumiram uma droga.

O consumo dos 2 álibis em simultâneo também não deve ser desprezado, sendo que, a moca de quem os escreveu já devia ser suficiente, mas tudo depende enfim, da capacidade financeira de ter 2 vicios em simultâneo. Este blog desaconselha essa situação, dado que o maior rombo deste país é na saúde, era o que nos faltava agora, ter tipos internados com overdoses mentais.

De qualquer forma, não percebi muito bem essa do "escrever para palhaços", o Schopenhauer nunca teria dito isto, se estivesse consciente. O filosofo tinha-se em boa conta e se soubesse que era lido como é, com certeza teria escrito o contrario disto, e logo eu não falaria de ganzas.

Ok, está bem, ate amanha

Dependencias

2010-06-01T16:18:00.009+01:00

Estava aqui deveras aflito, numa contingente sintonia de um peito apertado e uma sonolência abstracta nos olhos, quando de repente tudo isto me passou.
É verdade, bebi uma coca-cola.
Ontem não bebi, porque enfim, agora não se pode beber Coca-Cola porque é mau exemplo, faz mal aos ossos, faz engordar, faz barriga, e isto atingiu um cumulo, que é de melhor tom ter barriga de cerveja, do que admitir que se é burro ao ponto de beber litros e litros de Coca-cola.
Ontem, ainda me esgueirei até ao esconderijo das latas, mas estava morna, tive que esperar até hoje para beber uma fresquinha.
Num curto intervalo, pisguei-me ao Sr. Fernando – Aahhhh foi de golada.
Espero que ninguém me tenha visto.

E cá estou de novo, o Funes lançou uma questão importante sobre sofismas, não sei bem sobre o que é, mas isso não lhe retira importância. Em simultaneo estou a trocar email com alguém de esquerda, o que é hilariante, principalmente porque discordamos em tudo, menos nas bases, dos copos, lógico.
JG que anda sempre à procura de coisas voadoras para fotografar, conseguiu flagrar um helicóptero na A28, estacionado, enfim, não tão boa como a foto do ovni em Aveiro, mas muito proximo. A Mofina voltou de férias, a Saphou adormeceu já lá vai uma semana, a ultima manobra de Socrates desmotivou a Blimunda da sua constante defesa do pro-socialismo, ia acrescentar asnático, mas não estais bem a ver o tamanho da Blimunda, esmaga-me, se me acerta um carolo, fico tipo M&M.

Mais, estou à espera que a Redonda vá à feira do livro, estou indignado comigo proprio por não saber que BB King vinha a Sabrosa. Há algum tempo que não vou ver a Mac, e o seu vizinho.

Alguem passou na janela e disse: - Tens dinheiro? - dirigindo-se a alguém que seguia à sua frente. Tive logo um flash back à infância, esta era a pergunta para deixar o velhote atrapalhado e para que lhe cravar um Snoopy ou um Estrunfe, sim porque para bolas de berlim, não havia protocolos.

E agora, estou a pensar, que não sei como vou devolver a garrafa de Coca-cola ao outro café, que fui buscar quando o Sr. Fernando tinha ido ao médico, a uma nova unidade familiar, nem sei se é minha obrigação retirar a cinza, que de forma jeitosa introduzi pelo gargalo, ou se só deva retirar a perisca. Não me lembro se paguei a garrafa, talvez tenha pago porque tenho mais 2 atras do pc, mas também tem periscas.

Pronto, admito, para alem disso tudo, estou na falência! E como tal, não vou agora pesquisar se periscas, é uma forma correcta de dizer. Tenho mais o que fazer. Contas por exemplo, as de 2006, pareço um João Garcia, mas ao contrario dele, não tenho animo nenhum ao descer do pico, esta planicie de 2010 pode ter um ar respiravel, mas pá malta, as planicies são sempre buracos, não tenham duvidas.

E agora como merda vou encontrar um serviço que ainda não tenha preço? Olhem, a fachada do predio da frente, concluida há 2 meses, está toda estragada, devem ter usado acido na pedra, oh pá, estava tão bonito. O acido na pedra é como o Socrates no país.

Vou continuar as tais contas. Ate logo.

Leituras: O lado economico de Jorge Palma

2010-05-28T12:45:00.006+01:00

"O que ainda não tem preço é sempre o que vale mais. "

Jorge Palma - Podem falar

O bébé

2010-05-27T09:51:00.002+01:00

Aparece-me de repente. Vejo que está pálida, parece-me magra, mas antes do pensamento decifrar a visão, espavorida, solta um torpedo.

- Oh Privada, já cá estou e já tive o bebe e tudo.
- What a fuck? Não me digas que adormeci um mês, fogo.
- Olha para mim, já está.
- Mas como é possível pá, não percebo.
- Não estás a ver, cheguei lá para a consulta e a tipa mandou-me de urgência, tive o bebe em vinte minutos pá, nem me deixaram ir pôr uma moeda no pakimetro.
- A sério? Deve ser a tecnologia.
- Oh pá, mas é tão pequenino.
- E com quem é parecido?
- Oh fogo, é moreno pá, bué de moreno, acho que sai a mim.
- Fixe, se sair a ti é bem lindo.
- Oh, é mais o menos, mas olha vim aqui porque preciso de uma cena rápida.
- Diz.
- Preciso daquela tua enciclopédia de cuidar dos putos.
- Ei pá, Benjamim Spock?! Eh pá, mas não sei se aquilo é positivo, é toda uma geração formada pelas bíblias do Spock e não sei, se no fim vai resultar em algo positivo, às tantas já está ultrapassado, aquilo era para a geração babyboomers criar os Y.
- Não disseste que tinha tudo sobre cólicas e como controlar birras desde o primeiro minuto?
- Yeah, tem tudo isso, e resulta exactamente no que lá está, mas não sei.
- Oh pá, é que ele já está com birras, chora, tu não imaginas.
- Ok, então é mesmo do Benjamim Spock, que ele precisa. Tenho tudo etiquetado por temas, aquilo é bué de fácil, são já as conclusões finais, com umas certas correcções à educação que nos deram. Só tens que seguir direitinho.
- Ei Privada esta merda parece o código civil, meu.
- Yeah, mas está anotado é do 1994, bate certinho, depois tens estes de puericultura, vais transitando, e corrigindo também naquilo que nos fez desconfortáveis. Mas tens que dar na mesma de comer e isso, é uma seca.
- Eu curto, é fixe.
- Ok, então vai, com isto não falha nada.
- Chau Privada, porta-te bem meu.
- Ei como se chama o puto, então, ei….

Leituras: "Admiravel Mundo Novo"

2010-05-27T08:46:00.003+01:00

"- Mães e pais, irmãos e irmãs. Mas havia também maridos, mulheres e amantes. E também havia monogamia e sentimentos romanescos. Se bem que, provavelmente, os senhores não saibam o que é tudo isso - disse Mustafá Mond. Acenaram com a cabeça negatívamente.

- A família, a monogamia, o romanesco. Por toda a parte o sentimento do exclusivo, por toda a parte a concentração de interesses sobre um único assunto, uma estreita canalização dos impulsos e da energia. "Mas cada um pertence a todos os outros", concluiu, citando o provérbio hipnopédico.

Os estudantes concordaram com um sinal de cabeça, marcando vigorosamente o seu acordo a uma afirmação que mais de sessenta e duas mil repetições lhes tinham feito aceitar, não, simplesmente como verdadeira, mas como axiomática, evidente em si, totalmente indiscutível.

(...)
- A estabilidade - disse o Administrador. - Não há civilização sem estabilidade social. Não há estabilidade social sem estabilidade individual. A sua voz era uma trombeta. Ouvindo-a, eles sentiam-se maiores, mais reconfortados.

- A máquina gira, gira e deve continuar a girar eternamente. Se ela pára, é a morte. Eram um bilião a esgravatar a terra. As engrenagens começaram a girar. Ao fim de cento e cinquenta anos eram dois biliões. Pararam todas as engrenagens. Ao fim de cento e cinquenta semanas apenas eram, novamente, um bilião: mil milhares de milhares de homens e mulheres tinham morrido de fome. É preciso que as engrenagens girem regularmente, mas elas não podem girar sem serem convenientemente cuidadas. É
necessário que haja homens para tratar delas, tão eficazes como as próprias engrenagens nos seus eixos, homens sãos de espírito, estáveis na sua satisfação.

Gritando continuou: - "Meu filho, meu filho, minha mãe, meu verdadeiro, meu único amor", gemendo -" «Meu pecado, meu Deus terrível", uivando de dor, delirando de febre, temendo a velhice e a pobreza, como podem eles cuidar das engrenagens? E, se não podem cuidar das engrenagens..., seria difícil enterrar ou queimar os cadáveres de mil milhares de homens e mulheres.

- A estabilidade - insistia o Administrador - a estabilidade. A necessidade fundamental e última. A estabilidade. Dela resulta tudo isto ... Com um gesto da mão apontou os jardins, o enorme edifício do Centro de Condicionamento, as crianças nuas escondidas entre as moitas ou correndo na relva.

- Feliz gente nova! - disse o Administrador. - Nenhum trabalho foi poupado para tornar a vossa vida emotivamente fácil, para a preservar, tanto quanto possível, até das próprias emoções.

- Considerem a vossa própria existência - disse Mustafá Mond. - Algum de vocês encontrou, porventura, um obstáculo insuperável? - Feita a pergunta, a resposta foi um silêncio negativo. - Algum dos senhores foi já obrigado a esperar um longo intervalo de tempo entre a consciência de um desejo e a sua satisfação?

- Bem, eu... - começou um dos rapazes. Depois hesitou.
- Diga - ordenou o D. I. C. - Não faça Sua Forderia esperar.
- Uma vez tive de aguardar perto de quatro semanas que uma rapariga que eu desejava se resolvesse a deixar-me possuí-la.
- E o senhor sofreu, em consequência, uma forte comoção?
- Era horrível!
- Horrível... precisamente - disse o Administrador. - Os nossos antepassados eram tão estúpidos e tinham a visão tão curta que quando os primeiros reformadores lhes ofereceram a libertação dessas horríveis comoções recusaram entrar em qualquer espécie de relações com eles.

- Que estupidez! Lenina estava indignada.
- O ensino durante o sono foi definitivamente proibido na Inglaterra. Havia qualquer coisa chamada liberalismo. O Parlamento, se é que os senhores sabem o que isso era, votou uma lei proibindo-o. Conservaram-se os relatórios do caso. Discursos sobre a liberdade do indivíduo. A liberdade de não servir para nada e de ser miserável. A liberdade de ser uma cunha redonda num buraco quadrado.

- Ou então o sistema de castas. Constantemente proposto e constantemente recusado. Havia uma coisa chamada democracia. Como se os homens fossem iguais, a não ser físico-quimicamente!

- Houve, por exemplo, o regime de consumo obrigatório... Cada homem, cada mulher e cada criança tinha obrigação de consumir uma determinada quantidade por ano. No interesse da indústria. O resultado ...
«Mais vale destruir que conservar. Quanto mais se remenda, pior se fica. Quanto mais se remenda ... » A objecção de consciência em grande escala. Qualquer coisa servia para não consumir. Por fim o regresso à Natureza.
- Oitocentos praticantes da vida simples foram abatidos à metralhadora em Goldens Green.

"Admirável Mundo Novo de Aldous Huxley"

2010-05-26T16:19:00.001+01:00

- Doutor, se me permite, o que nós necessitamos é de um plano de Marketing igual ao das aparições de Fátima, que não gaste um tostão e traga cá 50 mil pessoas, num ano.
- Pois, penduramos o António na linha de vida…
- Com um holofote no capacete.
- Sem rede?
- E com o acréscimo de 5 vezes a cota de uma azinheira.
-Estou a ver, alto spot promocional, vem para a construção – um emprego verdadeiramente radical.
- Podemos adquirir uma câmara de filmar a leasing.
- Ora centre-se em factos concretos, não divague.

- E então se vendesse isto tudo e investisse numa livraria aberta toda a noite, com café, brandy, musica e charutos?
- Sim, com 7 ou 8 super dragões para controlar credores.
- Sim porque alcoólicos que lêem não são violentos, são alias muito inteligentes, só a capacidade de ler em duplicado.
- Estamos jodidos.
- Estamos. Nem com Fátima, nem com brandy isto vai, nem com livros.

Roxatidine

2010-05-26T12:42:00.004+01:00

Aquela rapariga que ali vêem, era para se chamar Roxanne, não fosse a mãe considerar que Roxanne era puta em francês e tê-lo impedido em pleno cartório, com a proposição de Maria do Sol, não sendo sol um nome, ficou só Maria de Fátima.

Aquele ali ao fundo, bem aquele, hum, aquele é só mentiroso, bem não é só mentiroso, é o melhor mentiroso da Nação.

Portugal tem muitos craques. Aquele ali à esquerda, deslocou o queixo a bocejar.

Leituras: "Admiravel Mundo Novo"

2010-05-26T08:57:00.004+01:00

"- O que lhes vou agora expor poderá parecer-lhes inacreditável. Mas também, quando se não tem o hábito da história, os factos relativos ao passado parecem quase sempre inacreditáveis. Durante um enorme período antes da época de Nosso Ford, e mesmo durante várias gerações posteriores, os jogos eróticos entre crianças tinham sido considerados como anormais. (Ouviu-se uma gargalhada geral.)

E não só anormais, como ainda positivamente imorais, e, em consequência, tinham sido rigorosamente reprimidos. - Os rostos dos seus auditores adquiriram uma expressão de incredulidade espantada, as pobres crianças não tinham o direito de se divertir? Não podiam acreditar.

- Os próprios adolescentes - continuava D. I. C.- os adolescentes como vocês ...
- Não é possível!
- A não ser um pouco de auto-erotismo e de homossexualidade, e isso às escondidas. Absolutamente mais nada.
- Nada?
- Na maioria dos casos, até que atingissem mais de vinte anos.
- Vinte anos? - disseram os estudantes, num barulhento coro de cepticismo.
- Vinte anos - repetiu o Director. - já lhes tinha dito que iam achar isto inacreditável.
- Mas que sucedia? - perguntaram. - Quais eram os resultados?
- Eram terríveis. E sabem o que era um «lar»? - Sacudiram a cabeça negativamente. (...)
- O lar, a casa, algumas divisões exíguas, nas quais habitavam, empilhados até à sufocação, um homem, uma mulher periodicamente grávida, um rancho de crianças, rapazes e raparigas de todas as idades. Sem ar nem espaço.

Uma prisão insuficientemente esterilizada: a obscuridade, a doença e o mau -cheiro. (A evocação do Administrador era tão viva que um dos rapazes, mais sensível que os outros,empalideceu e, só com a descrição, esteve a ponto de vomitar.)

- E o lar era tão sujo psíquica como fisicamente. Psiquicamente era uma coelheira, uma fossa de estrume, aquecido pelos detritos da vida que nele se empilhava, fumegante das emoções que dele se exalavam. Que intimidades obscenas entre os membros do grupo familiar! Semelhante a uma louca furiosa, a mãe, criava os seus filhos (os seus filhos ... ), criava-os como uma gata... mas como uma gata que falasse, uma gata que dissesse e repetisse vezes sem conta: "O meu bebé!... O meu bebé! ... O meu bebé!", e depois: "Oh, oh, no meu peito as mãozinhas - essa fome e esse prazer indizivelmente doloroso! Até que enfim, o meu bebé adormece, o meu bebé adormece, uma gota de leite, branco ao canto da boca! O meu bebezinho dorme ..."

Nosso Ford - ou Nosso Freud, como, por qualquer impenetrável razão, ele gostava de se chamar quando falava de questões psicológicas - Nosso Freud foi o primeiro a revelar os tenebrosos perigos da vida familiar.
O mundo estava cheio de pais e, por consequência, cheio de miséria; cheio de mães e, por consequência, de toda a espécie de perversões, desde o sadismo até à castidade; cheio de irmãos, de irmãs, de tios, de tias - cheio de loucura e suicídio.

- E, no entanto, entre os selvagens de Samoa, em certas ilhas da costa da Nova Guiné...O sol tropical envolvia como mel tépido os corpos nus das crianças que brincavam entre flores de hibisco. O lar era qualquer daquelas vinte casas com telhado de folhas de palmeira. Nas ilhas Trobrianda concepção era obra dos espíritos ancestrais; nunca ninguém ouvira falar num pai.- Os extremos - disse o Administrador - tocam-se, pela excelente razão de serem obrigados a tocarem-se."

Huxley, Aldous "Admirável Mundo Novo" Cap3

2010-05-24T16:33:00.002+01:00

- Estoy jodido.
- ¿Qué vas a hacer Socráteres?
- ¡Nada! Voy a seguir con la vida normal, con las inversiones del tango. Además, nada más me permiten los inversores. Por ejemplo España, que está dispuesta a construir el tren de alta velocidad portuguesa, e no vê chegar el dia, para cambiar para cá, para mio país, suas equipas.
És bueno, porque nos nieste tiempo todo, preparamos muchos trolhas, si, porque fabricas e know how la Espanha já tenia, pelo que no lo necessitavamos, investimos em trolhas, mi intiendes?! Pos por suposto, o TGV vai trazer mucho emprego na construcion, eh muchas importaciones de la Espanha e Alemanha. És bueno, e inevitavel.

Leituras: (sublime/provocante) - "O Mundo Como Vontade e Representação"

2010-05-24T11:44:00.003+01:00

"Porque os opostos se elucidam, é oportuno assinalar aqui, que o propriamente oposto ao sublime é algo que à primeira vista não é reconhecido como tal: o provocante. Entendo por isto, o que excita a vontade, ao lhe apresentar de modo imediato a satisfação, o consentimento.

(…) o provocante arrasta o observador da sua contemplação pura, requerida para qualquer compreensão do belo, para baixo, provocando necessariamente a sua vontade, mediante objectos que lhe agradem de modo imediato, o observador transforma-se, de sujeito puro do conhecimento, em sujeito carente e dependente da vontade.

Ao denominarmos comummente tudo o que é belo, como provocante, estabelecemos um conceito demasiado amplo, motivado por ausência de correcta distinção.
(…) Na pintura histórica e na escultura o provocante consiste em figuras despidas, cuja posição, seminudez e modo de apresentação se dispõem a provocar no observador a lascívia, com que imediatamente se suprime a pura observação estética, contrapondo-se ao objectivo da arte.

(…)
Na arte pode ser tolerado o feio, enquanto não for repugnante. Desde sempre se reconheceu ser inadmissível na arte, o provocante."

Schopenhauer, Arthur – O Mundo Como Vontade e Representação Livro III Ed.

Leituras : Regresso ao Admiravel Mundo Novo - Huxley - 1958

2010-05-21T18:33:00.009+01:00

"A sociedade descrita no Admirável Mundo Novo é um Estado mundial em que a guerra foi eliminada, e onde o principal objectivo dos que a conduzem é evitar a todo custo, que os seus súbditos causem quaisquer perturbações.

Conseguem isto pela (entre outros métodos) legalização de um relativo grau de liberdade sexual (tornada possível pela abolição da família) que liberta, praticamente, os habitantes do Admirável Mundo Novo de qualquer forma de tensão emocional destrutiva (ou criadora).

Em 1984 o desejo de poder é satisfeito infligindo-se o sofrimento; no Admirável Mundo Novo, infligindo um prazer pouco menos humilhante.
A Ética Social corrente, é evidente, constitui apenas uma justificação a posteriori das consequencias menos desejáveis da super organização. Representa uma tentativa enternecedora para fazer da necessidade virtude para exaurir um valor positivo de um elemento desagradável da experiência.

No Admirável Mundo Novo, qualquer pessoa tem o direito de satisfazer os seus desejos sem preconceito ou constrangimento. "

Excerto de: Huxley, Aldous L. ; " Regresso ao Admirável Mundo Novo". (1958)

:-))))))))))))))))))) Bah! Admiravel mundo novo, era novo se não tivessem escrito esse vossos livros, certo?! Voces pá, deviam ter sido todos censurados, não se conta a historia, deixa-se a malta ver. E agora, que quereis, que dado os desfechos que apresentais, como vosso leitor me oponha às liberdades, quereis por acaso que seja corrido, seja visto como um dogmatico, parolo?! Bolas!

Wellcome brave new world

2010-05-21T16:59:00.002+01:00

«Este cromossoma - o elemento portador da informação genética - foi produzido a partir de quatro frascos de substâncias químicas e um sintetizador, e tudo começou com informações informáticas», afirmou.

Miguel Oliveira da Silva, presidente do Conselho de Ética entende que a primeira célula viva com genoma sintético pode harmonizar a relação entre a ciência e a ética. O biólogo Craig Venter criou a primeira célula cujo código genético foi criado a partir de código informático.
A investigação durou 15 anos e é esta sexta-feira publicada na revista Science.